¢rónι¢αѕ ∂є ∂íαѕ ℓℓυνισѕσѕ

2012-01-12T02:50:00.000+01:00

~ f i n ~

París

2011-12-05T02:18:00.001+01:00

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PRIMERA PARTE

"París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece."

Muerte - Cap.3

2011-11-09T11:00:00.002+01:00

Capítulo 1: Apocalípsis

Capítulo 2: Exterminio

Muerte - Cap.3

Agua. Despertó en mitad de un charco de agua y barro, todo su cuerpo tiritando, sus labios amoratados, su ropa desvencijada cubierta de barro; y se preguntó cuánto tiempo habría dormido y qué había soñado. "¿Acaso sueñan los muertos?", una sonrisa amarga acudió a su encuentro, vaya pregunta, "muertos". Ella no está muerta, no, no lo está; tampoco está viva, simplemente está, está varada en el tiempo.

      Se llevó las manos a los ojos y encontró las cicatrices de sus párpados. Suspira, y cada mañana dedica unos minutos a recordar aquella cueva, y aquellos días que le siguieron. Ardua es la condena que pesa sobre sus hombros, horrible el camino que le ha sido encomendado. Se levanta, intenta sacudir el barro de su ropa, no lo ve, pero lo siente.

      - ¿Quién anda ahí? – Grita, finge estar asustada, - ¡Por favor! ¿Responde? ¿Quién anda ahí? – lleva décadas interpretando el mismo papel, sabe cómo camuflarse, tuvo que aprender a hacerlo.

      Con pequeños y torpes pasos temblorosos, manos en ristre y rostro compungido, interpreta su función: se camufla entre las vulgaridades del ser humano. Una mujer armada se acerca, es una mujer valiente, puede verlo con claridad, su luz irradia valor, la contagia y se ve obligada a respirar hondo.

      - ¡Por favor, soy una pobre ciega! Tened piedad de mí. – Suplica clemencia, arrodillada en el barro.

      La mujer se detiene cerca de ella, la observa con detenimiento, la apunta con el arco. Andrómeda se echa a llorar.

      - ¿Quién anda ahí? – Y un torrente de lágrimas desesperadas brota de sus ojos. No sabe cómo, pero aprendió a hacerlo, aprendió a llorar, a lograr aparentar algo que sólo era… a medias.

      La mujer valiente afloja el arco, está débil, hace días que no ha probado bocado. Comió carne humana, intentó no volver a hacerlo, pero fue inútil: la necesitaba. Sin embargo, aquella pobre ciega… no pudo hacerlo, así que se marchó sin decir ni una sola palabra.

      Andrómeda, que sigue llorando encogida sobre sus piernas, en mitad del barro, levanta su cabeza y suspira, la mujer se ha ido corriendo.

      Un rayo lejano; la lluvia nace de las nubes rojas instaladas en lo alto del cielo. Llueve sangre. Desde los ojos de Andrómeda puede verse con claridad: las nubes rojas que creó el ángel exterminador, arrojan a la tierra la sangre de todos los condenados que murieron aquella noche. Llovió fuego, y ceniza, y ardieron todos los animales del planeta. Llovieron estrellas incandescentes, los gritos, el olor a carne quemada, y luego… luego el silencio, y las ruinas. Mucha lluvia roja ha caído desde entonces, las plantas volvieron, los animales no. Las imágenes se arremolinan en la mente de la mujer que despertó al exterminador.

      "¡Ya basta! Haz un esfuerzo, Andrómeda; reconstruye la historia, los supervivientes la olvidaron, la convirtieron en leyenda, pero tú no… tú no puedes olvidarla. Hace tanto de todo aquello… ¡No! No la olvides, me lo prometiste; prometiste que guardarías la memoria de los muertos; me prometiste que ésa sería tu penitencia. Tranquila… recuerda… recuerda lo que pasó cuando llegaste a la salida de la cueva; recuerda el momento en que él te condenó" - piensa Andrómeda para sí misma, respira acelerada, llena de horror. Cada día, todos y cada uno de los días…

Madera de Lápiz

2011-11-04T13:46:00.002+01:00

Fue entones cuando cerré, al fin, el pasador oxidado. Y…. ¿Sabes? Estoy orgullosa de éste candado que he fabricado con tus despojos; de hecho ni siquiera me hace falta abrirlo para volver a ti por última vez. Las nubes moribundas, tus insípidos y decepcionantes ojos oscuros, la devoción, el frío invierno, los truenos, el olor a madera mojada, la sangre, mía…. Los latidos de mi corazón en una mano, tus palabras congeladas en la otra.

      No quiero ni contar las veces en que tus desagradables y confusos labios me hicieron parir relatos furiosos, historias viscerales camufladas de ficción.

      Tú, carne muerta y distante, como la madera del baúl en el que he guardado las historias nacidas de mis manos, engendradas por tus labios.

      Gracias, baúl mío, estático y cerrado; gracias madera frígida, por tus semillas; gracias, mi prostituta musa, por regalarme sensaciones que con dedicación y esfuerzo he convertido en relatos, en novelas, en cuentos de princesas destronadas, en historias trepidantes, en estrellas desparramadas, o codiciadas ilusiones esculpidas.


      El sótano, a la llave le cuesta pero, pasados unos minutos de forcejeo la cerradura cede y la puerta exhala un gruñido. Hace tanto frío aquí abajo… desciendo, palpando las paredes, hasta el interruptor de la luz; huele a madera… y no puedo escapar de la inminente sonrisa. La pobre bombilla aparece, encendiendo las motas de polvo que levitan, nieva y los diminutos copos han quedado perdidos en el tiempo. Estornudo.

      Un poco más y estarás en el lugar que te he reservado. Y escalón a escalón, golpe a golpe, la madera de tu baúl grita de dolor hasta llegar al final de la escalera. Logro, a duras penas, arrastrarlo y encajarlo dónde corresponde, junto al resto. Al lado de mi última musa: Mario era ébano, con las esquinas abrazadas en bronce y un mechón rubio por candado. Qué recuerdos me devuelve ese mechón de pelo… las historias que él despertaba entre mis dedos eran muy diferentes a las tuyas, relatos tiernos, cómplices, llenos de susurros, de dulzura, incluso cuando discutíamos parecían murmurar secretos infantiles. Y otra sonrisa de nuevo, adoro éste lugar, mi cementerio de inspiraciones. Ahora mismo recuerdo… la primera vez que vi a Mario, él y sus gafas de pasta, sus manos en los bolsillos y sus pies inquietos. Ahora que lo pienso… no he vuelto a escribir tantos relatos desde aquel entonces, cuántas ideas me derramaba, una conversación entre risas y yo tenía argumento para una novela entera… ¿Qué habrá sido de él?


      Vuelvo, y mi mirada se pierde satisfecha entre las motas de nieve. Tengo el sótano enterrado de historias envueltas en madera y la tuya…. Estoy terminando de escribirla en éste mismo instante. Fue hace unos días cuando la decisión me asaltó, el día de mi cumpleaños, después de tus gélidas palabras lo vi todo claro. Hice lo de siempre, abrí tu baúl, un folio, un lapicero, y por primera vez fui incapaz de dedicarte mis palabras, ningún relato, ninguna historia, ningún principio. No había semilla. Al observar la punta del lapicero, sobre tu folio en blanco me di cuenta de que ni siquiera estaba enfadada por las molestias que te habías tomado en hundir, por última vez, uno de los días más tristes del año. Mi mano dispuesta, el lápiz expectante, y el silencio. Ya no hay historia, ni dolorosa, ni entre lágrimas, ni esperanzada, ni abandonada… no la hay.

      Acaricio suavemente la madera de pino pulida, y aquí, desde el suelo oscuro de mi sótano, termino la última historia para mi musa muerta: Tú.


      Tengo el sótano lleno de historias, de arpones susurrantes, de recuerdos varados en el tiempo, difuntas evocaciones de cuentos que ya he escrito. Soy escribidora. Prostituyo mis dedos, fabrico baúles con la madera de mis lapiceros, escribo todo lo que me dan para respirar.

      La puerta del sótano se queja de nuevo, la llave, oxidada y remolona, encierra mis baúles.

      Hoy una musa más muere entre mis dedos, éstas son las últimas palabras que yo te escribo.

      Llueve en la ventana.

Dafne

2011-10-22T12:42:00.000+02:00

- No podemos presentar una alegación tan floja.

El cenicero lleno de cigarrillos, y Ádrian,escurriéndose la sesera.

- Lo maté, sabía lo que hacía, estaba tranquila, mesaqué legalmente el permiso de armas, fui a comprar la pistola y la munición…

- Ya, ya, ya, ¡Ya me los ha dicho muchas veces!Pero no puedo presentar algo así y lo sabes.

- Lo sé, pero quiero que lo tengas claro.

- Defensa personal, enajenación mental transitoria,arrebato, obcecación u otro estado pasional de entidad semejante…

Y sus ojos claros van de un lado a otro, hurgandode memoria entre los artículos del código penal. No es el abogado más caro, nisiquiera es el mejor, pero me gusta lo que hace, con pasión y entrega… loadmiro. No me importa morir en una cárcel de mujeres. No es lo que mi abuelitay mi madrecita tenían preparado para mí, pero después de ver la cara de esejodido cabrón, desfigurada por el disparo de mi Magnum 9mm, puedo morir en paz.

Ya no me reconozco, mis músculos se handesarrollado, he aprendido defensa personal, boxeo y algunas artes marciales,he tenido que hacerlo porque aquí dentro, si no sabes defenderte te lluevenpalizas diarias, o cualquier lesbiana machorro te toma como animal de compañíapara que le chupes el gato día sí, día también. Llevo dos años en preventivo, yya he montado más altercados que en los 20 años de vida que recorren misarterias.

