sábado 22 de octubre de 2011
Dafne
12:42:00 | Escrito por
¢rónι¢αѕ ∂є ∂íαѕ ℓℓυνισѕσѕ
- No podemos presentar una alegación tan floja.
El cenicero lleno de cigarrillos, y Ádrian,
escurriéndose la sesera.
- Lo maté, sabía lo que hacía, estaba tranquila, me
saqué legalmente el permiso de armas, fui a comprar la pistola y la munición…
- Ya, ya, ya, ¡Ya me los ha dicho muchas veces!
Pero no puedo presentar algo así y lo sabes.
- Lo sé, pero quiero que lo tengas claro.
- Defensa personal, enajenación mental transitoria,
arrebato, obcecación u otro estado pasional de entidad semejante…
Y sus ojos claros van de un lado a otro, hurgando
de memoria entre los artículos del código penal. No es el abogado más caro, ni
siquiera es el mejor, pero me gusta lo que hace, con pasión y entrega… lo
admiro. No me importa morir en una cárcel de mujeres. No es lo que mi abuelita
y mi madrecita tenían preparado para mí, pero después de ver la cara de ese
jodido cabrón, desfigurada por el disparo de mi Magnum 9mm, puedo morir en paz.
Ya no me reconozco, mis músculos se han
desarrollado, he aprendido defensa personal, boxeo y algunas artes marciales,
he tenido que hacerlo porque aquí dentro, si no sabes defenderte te llueven
palizas diarias, o cualquier lesbiana machorro te toma como animal de compañía
para que le chupes el gato día sí, día también. Llevo dos años en preventivo, y
ya he montado más altercados que en los 20 años de vida que recorren mis
arterias.
Ya ni siquiera me reconozco cuando me miro en el
espejo de la celda. De hecho yo era alguien normal hasta que lo conocí a él en mi
primer año de carrera. Ingeniería Aeroespacial, mi sueño era tocar la Luna y
creí que aquella carrera me lo permitiría, cada minuto de cada día lo dediqué
al estudio constante; ni infancia ni adolescencia, he pasado toda mi vida entre
libros de biología, física y química.
Y allí estaba él, en la cafetería de la calle de
atrás de la facultad, todo cambió desde aquel mismo instante en el que sus ojos
negros se confundieron con los míos. Todo. Para cuando llegué a cuarto de
carrera aún no había siquiera logrado uno de sus besos. Fui allí todos los
días, y allí estaba él, su sonrisa, los hoyuelos de su sus mejillas, la coma de
su mentón. A veces se sentaba frente a mí y charlaba conmigo. Él, y mis libros,
eso era mi vida, ni televisión, ni cine, ni nada que no fuera aquella
cafetería, o mis clases en la facultad.
La noche que me acosté con él tuve claro, por
primera vez, que la Luna podría esperar, que nada en el mundo importaría más. Y
siguió, ofreciéndome orgasmos y caricias mientras mi Doctorado iba muriendo
poco a poco.
- Todos los días lo mismo, Dafne, esto tiene que
terminar, sabes que no te quiero, me gusta hacerlo contigo, eso es todo.
Nunca lo creí. Siempre pensé que se estaba haciendo
el duro. Pero me equivoqué. Cuando llegó el último lunes de su vida, hacía ya
dos semanas que no follábamos, que no había caricias, ni besos, ni orgasmos,
hacía ya dos semanas que había encontrado a otra.
No podía consentirlo. Murió suplicándome, bajo mi
Magnum 9 mm, aquel lunes sí fue capaz de llorar por mí. Aquel lunes de octubre
mi corazón murió con él, mi vida, mi futuro, mi todo. Vi su luz morir entre sus
parpados, y lo supe, mi Luna viviría fuera de los barrotes de mi cárcel.
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Una historia que escribí hace un par de días, intento escribir una historia de miedo ¡Y nunca me salen!
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París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
- ¢rónι¢αѕ ∂є ∂íαѕ ℓℓυνισѕσѕ
- "En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir." (Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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Tormentas y nubarrones grises
Nubes que me acompañan
Gotas de lluvia
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RELATO PREMIADO:
Mis rincones nublados
Relámpagos
2 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:
Dije en el foro que pasaría a visitar tu blog y aquí me encuentro leyendo un relato que atrapa, nos despierta emociones. Se siente ese amor desmedido y doloroso no correspondido, sus sueños frustrados y la luna lejos muy lejos como la sentimos muchos.
¡Genial, me ha encantado!
Que gusto leerte.
Me gustaría añadir tu blog a la lista de los míos y así estar pendiente de tus actualizaciones. (Yo apenas comienzo el mío y visito otros para aprender)
Un abrazo desde Colombia
Endless! Muchísimas gracias por ser tan atenta conmigo! Por tu tiempo y tus palabras! Es un honor aparecer entre tus blogs, muchas gracias =)
Me alegra que te haya gustado la historia, la escribí un poco de manera improvisada, y bueno, quedó como quedó =P
¡Un abrazote!
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