Ya ni siquiera me reconozco cuando me miro en elespejo de la celda. De hecho yo era alguien normal hasta que lo conocí a él en miprimer año de carrera. Ingeniería Aeroespacial, mi sueño era tocar la Luna ycreí que aquella carrera me lo permitiría, cada minuto de cada día lo dediquéal estudio constante; ni infancia ni adolescencia, he pasado toda mi vida entrelibros de biología, física y química.

Y allí estaba él, en la cafetería de la calle deatrás de la facultad, todo cambió desde aquel mismo instante en el que sus ojosnegros se confundieron con los míos. Todo. Para cuando llegué a cuarto decarrera aún no había siquiera logrado uno de sus besos. Fui allí todos losdías, y allí estaba él, su sonrisa, los hoyuelos de su sus mejillas, la coma desu mentón. A veces se sentaba frente a mí y charlaba conmigo. Él, y mis libros,eso era mi vida, ni televisión, ni cine, ni nada que no fuera aquellacafetería, o mis clases en la facultad.

La noche que me acosté con él tuve claro, porprimera vez, que la Luna podría esperar, que nada en el mundo importaría más. Ysiguió, ofreciéndome orgasmos y caricias mientras mi Doctorado iba muriendopoco a poco.

- Todos los días lo mismo, Dafne, esto tiene queterminar, sabes que no te quiero, me gusta hacerlo contigo, eso es todo.

Nunca lo creí. Siempre pensé que se estaba haciendoel duro. Pero me equivoqué. Cuando llegó el último lunes de su vida, hacía yados semanas que no follábamos, que no había caricias, ni besos, ni orgasmos,hacía ya dos semanas que había encontrado a otra.

No podía consentirlo. Murió suplicándome, bajo miMagnum 9 mm, aquel lunes sí fue capaz de llorar por mí. Aquel lunes de octubremi corazón murió con él, mi vida, mi futuro, mi todo. Vi su luz morir entre susparpados, y lo supe, mi Luna viviría fuera de los barrotes de mi cárcel.

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Una historia que escribí hace un par de días, intento escribir una historia de miedo ¡Y nunca me salen!

Samanta

2011-10-12T19:08:00.000+02:00

Los finos y delicados tacones resuenan en cada uno de los escalones hasta llegar al tercer piso, en el que un arrebato de dolor la empuja a quitárselos y subir descalza hasta la puerta número 22.

      Y ahí llega, bajo el pesado abrigo, goteando aun los restos de la lluvia torrencial que cae sobre la ciudad, exhausta, irritada, ansiosa por llegar a casa y encontrarlo quizás tendido en el sofá, como tantas otras veces. Abrir la puerta y encontrar la pequeña lámpara anaranjada del salón reluciendo, la rosa de ayer en el mueble de la entrada, metida en un vaso, drogada con aspirina para que aún agonice unos días más antes de morir definitivamente… y sobre todo el olor de la comida, él y su delantal, la cuchara de madera con la que estaba cocinando, su sonrisa, sus besos, sus atentas preguntas.
      Fuera anochece, los últimos rayos de sol bostezan antes de dormirse por completo, la ventana del descansillo de la escalera muestra un cielo violáceo, nubes grises, un manto de agua cae furioso sobre el asfalto.

      Samanta rebusca ensimismada las llaves en el bolso, mientras centra su mirada vacía en el ventanal del rellano, va palpando poco a poco: un pintalabios, la agenta, la cartera, la llave del coche, un bolígrafo, el cuadernillo de bocetos, el estuche de lápices que él le regaló. Poco a poco va buscando, sin ponerse nerviosa, llena del sonido de las gotas de lluvia sobre el cristal, la luz de descansillo se apaga, una pequeña luz anaranjada reluce al lado de la puerta de casa, pero no importa, no necesita luz para encontrar las llaves en el bolso.

      Unos pendientes, el paquete de tabaco, papeles, un tampón, un paquete de pañuelos. El ascensor sube y baja, un trueno cruza el cielo lleno de furia, el brillo del sol ha muerto ya en el horizonte.

      La diminuta luz parpadea, hay una campana dibujada en ella. No, no llamará al timbre. La manga de la chaqueta ha humedecido ya todo el bolso por dentro, ¿el teléfono móvil se habrá estropeado? Recuerda el instante, preciso, fugaz, pasado, un instante en el que fue feliz, quizás hablando con él por teléfono, quizás cuando la regañaba porque nunca se daba cuenta de que el móvil estaba gritando dentro del bolso; recuerda la placentera y cálida sensación en el centro de su cuerpo, en su corazón, en sus ojos. Y sonríe.

      ¡Aquí están! Encuentra las llaves y ansiosa introduce la llave en su lugar, metálica, fría, gris… abre la puerta de golpe, buscando la luz de la lámpara, buscando la rosa agonizante. Entra y cierra la puerta apoyándose en ella. Otro rayo le otorga luz fugaz. La lámpara está apagada, el ambientador de lavanda; la rosa seca, muerta, cabizbaja, la saluda. En la mesa no hay cubiertos, en la cocina no hay nadie. Deja caer la empapada chaqueta al suelo, la blusa también cae pesadamente en su primer paso hacia la cama, los zapatos, las medias, la falda, el sujetador, el tanga. Unos pasos más, y abre la puerta de la habitación, el bolso se derrama sobre el parqué, una ventisca le retira los cabellos mojados de la cara, nubes en la habitación, la nieve se desploma, sobre la cama de dos metros de largo y dos de ancho, los copos blancos se amontonan en la mesilla de noche en la que aun reposa su fotografía, sus ojos marones, su mirada limpia, la barba de tres días, la luminosa sonrisa, la nieve la cubre, solamente se distinguen ya sus pobladas cejas.

      Samanta besándolo en el cuello, Samanta abrazándolo, su cuerpo cálido, el rizado de sus pectorales, sus grandes manos, el compás de su respiración. Samanta, desde la puerta, mirándose, mirándolo, recordándose, recordándolo, puede ver como la nieve la cubre tendida en la cama, durmiendo junto a él. La primera lágrima suicida cruza su mejilla, él, y sus desordenadas palabras musitadas mientras duerme, él y su rostro lleno de nieve.

      Las huellas en la nieve de unos pies grandes llegan hasta la puerta, van en dirección a la puerta; no dudan, no titubean. Sí, son pisadas que prometen un adiós, marcas en la nieve que no volverán jamás sobre el parqué de madera que resiste debajo del manto blanco.
      Las lágrimas caen. Él y su corazón acompasado, un tambor, fuerte, sólido, tranquilizador. El rayo que acaba de retumbar logra hacer que ambos desaparezcan de la cama, pero la nieve sigue desplomándose silenciosa. A oscuras, el reloj se desliza por su muñeca hasta morir en el suelo, el cristal se rompe; ella avanza hacia la cama fría y húmeda, se repliega sobre su cuerpo. La nieve la cubre de cariño, de besos fríos sobre piel desnuda.

      Samanta, titila bajo la nieve, mientras se despide de sus latidos nerviosos, mientras los encierra en un recóndito lugar oscuro y frío, mientras se despide de las pisadas, mientras se queda dormida.

Relato improvisado. Argumento por cortesía de :

"ella está sentada en la nieve, acurrucada en una esquina y sin creerse aun que él se haya ido...desesperada vuelve a mirar sus huellas y se jura a si misma que las cosas ya no serán igual en su vida..."

El juego narrativo consiste en:

1) Propón un argumento. Ejemplo: Dos mujeres en un ascensor, discuten acaloradamente, y una de ellas, saca una pistola, la apoya en la sien de la otra, y dispara.

2) Y seguidamente yo redactaría una historia de extensión libre, y dándole un sentido o un trasfondo al argumento que se me ha planteado.

Yami [1]

2011-10-04T11:09:00.002+02:00

El filo de metal rozaba su pálida mejilla. Ella, sentada en el suelo, desnuda, con las piernas encogidas hacia un lado y el Kimono derramado por encima de su espalda, lo miraba; sus labios emborronados, sus ojos negros y los cabellos, a ambos lados de su rostro, como nubarrones negros arrasando un horizonte de pálido atardecer.

      - ¿No vas a suplicar por tu vida? – Pregunta él, de pie frente a ella, empuñando la Katana en una de sus manos.

      Ella parpadea, y una sonrisa dulce aparece en aquellos labios rojos que minutos antes había besado.

       - ¡Habla! – el ímpetu del grito hace temblar su muñeca y el filo de metal lame, voraz, la mejilla de la mujer desnuda, de espalda encorvada y Kimono violáceo. – Habla. ¡Ya!

      No iba a hacerlo y él lo sabía. No le suplicaría, no lloraría, no temblaría de miedo, ni se postraría a sus pies pidiendo clemencia. Seguiría allí, mirándolo, gentil y complaciente.

      - Estás sangrando. – Pero no apartó la Katana.

      Ella retira el Kimono de su hombro derecho, evitando, así, que el fluido rojo quede irremediablemente teñido en su superficie. No podría perdonárselo a sí misma, aquél era el Kimono más caro de todo Japón, y era suyo.

      Poco a poco, el peso del Kimono cede ante la silueta femenina hasta dejarla completamente desnuda.

      - Te marcaré la cara. No podrás volver a mirar a nadie así. Nadie pagará por tu compañía, ni por tu sonrisa, ni por uno de tus pestañeos.

      La sonrisa de la chica desaparece, despega al fin sendos labios y, sin apartar su mejilla, susurra:

      - ¿Quieres que te recuerde quién es mi Danna[2]? No creo que quieras tener problemas con él.

      Él titubea, examina los ojos de la mujer, su expresión desenfadada, el tono dulce de su voz. Y, al fin, aparta la Katana y la enfunda.

      - ¿Debo recordártelo yo? ¿Qué clase de Geisha se salta sus protocolos? –Él y su ceño fruncido, apartan la mirada de Kasumi[3], que, desenfadada, se levanta del suelo, recoge el pesado hikizuri[4] y lo deposita, grácilmente, sobre su correspondiente percha de madera.

      Él deja caer su Katana al suelo y la sujeta por la muñeca, obligándola a volver a su cercanía.

      - Es tu deber sanar mis heridas de guerra, es tu deber vendar mi cuerpo ¡Tu deber! – la ira, abundante y corrosiva, en sus ojos. – La muerte del mejor Samurai de la historia te maldecirá.

      Al fin, la Geisha lo abraza cariñosamente, su cuerpo lechoso y frío se aferra a él con fuerza. Él no la corresponde.

      - Sabes que no puedo faltar a las celebraciones importantes. Akari, al fin ha logrado dominar el shamisen[5] y debía presentarla en sociedad.

      La mujer da un par de pasos alrededor del guerrero, la batalla ha sido dura, y, él, como siempre, ha combatido en primera línea. Acaricia, con cuidado, la espalda que, grande y tosca, se ha llevado la peor parte.









      [1] Traducido al español significaría "Oscuridad, tinieblas, penumbra".

      [2] Protector, hombre adinerado con recursos para financiar los elevados costos del entrenamiento de la geisha y otros gastos considerables.

      [3] Traducido al español significaría "Niebla".

      [4] Kimono formal con emblemas familiares.

[5] Intrumento de cuerda  que consta de una caja cuadrada y largo mástil; se toca con púa.

La muerte de Peter Pan - 1.- Campanilla

2011-09-15T19:18:00.000+02:00

La muerte de Peter Pan

1.- Campanilla

Llueve, llueve sobre el País de Nunca Jamás. Cada gota cuenta una historia que ya no sucederá nunca; cada sonido un grito que ningún ser humano sería capaz de escuchar. Del olor de las gotas manaban recuerdos confusos y, justo al precipitarse contra el suelo, explotaban en pequeños pero eficaces susurros. Cada molécula de agua gritaba al nacer: “Peter Pan no volverá”.

Una nube negra cubría toda la isla, desde la laguna de las sirenas, hasta la roca con forma de calavera, pasando por el poblado indio, el árbol de los niños perdidos, la cueva de los piratas, el bosque de las hadas… En la isla de Nunca Jamás ya nadie recordaba el calor del sol, ya nadie era capaz de imaginar el cielo azul, ya nadie podía volar, ni siquiera las Hadas. Y, puesto que no podían utilizar sus vaporosas alas para recorrer grandes distancias, tuvieron que recurrir a sus piernas que, diminutas y escuálidas, no pudieron soportarlo… las bestias se las habían ido comiendo una a una.

Pero… ¡Ahí! Cerca del árbol de los Niños Perdidos hay un Hada, sus alas diminutas se esconden entre las hojas de la rama más alta del árbol. Es Campanilla que, inútilmente, intenta cubrirse los oídos con sus minúsculas manos. Ella sí puede escuchar lo que susurran las gotas de lluvia.

“Peter no volverá…”

Los rayos azotan el lugar con toda su furia. Campanilla contempla, desde lo alto del árbol; se esfuerza, pero ya no recuerda otro Nunca Jamás, como el resto de criaturas de la isla, ya no recuerda nada más allá de la noche, y la lluvia.

Y Como en todos los cuentos, hasta la criatura más ínfima, la más recóndita existencia de la historia, es capaz de articular palabras.

- ¡Peter! – Grita furiosa.

Ni siquiera en momentos de intensos sentimientos era capaz ya de ofrecer polvo de hadas. Su piel, antaño brillante, cubierta siempre de una graciosa y mágica capa de polvo dorado, se había vuelto gris, polvo de hadas muerto, ceniza… todo menos magia.

Aunque había pasado mucho tiempo desde que Peter desapareció de Nunca Jamás ella no había cambiado de parecer, sus alas testarudas seguían mirando al cielo, buscando a un Peter que ya sólo conservaba entre fragmentos diáfanos de recuerdos. Ella era la única, de toda la isla, que no había olvidado a Peter Pan, era el dueño de su magia, no podría haberlo olvidado jamás. Y, aunque no recuerda nada antes de la tormenta, sabe que desde que Peter se marchó no había dejado de llover.

- ¡Campanilla! ¡Estás aquí! Llevo un buen rato buscándote. – Uno de los niños perdidos había escalado hasta la cima del Árbol del Ahorcado.

- No quiero que me encuentre nadie. - Susurra quejicosa.

- ¡Campanilla!- protesta el niño, aburrido ya de Campanilla y sus lamentos.

- Yo estaba allí… - musita de nuevo.

- ¡Campanilla! ¡No sé de qué estás hablando! ¡Me aburres! ¡Baja de ahí! Hace mucho frío aquí arriba.

La pequeña lucecita grisácea lagrimea frenética ¿Cómo han podido olvidarlo?

El niño suspira aburrido y la mira con desdén, es de sobra conocido que en árbol del Ahorcado están todos cansados de Campanilla, siempre hablando de un tal Peter Pan, siempre llorando, siempre furiosa, mirando al cielo.

- ¡Peter volverá! – grita furibunda mientras corretea por entre las ramas del árbol y se pierde, dejando tras su paso una estela de ceniza.

Perdida en el mundo humano, lo encontró llorando, en su carrito, solitario y asustado. Voló más allá del horizonte de agua azulada que rodeaba la isla, de todo cuanto conocía. Y, en mitad de una calle cualquiera, de una ciudad cualquiera, tropezó con un carrito de niño. Menudo golpe se dio, huyendo de los ladridos de un perro, volando a toda velocidad. El pequeño Peter Pan dirigió su mirada hacia aquel ser diminuto que volaba a un suspiro de sus ojos y una suave risa envolvió a Campanilla.

Una pequeña gota de lluvia cae sobre ella, empapándola entera, y devolviéndola a su presente, a su noche, a la moribunda isla perdida.

Las bestias ululan y aúllan por doquier.

NOTA, a quien pueda interesarle: estoy escribiendo la versión de Wendy, del Capitán Garfio.... =)

Inspirado en la Obra original de James Matthew Barrie

Escapando - París VII

2011-08-03T14:31:00.003+02:00

Y este es el último capítulo que subiré enInternet, pienso apostar por ella a nivel editorial, de hecho ya tengo lahistoria muy avanzada y me he prometido a mí misma que no la pasaré alordenador hasta que no esté terminada.

Gracias por pasar el tiempo con mi pelirroja favorita y miintrépida “protagonista”, gracias por quererlas, y por apreciarlas tanto comoyo.

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PRIMERA PARTE

SÉPTIMA PARTE

— Tú y tus enogmes ojos asustados, no me gusta que hagas eso, no eges una persona tgiste , no eges alguien amaggado , no eges un monstguo . Eges una mujeg imponente con los ojos de una chiquilla; tus labios siempge pgepagados paga geíg pog cualquieg tontegía —. Acarició mis labios con la yema de su dedo corazón —, adogo esa songisa tuya.

— ¿Quieres dejar de hablar de mí? Me estás poniendo nerviosa.

Agnès apoya su frente en mí, me besa el pómulo derecho, y cruza su pierna con la mía, está prácticamente sobre mí, toda ella, de nuevo invadiendo mi espacio, jugueteando con mi pelo. Siempre tan cerca, inundándome.

El césped está mojado, el sol se esconde tras algunas nubes blancas esparcidas por el cielo azul.

— Mientes —, susurra al fin — te encanta que te hable de ti.

Al peso de mi propio cuerpo sobre mis codos, hundidos en la hierba, se le ha sumado el peso de Agnès. Me dejo caer sobre el manto verde, ella cae a mi compás, entre risas, besando suavemente mi barbilla.

— Siempre encima de mí, eh…

— Quiego gecogdagte que estoy aquí.

— ¿Cómo olvidarlo? —El olor de su perfume se mezcla con el de la tierra húmeda.

— No sé, hoy pageces ausente, así que supondge que es ella de nuevo, acapagándote . Menos mal que no soy celosa, sino, cgeo que hubiega muegto de gabia .

— No digas tonterías — susurro mirando al cielo.

— A veg … ¿qué ha hecho esta vez esa mujeg ?

— Hace unos días le escribí, y ella me respondió.

— ¿Y te mandó a la megde ?

— No, no lo hizo… me respondió amablemente, como solía hacerlo, al principio… creo que incluso fue dulce su manera de escribirme.

La abrazo, soy una egoísta, soy lo peor que hay sobre la faz de la tierra ¿por qué me soporta? Siempre con mis tonterías, siempre con Paula por aquí, Paula por allá. Y ella sigue aquí, correspondiendo mi abrazo, besándome, supliendo a alguien que nunca tendré.

Los turistas van subiendo por las escaleras que llevan al SacréCœur, justo detrás de nosotras. Ante mí París se extiende más allá de lo que mis ojos pueden imaginar, la colina más alta, sobre ella puede verse la ciudad entera, y yo solamente puedo pensar en Paula, su largo y ondulado color castaño, sus huesudas manos…. La ansiedad me anuda el estómago.

— Duele… — Y me aferro a ella, como siempre hago.

— Lo sé, Ma petite , lo sé. Pego yo no puedo haceg nada —. Acaricia los mechones de mi pelo con dulzura mientras, una vez más, construye mi refugio con su carne. Yo me dejo llevar…. Poco a poco sus brazos rodean mis hombros, mi cuello, tapando la luz del sol. Caería por el oscuro y angosto precipicio si no fuera por ella.

— ¿Puedes arrancarlo? — Soy lo peor, soy lo peor, soy lo peor.

— Non, ma vie, je ne peux pas[1].

— ¿Por qué?

— J'aime ton cœur[2] .

— No hagas eso… — y aquí llega la primera lágrima de mi palpitante y lastimero corazón —. Yo no lo quiero, quédatelo.

— Vraiment, ce n'est pas pour moi[3].

— Tú lo cuidas mejor que yo. A mí no me sirve para nada.

Agnès se echa a reír, su estómago se encoge; yo, escondida en su cuerpo, soy partícipe de su risa.

— A ti, lo que gealmente te pica es eso. Esa mujeg no megece la pena, pego te hace sufgig , y pog eso la quieges , pogque no eges especial paga ella, lo sabes. Tan capgichosa eges , tan masoquista, tan… ¡Tan toi [4]!

— Ya, cállate ya —. Me separo de su carne tibia y la miro con el ceño fruncido.

— Pleurnicheuse[5] —. Susurra, mientras besa mis ojos. Sus alas, de nuevo a mí alrededor, puedo escuchar claramente cómo se despliegan: el sonido de estas plumas suyas que se expanden a mi alrededor…

— Je suis un monstre sans coeur [6]—. Mi respuesta es decidida, clara, en perfecta y armónica entonación. La miro, aun con el ceño fruncido, dispuesta a ser ese monstruo que acabo de afirmar que soy.

Ella se echa a reír de nuevo, y burlona, me abraza con fuerza, sus manos están heladas, su corazón acompasado. Las escaleras llenas de turistas, el cielo grisáceo de un París infinito, frente a mí. Sus alas, transparentes, inmóviles, cubriendo éste corazón mío que sigue aullando dolorosamente.

— Pobre de ese tgoyano tuyo que te quiege tanto —. Susurra, diluyendo el abrazo, deslizando sus manos por mi frente, apartando la maraña de pelos que se arremolinan en mi nariz y mirándome, tan tierna, tan alegre.

— ¿Pobre? ¿Por qué pobre?

— ¿A él no le llogiqueas así?

— ¿A él? No —, contesto frunciendo el ceño, pensativa.

— ¿No?

— Cuando estoy con él nunca me acuerdo de ella. Pero él ahora está ocupado y no quedamos mucho, la verdad.

Y ahora es Agnès la que frunce el ceño por primera y extraordinaria vez. Sus ojos claros y limpios se oscurecen.

— Él se lleva tu amog ¿y yo tus oggasmos?

— Con él también tengo orgasmos.

No reconozco a esta Agnès, varada frente a mí, de expresión enfadada y labios indecisos.

— Entonces… ¿Qué haces aquí? — Acierta al fin a preguntarme, un breve rayo oscuro cruza sus ojos, es el miedo.

— ¿Y tú aquí? – le contesto, acercándome a ella, estrechando sus delicados hombros entre mis manos.

Ella me mira, y yo no entiendo qué le pasa, nunca la había visto tan indecisa.

— J'aime voir ton pleurer [7] —. Responde pensativa.

Ahora soy yo la que se echa a reír, entre nerviosa y asustada, mis labios dejan de sonreír. Incluso ahora, mi corazón amenaza con salir de dónde se encuentra y no hay nada que yo pueda hacer para evitarlo. Agnès parece perdida, hace un buen rato que no es capaz de mirarme.

El silencio me presiona la sien, tensa mis hombros, mis manos, mis ojos. Quiero salir corriendo. Sin apenas darme cuenta, me he levantado de nuestra alfombra verde, y ya no vuelo sobre París, la vista ya no parece tan impresionante, los turistas parecen haberse multiplicado, el sol cae con fuerza, los murmullos en varios idiomas gritan en mis oídos.

Ella sigue sentada, sobre los pies verdes del Sagrado Corazón de París, se mira las manos, ensimismada, con los hombros encogidos.

Quiero salir corriendo de nuevo, he dado el primer paso, el segundo, el tercero; soy una cobarde.

Si no puedes correr gatea, y si no puedes gatear, busca a alguien que cargue contigo. Paro, me doy la vuelta, ella mira mis pies. No, no pienso huir ésta vez; mi corazón intenta salir del angosto lugar en el que había quedado recluido, grita y aporrea lo que encuentra a su paso. No, no, no, no correré. Ella ha cargado conmigo, ella, sus remiendos, sus alas, sólo ella. Tengo miedo, pienso en Paula y las manos me tiemblan, miro a Angès y la sangre de mi cuerpo se arremolina. No me iré.

Vuelvo sobre mis pasos, mis rodillas caen sobre la marea verde; vuelvo rendida, sumisa y obediente. Ella me mira, sus increíbles ojos negros, los mechones de pelo rojo vuelan, traviesos, sobre las constelaciones anaranjadas espaciadas sobre sus pómulos.

— Te necesito —. Le susurro, acariciando su espalda, atrayéndola hacia mí, besándole la frente.

— ¿Et la femme, quoi? [8]— Nunca volvería a ver sus insondables ojos negros consumidos por el miedo.

— Je ne sais pas, mon ange[9] —. Y envolviendo aquellas dos últimas palabras con toda la dulzura que pude acumular, logré que mi Agnès volviera a mí. Y vi sus alas de nuevo, los brazos lechosos de mi pelirroja envolviéndome, sus labios, pecadores, devorando los mío.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

[1] Vida mía, no puedo hacer eso.

[2] Me gusta tu corazón.

[3] Realmente, no es para mí.

[4] Tú.

[5] Llorona.

[6] Soy un monstruo sin corazón.

[7] Adoro ver tus lágrimas (tu llorar).

[8] ¿Y esa mujer, qué?

[9] No lo sé, mi ángel.

No

2011-07-11T20:55:00.004+02:00

- Esto de hacerse mayor es una mierda. – Protesta enérgicamente, sentada en ese sofá.

Los zapatos de charol no le llegan al suelo, mantiene su ceño fruncido y sus tirabuzones perfectos el acarician las mejillas. Yo le dedico una sonrisa incómoda.

- Nunca puedes jugar, y aunque pudieras nadie jugaría contigo. Nunca puedes llorar porque los demás te mirarían raro, o les darías pena. Los niños podemos llorar lo que queramos y nadie nos mira con pena ¿Por qué? ¿Eh?

Se cruza los brazos, en señal de protesta y yo tartamudeo algo…. algo que aun no he encontrado en mi mente.

Necesito un cigarro, no me gustan los niños, odio sus berrinches, me estoy poniendo nerviosa. Pero… yo no fumo…. ¿Una tila? No…. No me gustan esas cosas….

- Siempre corriendo de un lado a otro, siempre trabajando, siempre comprando cosas, siempre tan fuertes.

Se arregla con las manos el tutú blanco, y los pequeños pliegues que se le han colado en los leotardos rosados. Me mira con el ceño fruncido y de repente siento vértigo.

- ¿Por qué siempre tenéis que ser tan fuertes? Yo quería llorar cuando papá murió, pero no me dejaste, y tuve que trabajar duro, y olvidar a papá. Yo quería llorar, abandonarme a la debilidad, cuando terminé la carrera y no había trabajo para mí, después de 20 años de estudio diario… y no me dejaste, no podías permitirte un día de inseguridad, debías buscar trabajo, dependienta de unos grandes almacenes, cajera en un supermercado, camarera. Pero qué mundo de mierda es este. – La niña rubia se me lanza entre los brazos, y solloza. – ¡No quería ser fuerte, joder! No quería afrontar con dignidad y fortaleza todas las hostias que me han dado por el camino ¡Ni quejarme me has dejado en todos estos años!

Y su cabecita se aferra a mí, se hunde en mi estómago, empapando mi camisa, me mareo. El espejo se empaña, ya no me veo, ya no veo mis tirabuzones rubios en el reflejo.

Vuelo

2011-06-28T17:27:00.004+02:00

Los escucho, alto y claro, arrastrándose… cerca, muy cerca de mí, en mí. Viscosos, glotones. Ya casi han terminado, ya casi no queda nada jugoso que comer.

Recuerdo el olor del jabón, cuando papá bañaba a Lara en su diminuta bañera, aquel olor… Ha vuelto.

- ¿Quieres bañar tú a Lara? – Papá, sujetando la cabeza del bebé, con las manos llenas de espuma.

- ¡No! ¿No ves que yo soy pequeñita todavía para bañarla? – Mi voz aguda, mi inocencia, los pequeños y rechonchos pies sobre los que se aúpa mi cuerpo.

Y puedo ver el uniforme del colegio, los zapatos de charol que mamá me había dejado sobre el arpón de mi cuarto, y que por supuesto, llevaba puestos aquel día. ¿Ese es mi primer recuerdo? Papá, el bebé en su bañerita y yo, dejando la mochila en el suelo, alzando mi cuerpo sobre los dedos de mis pies para poder asomarme y ver a una Lara sonriente, calvita, de ojos azules y labios mellados.

No… ese no es el primero, ¡te estás equivocando! ¡Rebobina la cinta! El primero es mamá, sentada frente a mí en la mesa de la cocina, lo recuerdo muy bien, era invierno, el sol se derramaba sobre la ventana nevada, mamá y sus pantuflas, yo y mi pijama… ¡Aquel pijama repleto de osos de colores! La cafetera de mamá y su pelo enmarañado, y sus ojeras, y sus uñas rojas.

- Mi niña, los reyes magos traen un regalo nuevo éste año. – Dulce, tan dulce… Entonces su sonrisa me deslumbra, y sé que todo estará bien.

- ¿Puedo ir ya a mirar en el árbol de navidad? ¡Mira! Ya es de día… - su cálida mano me acaricia, me atrae, me abraza; el olor de mamá me envuelve en una capa infranqueable de refugio.

- El regalito vendrá dentro de unos meses… - susurra con delicadeza.

Yo, separándome de ella, con el ceño fruncido, al borde de las más amargas y relucientes lágrimas.

- ¿Tendré que esperar tanto para mis regalos? – Grito medio segundo antes de echarme a llorar desesperada.

Ella ríe, divertida, sorprendida y vuelve a abrazarme.

- ¡No, mi vida! Tus regalos están bajo el árbol. – Mis dolorosas lágrimas cesan de repente y echo a correr hacia el salón, no hay nada más importante en el mundo, quiero abrir los regalos ¡Ya!

El olor de su cigarrillo inunda el salón, pero a mí ya no me molesta, estoy abriendo mis regalos. Aquella mañana te descubrí, te imaginé, te soñé, te envidié y mientras la barriga de mamá casi llegaba a explotar, yo soñaba con un bebé similar a mi muñeca. Creo que me echaría a reír si pudiera.

No han pasado tantos años desde aquel entonces, he vivido, he soñado, he amado, y suspirado, reído a carcajadas… He aprendido a ser severamente juzgada, he aprendido a resistir, o al menos lo hice, por un tiempo.

Comprendí que los amigos no sirven para nada, y adiestré a mi mano, con dedicación y constancia, a decir "adiós" enérgicamente a todas las personas que surcaron por las aguas de mi vida, que la cruzaron, o nadaron en ella apenas unos momentos.

Mi corazón, autodidacta siempre en materia de sentimientos, aprendió a amar, y a desamar, a sangrar, a aporrearme; tembló y vibró entre las manos de aquellos otros, tan extraños, que lo secuestraron en una mirada, a veces en un beso. Gritó cuando ellos desaparecieron de mi vida, y se negó a aceptar que ya no podría volver a verlos jamás. Latió, cálido y acompasado en sus abrazos, enérgico y seguro en sus desafíos, y perezoso y cansado por las mañanas al despertar. Pero no se detuvo, uno tras otro, ni siquiera tuvieron tiempo de parar a recuperar el aliento. Una noche estrellada, de cielo despejado y luz atronadora bajo la superficie de mis pies; una noche de letreros luminosos, tráfico asfixiante y gentío sin fin, se lo pedí… y él, resignado y cabizbajo, aceptó, mantuvo la compostura hasta que mis pies dejaron de tocar la superficie del suelo.

Y cabalgó, furioso, histérico, rebosante de vida.

Ahora, heme aquí, muerta, a varios metros bajo la tierra sobre la que esos otros de mi vida caminan. Hace ya varios meses, mi cuerpo se estrelló brutalmente contra el asfalto, mi corazón estalló en pedazos, he muerto de miedo, he muerto de angustia, he muerto de vida. Tan intensa, tan concentrada, tan pegada a mi piel.

Los gusanos me devoran.

Estigia

2011-05-12T08:51:00.000+02:00

Mi cuerpo arde, acostado sobre un lecho de robles secos. Todo se va consumiendo poco a poco.

Padre llora mi muerte en agónico llanto. Todo él, grande y fuerte, ahora con los hombres encogidos, parece un ser escuálido, desaliñado, tan débil... No, padre, no despertaré. Tumbaste mi cuerpo en el último lecho, sujetaste mi mano, amarillenta y fría, y me miraste, esperando a que despertara. Cuántas lágrimas, padre mío, cuántas quedan aún por derramar.

Gracias, padre mío, por los dos óbolos de plata que dejas sobre mis ojos cerrados, con ellos pagaré al barquero.

Madre contempla ensimismada el baile frenético de las llamas. Untaste mi cuerpo, lloraste mi muerte mientras, poco a poco, colocabas mi lánguido cuerpo en el mejor vestido que encontraste en casa. Cepillaste mis fríos cabellos, cuan largos y ondulados eran, perdida en tus recuerdos. Incluso el velo negro de la abuela me has regalado.

Madre, ya no te quedan lágrimas, ahora solo queda muerte dentro de ti, puedo verla desde aquí.

Yo descalza, mi velo negro escrupulosamente colocado, sendas monedas en mi mano; arreglo mi vestido y emprendo el camino hacia el Hades. Hermes, el viajero, el mensajero, el guía, eres tú mi guía, mi mano, mi viento, aquí estás, frente a mí, en mí, tirándome, arrastrándome, guiándome. Más allá del horizonte, bajo la tierra, la cálida tierra bañada por Apolo; más allá de toda vida imaginable, aquí quedo, aquí me dejas, sola, a merced de la oscuridad.

La caverna es oscura, hay más como yo, más muertos, más almas aguardando al barquero. Llantos, gritos de resignación, oraciones a los Dioses, lamentos desesperados, plegarias a Hades. Yo aguardo en silencio la llegada del barquero, no sé dónde ni cuándo, pero en silencio.

Caronte, hijo de Érebo y Nix, hombre sin compasión ni sentimiento, no tardes mucho que el miedo me consume, no me hagas esperar, aquí la desesperación y la locura moran a sus anchas y yo tengo las monedas con las que pagar mi viaje. Por favor, ven pronto; por favor, no tardes.

El llanto de un niño estalla en mis oídos, gritos de negación, cánticos. Está todo tan oscuro que no puedo ver el semblante de nadie: sólo el blanco de sus ojos resplandece en mitad de la oscuridad. Una niña de cabellos largos tira de mi vestido, tiembla, de frío, de miedo.

A lo lejos, una luz, un faro, un bote destartalado se acerca y yo río nerviosa. Empujo a las sombras que me rodean en dirección a la luz, camino hacia delante seguida de algunos gritos asustados, chapoteos.

Estoy en el muelle, quiero pagar, quiero pasar.

Y para cuando me doy cuenta, el faro de la barca está frente a mí; un Caronte, encapuchado con raídos y mugrientos retales de tela negra, extiende su mano ante mí. Aquí soy la única que tiene moneda para el barquero, soy la única que puede pasar, soy la única que no gritará, ni llorará, ni se lamentará en una eternidad de oscuridad.

Dejo caer el peso de la plata sobre la ajada palma de su mano; él la cierra. Coloca la luz sobre el bote y me deja pasar. Los gritos se alejan, acompasados remos arrastran lo que queda de mí sobre las aguas del río Estigia, mi oceánide favorita, la mayor, la más hermosa, nacida de Océano y Tetis, nacida para transportar, sobre toda ella, las almas al Hades, para cruzarlo y nutrirlo de funestas muertes. Quiero tocarte, quiero deslizar mi mano sobre ti, hundirla en ti. ¿Cuánto te he anhelado? Ni yo misma lo sabía hasta éste momento. Pero en el mismo instante en que acerco mi mano al río, el barquero detiene su marcha, en mitad de ninguna parte, sobre una inmensidad de mar negro.

Devuelta mi mano al bote, Caronte prosigue la marcha. La amenaza de volver al lugar dónde moran las almas desafortunadas se ha marchado.

Ya no sé nada del tiempo, ya no sé nada de dónde, ni cuánto, ni cuándo. Pero ahí está, Cerbero, sus tres inmensas y amenazantes fauces, sus fuertes patas, su pelaje negro. La bestia, el guardián del templo al que me dirijo.

La barca se detiene. Caronte me presta su desvencijada mano para ayudarme a bajar y se marcha, llevándose la luz.

Las puertas del Hades se abren para mí, el sonido metálico del óxido o, quizás del tiempo, retumba en mis oídos. Cerbero me deja pasar, no me presta atención, no le importa mi presencia si por mis venas ya no serpentea sangre alguna. Se cierran, de nuevo, dejándome aquí dentro, en mitad de la oscuridad, nada se oye: la penumbra y el llanto de la muerte que imaginé no existen, el Hades se yergue sobre desgarrado silencio mortuorio.

Camino descalza sobre la roca, brazos en ristre, perdida, casi desesperada. Un tiempo, un instante, años o días. De golpe, una muralla, una pared de piedra que voy palpando poco a poco hasta encontrar la puerta de madera, inmensa, infinita. Río y lloro frenética, puedo escuchar algunos murmullos tras el portón. Lo he encontrado, el castillo, más allá del río Estigia. Y mientras abro la pesada puerta de madera, una extraña sensación me invade, antes, incluso, de poder contemplar, con mis ojos, lo que me aguarda tras ella. Mi hogar.

Banner

2011-05-08T19:46:00.000+02:00

Parece que ha habido un problemilla con el banner, caducó en el host anterior, y ahora la he subido a un nuevo host.

Si a alguien se le había ocurrido la loca y remota idea de clikear en el botón de: “Enlaza mi ℓℓuvia”, en el lugar de su blog dónde alojó el banner solamente quedará un link. ¿Puedes volver a enlazar mi lluvia y quitar el anterior?

Muchas gracias =)

El salón de mi casa

2011-05-01T19:26:00.000+02:00

El salón de mi casa, a la una de la madrugada es inmenso; en silencio, pequeñito; sólo dos bombillas que relucen pero nunca brillan.

Ella, tumbada en el sofá, con el batín de color azul que papá le regaló; como siempre, con un cigarro rubio entre los labios.

- Mamá, deja el cigarrillo, te has fumado ya tu paquete diario ¿Y ahora abres otro?

- ¡Ay! déjame, es el único momento del día en que se respira un poquito de silencio en esta casa.

Yo sonrío, es verdad.

- Mamá, este año han sido muchos exámenes, estoy agotada, ayer hice el último y creo que es el único que me ha salido bien.

- No digas eso, tonta, lo estas haciendo muy bien – se descubre, dejando caer la manta sobre sus pies y me deja un hueco, justo a su lado, ese hueco perfecto… tan calido… yo me siento junto a ella, me recuesto sobre su brazo, dejando mi cabeza en la curvatura de su cuello. – Ya verás como todo sale bien, cuarto está ahí ya, sólo te quedará el último curso, y ya a trabajar de lo que tú quieras, sin depender de nadie ¿Me oyes?

- Si… mamá, no tengo que depender nunca de nadie… - repito mecánicamente algo que me ha repetido desde que tengo recuerdos.

Se hace el silencio y ella sabe… sabe que es algo inusual que mis labios se silencien, sabe que siempre tengo que tener los labios ocupados, conoce perfectamente todos mis gestos. Ríe cuando hablo y hablo sin parar, porque sabe que eso significa que he tenido un gran día, y estoy feliz y eufórica. Pero ahora, el silencio reina y ella sabe por qué he venido a buscarla tan tarde, por qué me he sentado a su lado y necesito sentir su calor, su respiración en mi oído …

- ¿Qué pasa con Diego? ¿Ya has vuelto a discutir con él…?

- No…- farfullo, miento y ella lo sabe.

- Va… cuéntamelo, ¿qué pasa princesita?

- Mamá no me llames así.

- Claro que sí, eres mi niña por mucho que crezcas, cuando llores sabré que lloras; cuando te rías sabré por qué te ríes, y cuando me necesites sabré que me necesitas porque eres mía. Eres esa cosita pequeñita que tuve dentro de mí, esa cosa pequeña que cuando salió de mis entrañas me miraba… me miraba como diciendo “necesito que me cuiden”… así que eres mi princesita.

Yo suspiro, no hay otro lugar para mí que éste salón y ella; ella que siempre estará ahí cuando tenga un problema, ella que siempre me escuchó, que me preguntaba una y otra vez hasta que conseguía sacarme las penas, siempre una pregunta preparada en la recámara.

- Mamá… - me achucho contra ella y su olor a tabaco.

- Qué….

- Cuéntame uno de esos libros que te estas leyendo.

- Cuéntame tú que te pasa. ¿Qué te ha dicho esta vez?

Yo empiezo a llorar, como siempre que algo me agobia, ahí salen, solas…. soy incapaz de pararlas, se acumulan en mis ojos, intento tragarlas, tan saladas, tan tozudas…. La primera resbala por mis pestañas y todas salen de golpe. Ahora será imposible frenarlas en un buen rato y ella, ella seguirá preguntando qué me pasa hasta que entre sollozos consiga sonsacármelo.

- Ay mami, que es un imbécil, lo ha dejado conmigo mamá… dice que se ha cansado de mí… que llevamos mucho tiempo, demasiados años ya…. Dice que necesita más experiencias, que lleva conmigo demasiado tiempo ya…. Que dependo mucho de él; – respiro, las lágrimas me ahogan – me ha dicho que le gusta otra chica y que no va a renunciar a ella… que me quiere, pero que… - trago, qué difícil es contar algunas cosas… - que me quiere también….

Hablo entrecortada, mis pulmones no pueden soportar tantas lágrimas de golpe. Ella no habla, escucha; en silencio, yo y mi angustia. Me abraza, me acaricia el pelo… espera a que yo me tranquilice, espera a que vuelque mi angustia en ella, como tantas veces lo hice. Las manos me tiemblan. Puedo sentir como la impotencia me corroe el corazón, sus pequeños y punzantes mordiscos.

- No pasa nada... ¿Qué te he dicho yo? Que no te preocupes, que él estará ahí, ese chico que ha nacido para encontrarse contigo está ahí… Tranquila… si es él no te dejará ir tan fácilmente….

- Pero ¿Y si eso es mentira? – Me muero, la impotencia de ver como él se aleja de mí, sin haberme dado tiempo a enseñarle lo que soy.

- Aún me acuerdo de lo mal que me lo hacías pasar cuando llegabas a casa del cole y te tumbabas en tu cama; pasaba horas y horas sacarle lo que le pasaba a mi pequeñita… y luego me preguntabas todas esas cosas… ¿qué te decía yo siempre?

- Que nunca estaré sola… - Respiro hondo, ella está conmigo… al menos ella está conmigo.

- ¿Por qué?

- Porque tú estas aquí, conmigo.

Ella me acaricia, a mi ya me escuecen los ojos… las lágrimas, me dejan tan cansada que, poco a poco, me quedo dormida. Mañana tendré los ojos hinchados.

El salón de mi casa, ahora huele a café recién hecho, el olor llega hasta mi cuarto. Incluso el sonido de la cafetera. Ella levanta las persianas del cuarto y la luz se abre camino hasta quedar clavada en mis párpados.

- Ya son las nueve ¡arriba, dormilona!

- ¡Mamá! Baja la persiana, ¡es Sábado!

Hay demasiada claridad, ya ni siquiera sumergiéndome bajo la manta puedo ignorarla. Su mano acaricia mi pelo, se sienta en la cama y casi puedo ver cómo me mira, con dulzura.

- Va dormilona...

Se acerca a mí, y besa la colcha de la manta donde debería estar mi mejilla.

- He hecho café.

Yo gimoteo, me encanta quejarme los sábados, siempre es lo mismo y sin embargo no habría sábado; no, si no fuera así.

- ¡Quiero dormir! – Me quejo, pero la manta ya no está, me la ha quitado, sabe que sólo así me levantaré.

Desperezándome, medio viva y medio muerta, llego a duras penas hasta la mesa de la cocina. Nunca fui una persona completa hasta después del primer café del día.

- Te lo pongo porque eres una vaga por las mañanas, pero que sepas que no eres ninguna niña ya, tienes dos manos sanas y fuertes.

Lo sé, mamá, ya sé que no soy una niña, y cuánto cuesta asimilarlo a veces. Me acerco a ella, frotando mis ojos con las manos, y le doy un abrazo.

- Te quiero mucho mamita. ¿Lo sabes no?

Ella se ríe; sí, quizás siga siendo una niña… al menos los sábados por la mañana, al menos ellos que no se esfumen por favor.

- ¡No me hagas la pelota, anda! ¡Cuentista!

Y mientras se aleja, para ir a tender la ropa pienso que me encantaría ser niña todo el tiempo; que vuelva aquella princesita que fui una vez; no tener que pensar en nada más aparte de que mi mamá y mi papá estarán siempre conmigo y yo jugaré y dibujaré mucho, lloraré por haberme caído de la bicicleta que me regalaron el día de mi comunión y gritaré cuando haya espinacas para cenar. Me encantaría volver a ser tan inocente y estar tan protegida.

Esta vez no hay salón, sólo mi cuarto, mi edredón y yo… llorando desconsolada bajo las sábanas, acurrucada a los pies de la cama, hecha un ovillo. Y es que siempre fui una llorona.

Mis labios emiten el sonido del que las lágrimas carecen por sí solas. Me duele… me duele tanto el corazón…. Se me come la ansiedad, hay un nudo en la boca de mi estómago, otro nudo en mi garganta y tengo otro nudo en la cabeza que me impide pensar con claridad; mi corazón también esta anudado.

- ¿Qué te pasa?

- Nada. – farfullo en mitad de mi desolación.

- Va… Dime que te pasa….

- Nada. - repito una y otra vez.

- ¿Entonces por qué lloras así?

- Por nada, mamá, déjame.

- Cuéntame qué te pasa…. Cuéntamelo…. ¿qué te pasa?

- ¡Nada!- esta vez he perdido la paciencia, grito, me pongo nerviosa, los muros caen haciendo un ruido espantoso dentro de mí.

- Cuéntaselo a mamá… mamá esta aquí… cuéntamelo.

Yo ya no puedo soportarlo más.

- ¿Por qué? ¿Tan mal estoy? ¿Tan difícil soy? ¡Mami! Yo sólo quiero que me quiera…. Y se agobia enseguida, dice que quiero controlarlo ¡Y no lo hago! ¡En serio! Dice que empieza a cansarse de mí, que soy demasiado pasional, que quiere espacio para él ¡si nos vemos un día a la semana! Dice que soy imposible, que siempre discutimos por mi culpa. ¡Es injusto que diga esas cosas! No… no son así… ¡Joder! No quiero querer a alguien así, me asfixio y es él quién dice que se agobia.

Las palabras salen a golpes por entre mis dientes, como si fueran a darle una bofetada a alguien. No hay consuelo, sólo impotencia, desconfianza, me siento traicionada, angustiada, me siento confusa, no entiendo nada, no sé desde qué momento empezó a fallar todo…. Él se aleja y sin embargo me repite una y otra vez que me quiere.

- Quiero dejarlo y no puedo hacerlo, quiero alejarme y cuando lo hago de verdad no me deja… ¡Ya basta! Dice todas esas cosas horribles... y yo, al final, ya no se ni quién soy en realidad. ¿Soy lo que él me dice que soy o lo que yo creía que era? No entiendo nada.

Pero ella…. Esta ahí de nuevo, se acuesta conmigo en la cama y me abraza fuerte, no dice nada… tengo un lugar en el que llorar, un lugar en el que refugiarme, aunque eso no elimine el problema hay un hueco entre sus brazos que deja en pausa todo lo demás, puedo llorar, puedo gritar y berrear como una princesita furiosa.

- Tranquila… - Es lo único que sabe decirme, es lo único que puede decirme, sé que quiere que deje a ese chico, sé que le duele verme sufrir así, sé que está cansada de morderse la lengua…. Está ahí, conmigo… cuando nadie más me acompaña, cuando me quedo sola. Y aunque parezca imposible, me siento bien…

El salón está oscuro. La penumbra de la noche se extiende y no hay luces encendidas, todos duermen.

Aunque ya no duerma aquí mi cuarto sigue como estaba; fue justo ayer cuando me comentaba que la casa estaba vacía sin mí, que solía dormir en mi cama porque me echaba muchísimo de menos.

El salón de mi casa sigue igual, las fotos de mi comunión siguen ahí, incluso mi ordenador sigue en su sitio a pesar de que ninguno de los dos sabe utilizarlo.

Todo está igual, ella y papá están dormidos pero yo aún guardo la llave, entro a escondidas y le dejo sobre la mesa mi regalo, no es un día aparentemente especial, no es el cumpleaños de nadie, ni es navidad. Mi regalo es sólo para ella: “a mi madre”, eso reza la primera página de la primera edición de mi primera novela publicada en un editorial importante.

Parece sencillo ¿Verdad? sin embargo no lo es, a esas tres palabras se resume mi vida entera; mi sueño al fin se ha cumplido.

Salgo de casa con una sonrisa en los labios. Suspiro al cerrar la puerta de la calle, amanece, el color del cielo empieza a ser un azul intenso, no hay nubes en el horizonte.

Lo cierto es que todo lo que he contado en estas páginas es fruto de mi imaginación, ella murió antes de que pudiera enseñarle mis títulos académicos, mis matrículas de honor, mi graduación… murió antes de conocer a Diego, aquel Diego que salió de mi camino y de mi vida, poquito a poco, sin darse cuenta… aquel hombre que yo tanto quería…. y qué duro fue para mí pasar sola todo aquello y tantos otros obstáculos más que no he querido recordar porque el pulso me tiembla al escribir.

Te fuiste antes de ver mi libro publicado y aquella dedicatoria que algún día será tuya.

Te fuiste antes de poder ver cómo me hacía mayor, maduraba y me hacía fuerte; la princesita pasó a ser una reina. Me dejaste sola en un mundo inmenso y terriblemente confuso.

Desde entonces la vida fue un problema, y yo me perdí por el camino.

Cuánto…. Cuánto me dolió aprender a vivir sin ti, sin ese salón, tan cambiado, tan vacío… tan triste y oscuro como todos los rincones de una casa que ya no es mi hogar.

Me dejaste sola en mitad de esta jauría de lobos, a tu pequeña, a esa niña llorona que tanto te necesitaba y que sin ti se perdió y ya no volvió a encontrarse jamás.

Y me quede sola… a mitad de camino entre ninguna parte y el olvido.

Felicidades a todas las mamás del universo,

hoy es su día

(al menos en España).

Y a la mía también,

fuiste la mejor mamá del mundo =)

Escapando - París V y VI

2011-04-24T13:11:00.000+02:00

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PRIMERA PARTE

SÉPTIMA PARTE

Escapando - París V

Aquella noche terminé desnuda en su cama, me la tiré como un animal en celo, con ansia, con recelo, la devoré entera. Ella me correspondía suave y delicada, gemía, reía, me hablaba en aquel perfecto francés que me embriagó por completo. Fue entonces, pasados los orgasmos, el sudor y los temblores, cuando contemplé su alas, blancas, inmaculadas, enormes, envolviéndome entera, acunando mi cuerpo mientras se quedaba profundamente dormido. Que yo recuerde, jamás he respirado tan profundamente como en aquellos momentos en los que ella estaba cerca.

Desperté de madrugada, mis piernas enmarañadas con las suyas, mis cabellos revoltosos, la ropa tirada por el suelo… Me arrastré por aquella habitación desconocida, con cuidado fui recogiendo la ropa que encontré a mi paso y una vez en el salón, entre abrí la cortina, la luz de las farolas de la calle se derramó sobre los arrugados pedazos de tela. Pasados unos momentos, mis ojos se acostumbraron a la débil luz y pude distinguir mi ropa. Una vez vestida, después de colocar el resto sobre el sofá, busqué café… sin él no logro llegar, si quiera, a la condición de ser humano. La cafetera no tardó en revelarse ante mis ojos, y bueno, hurgando un poco en los pocos cajones que había en la cocina, encontré azúcar y café para la cafetera.

Mientras la cafetera vomitaba yo me tomé un tiempo para volver a ella, y contemplarla, profundamente dormida. Una de sus piernas colgantes, sus pechos, suntuosos, blanquecinos, sus pequeños pezones rosados, el lunar… introduje su pierna entre las sábanas, y sí, después de depositar un beso en aquella aureola rosada, también cubrí sus pechos con la sábana.

Dejé un café recién hecho en la mesa del salón, mi número de móvil al lado de la taza, deposité su ropa interior sobre la hoja de papel y con una sonrisa entre los labios, que debía asemejarse a la suya cuando encontrara la nota, salí de allí.

El sol se desperezaba, en el cielo podían contemplarse ya sus primeros y holgazanes bostezos. Les boulangerie, entreabrían ya sus puertas, las calles del centro de París, rebosante de aquel olor a pan recién hecho. Una vez más, me acerqué a ver a la Dama más hermosa de París, me senté en uno de los banco se piedra, ensimismada, sonriente, desconcertada.

Escapando - París VI

- ¿pog qué nunca me dejas ig a España? Me han dicho que tu ciudad es muy bonita, ¡adogo la playa! – Me preguntan sus labios risueños, mientras sus ojos distraídos siguen a la multitud de turistas que se arremolina sobre los adoquines de la acera.

- Te he dicho mil veces que no vivo sola.- Hoy está radiante, me resulta más fascinante que nunca, creo… sí, creo que ha cambiado el color de su carmín: ahora es bermellón.

- Pego… ¿Y eso impogta?- Fija su mirada en el hombre vestido de Armani que cruza corriendo la calle.

Ha empezado a llover, algunas gotas arrastradas por el viento caen sobre nosotras.

- Claro que importa, además, mi cama es pequeñita comparada con la tuya. – Remuevo mi café por quincuagésima vez.

- ¡Mejog! – Al fin su atención vuele a mí.

- ¿Cómo que mejor? ¿Y Héctor? – Pregunto, tendiendo mi particular cebo.

- ¿Qué pasa con él? ¿Desde cuándo tu togyano es un inconveniente? - ¡Ahí está! Ah picado.

- En realidad él no lo es, pero sí lo son mi padre, mis hermanas, mi madre, mi abuela… ¿recuerdas cuántas personas vivimos en mi casa?

- Nunca me lo habías contado. – Responde buscando un paquete de cigarrillos en su bolso. – Te puedo pgometeg que segé buena, como si fuega tu amiguita unos días. - Responde Angés, abandonando su búsqueda, el bolso es demasiado grande y contiene demasiadas cosas inútiles… así que, bueno: ya fumará más tarde. Despacio extiende su brazo sobre la, pequeña y circular mesa, y toma uno de mis pechos con cariño.

- Vamos a dormir en una cama minúscula, y pretendes que… ¿te has vuelto loca? – Pongo su mano sobre la mía, y la oprimo, a su vez, contra mí.

- Lo supegagas… – sus ojos ensimismados entre mis pechos.

- Así que nuestra… - encuentro su mano libre y la coloco en el otro pecho – digamos relación, se basa en el sexo; bueno, vale, el mejor sexo que he tenido en mi vida, y quieres que durante unos días finjamos que somos amigas…

Ella sigue risueña, con la mirada perdida en las palmas de sus manos, en mis manos sobre las suyas, en mis pechos.

- Sí, la idea es ésa. – Susurra volviendo a mí, a mis ojos, a la realidad, a la terraza en la que ambas estamos sentadas, a las calles remojadas y al cielo nublado.

- ¿Y quieres que hagamos cosas como… ir a la playa o ir al museo? – Pregunto, intentando estar a la altura de las circunstancias, intentando parecer tan natural como ella, cada vez que me hace pasar por esta clase de situaciones.

No, creo que no me ha oído, o me ha ignorado, de hecho ha vuelto a quedar ensimismada entre mis pechos y sus manos. Me encanta Agnés, hoy especialmente; sí, está más feliz de lo habitual, que ya es decir. Los dos hoyuelos de sus mejillas llevan ahí plantados todo el día, absolutamente todo: cada minuto, cada uno de los segundos desde que he llegado, ha sonreído para mí.

- Agnés.

- ¿Mm?

- Nos está mirando la gente. – Susurro dulcemente.

- Pour quoi?[1]

Carraspeo, notablemente arrepentida de haber intentado seguir su ritmo. La gente nos mira, Agnés ha colado sus manos por el escote de mi camisa, y manosea cariñosamente mis pechos, por dentro de la blusa. Yo y mis mejillas encendidas, descendemos la mirada hacia las manos de Agnés que acaba de volver a la terraza de la cafetería en la que ambas estamos sentadas. Oigo su risa, sus manos se alejan de mí, colocando la blusa como estaba, y vuelven a buscar su tabaco dentro del bolso.

Aún quedan algunas miradas rezagadas atravesándome, la sensación de vergüenza presionando mi nuca. No, no es porque esté guapa hoy, es porque es ella, devolviéndome un amasijo de sensaciones que hacía décadas que no encontraba en mí. Ella.

[1] ¿Por qué?

Crazy

2011-04-21T20:31:00.000+02:00

- Oye, Ass ¿Estás tonto? – Pregunta Croket al borde de la desesperación absoluta.

- ¿Yo? ¿Por qué, Croket? – Responde Ass nervioso.

Dos figuras situadas en el centro de la sala.

- Porque si no les contamos lo que vemos ¿Cómo van a creer que estamos en el futuro?

- Cuéntalo tú, Croket.

- ¿Yo? ¿Por qué yo? siempre me toca a mí, tú eres el inteligente de la familia, mamá siempre decía que naciste 2 minutos antes que yo.- La voz de Croket es lastimera, como siempre que mamá le pedía que pusiera la mesa.

- ¿Y por eso soy el inteligente? Si es mentira…– Pregunta Ass extrañado, no recuerda nada de eso.

- Yo creo que sí lo eres, justo por eso. – Responde un Croket triunfante y presuntuoso.

- ¡Pero si somos gemelos! ¿No ves que tenemos el mismo cerebro? – Ass estaba cansado de que a su hermano se le hubiera subido la fama a la cabeza, no era justo, los dos habían inventado aquella bolsa de basura para ver el futuro.

Alguien, al otro lado de la gran bolsa de basura en la que han introducido sus cabezas y parte de su tórax, carraspea impaciente.

- Croket… He oído algo…

- ¡Claro, imbécil! ¡Están esperando a que les contemos cómo es el futuro que hay aquí dentro!

- Yo lo veo todo negro… - Responde Ass, tremendamente confundido.

Por lo menos un centenar de ojos los observan, Ass sonríe, impaciente, imaginando el éxito de "La Bolsa Negra Del Futuro", el titular que llevaba semanas pensando por fin se le ha revelado. Allí estaban, triunfando, él y su hermano ¿Quién lo habría imaginado? la multinacional los llamó por teléfono aceptando las condiciones del producto, solamente debían exponerlo y el trato se cerraría. Abrumado por la increíble y reciente responsabilidad de ser el mayor de los dos, el hombre de la familia, el que debía traer el pan a casa… su mente no es capaz de ver el futuro. Demasiada tensión.

- ¡Ass! ¿Por qué no me contestas? ¡Te has ido! Hemos apretado demasiado "La Bolsa Negra Del Futuro", no veo nada… ¡ah! ¡No te has ido, estás aquí! ¡Apoyado en mi espalda! Se me había olvidado.

Croket se ríe animadamente, su hermano lo había vuelto a meter en un lío, ahora tenía que fingir que entendía todo aquel embrollo, pero no importaba, lo divertían aquellos juegos, aunque fueran cosas de personas inteligentes, a él se le daba bien jugar a ser uno de ellos. Aunque era evidente que no había nacido para pensar.

- Había una vez… - Susurra Croket orgulloso de sí mismo, así empiezan todas las grandes historias, quizás aquello sacaría a su hermano mayor del mutismo.

Ass, al fin, sale del trance tras sentir una punzada en el costado, es su hermano, clavándole el codo, como tantas otras veces.

- Esto…. Si… Erase una vez, un mundo en el que ya no había edificios de… de… - titubea - ¿de qué es eso que está hecho nuestro piso? – le susurra a Croket.

- ¡De ladrillos! – Responde su hermano en el mismo tono, aparentemente íntimo, de voz.

Algunas risas inocentes se escuchan tras la bolsa, pero ellos no pueden hacer nada, están en el futuro.

- Sí, esto… de ¡ladrillos! sino que las personas vivían en los árboles, y no eran personas, eran monos… - Ass sonríe a oscuras, anotándose un gol por aquella brillante ocurrencia.

- ¡Ass! – Murmura su hermano menor - ¿Eso no es de la película del domingo?
- Y, un día, ¡Chocó una nave! En él, y los monos que habían en ese planeta hablaban, y había una… una… una ciudad civil… civilizotada… ¡no! ¡Civilizada!

Croket se encoge de hombro y trata, sin éxito hasta ahora, de imaginar todo lo que su hermano va relatando.

- De la nave, salió un alienígena, que tenía veneno en la sangre ¡y cuando le cortaban, el veneno se comía el hierro, y la sangre, y los huesos, y la mesa, y hasta ¡el suelo! ¡Era una cosa fea, fea!

- ¿Eso no es de otra película? – Grita Croket interrumpiendo a su hermano. Las risas cada vez son más sonoras.

- Y un tipo vestido de colores se peleaba con ella, y los hombres muertos se comían a los monos del planeta aquel.

- ¡Eso es de mi comic!

La verdad es que era un poco molesto que su hermano no parara de interrumpirlo, él era el hombre de la casa y a los hombres hay que respetarlos, solamente estaba contando lo que la bolsa que los trasportaba al futuro le revelaba a través de la mente, podía ver todo aquello que estaba relatando, lo veía con sus ojos. ¡Era evidente que con su hermano la bolsa no se comunicaba! Quizás no pudieran venderla, a lo mejor solamente funcionaba en su brillante y especial cerebro.

- Y hubo un día, que otras naves llegaron y quisieron apoderarse del planeta, y querían matar al tipo vestido con leotardos, a los monos que hablaban y se vestían como las personas normales… ¡Y una gran guerra sucedió! Los enanos, los elfos, los magos ¡Y todo el mundo! – tomó aire atropelladamente, las imágenes se le amontonaban en la mente y no podía seguirlas con las palabras, pensó. - ¡Luchaba! ¡Las hadas! ¡Los trols! ¡Los romanos! ¡Y los vaqueros! ¡Los titanes! ¡Buda! – los gritos frenéticos del hombre bajo de la bolsa de la basura provocan carcajadas por doquier.

Croket empieza a impacientarse, con el ceño fruncidos y los ojos cerrados, se cruza de brazos, dejando ir un sonoro bufido. No entiende éste juego ¿Por qué su hermano está mezclando sus cosas? Sus películas, sus comics… ¿O es que es el futuro? Un escalofrío, la respiración frenética de su hermano mayor que sigue, a voz en grito, viviendo la batalla, le da miedo. Sin poder organizar el torrente de imágenes bélicas, comienza a luchar, contra los orcos y los malvados, contra los robots, contra los agentes, los zombies.

Ya nadie se ríe, los niños que hay sentados en las gradas empiezan a llorar de manera escandalosa, todo el mundo grita y en unos minutos la carpa del circo se ha vaciado por completo, solamente quedan algunas payasos, y la trapecista pelirroja.

Croket se mira las manos, llenas de sangre, el cuerpo le tiembla, está sudando por culpa de la cruenta batalla, apenas le queda aliento para respirar ¿Ha ganado la batalla del futuro? Los ojos de la trapecista pelirroja, horrorizados, lo alertan. ¿Qué está pasando? ¿No estaban en un despacho? Tras una eternidad desconcertada, la luz se arroja sobre su memoria y la abraza ¡Pero qué tonto! No era un despacho ¡Están en el circo! Trabajan los dos, en el circo, desde hace ya algunos años. ¡Pero qué tonto ha sido! Fue Ass el que le dijo anoche, minutos antes de dormir, que podía haber gente de multinacionales, de esas cosas que venden en la tele, o tipos importantes, entre el público; no debían subestimar su primera actuación. Desde luego, después de años y años limpiando las caquitas de los animales, ya era hora de que les dieran un número. Sí, iban a triunfar en la vida, algún hombre con traje y corbata, ¡ah! Y maletín, gente importante, sí…. Seguro que iban al circo.

Ahora lo recuerda todo, ahora su cuerpo habita en el presente, han dejado el futuro dentro de la bolsa que lleva ahora en la mano derecha… por cierto… ¿Por qué sus manos están cubiertas de sangre? la cara desfigurada de su hermano está debajo, le faltan ambos ojos, tiene la nariz rota, pero sigue susurrando su historia, está vivo. Croket sonríe, el sonido de la ambulancia, cada vez más alto y más claro.

- Ass, te han herido en la batalla, vivirás como un héroe el resto de tus días, puede que hasta te dediquen algún cómic, de esos que tanto me gustan.

- Croket, yo no quiero llevar leotardos. – Susurra su hermano mayor, orgulloso de la gloria eterna que le aguarda, un poco angustiado por el tema de la indumentaria.

La trapecista sigue observándolos, con los ojos desorbitados. Los camilleros entran tan deprisa que no se dan cuenta de su presencia y la empujan violentamente al entrar en la carpa. La mujer entierra sus rodillas en el suelo sin dejar de mirar a Ass, la sangre manando a raudales de él, y a Croket, que con sus manos bañadas en sangre, sigue orgulloso la camilla en la que va su hermano mayor, el héroe de cuencas vacías, una herida de guerra memorable.

Argumento por encargo de mi amigo Demiurgo: Ass y Croket, dos tontos rematadamente estúpidos, creen haber inventado la bolsa de basura para viajar hacia el futuro. Por cada segundo que la llevan puesta pasa un segundo, lo mismo si lo hacen durante un minuto o una hora. Únicamente les falta vender el producto a una gran empresa para que comience a comercializar el invento.

A quien pueda interesarle.

2011-03-17T20:52:00.000+01:00

A los que les importe y sigan al otro lado de la pantalla, a pesar de mi ausencia, siento muchísimo el silencio forzado en el que me he visto envuelta.

Mi lapicero agoniza, Cronos me tiene entre sus garras y la musa se aburre tanto conmigo que ya no viene casi nunca a verme.

Pero sigo viva.

Gracias por seguir al otro lado.

Gracias Marcos =)

Que sé que eres el único que no me abandona.

2011-03-08T21:15:00.000+01:00

Olvido.

2011-02-25T20:03:00.000+01:00

La yema de mis dedos palpan, ansiosas, histéricas; y ahí está, la cicatriz, enorme, horrible. La primera lágrima ha llegado veloz a mi encuentro.

Uno de los dedos entra en la herida que nunca sanará, la sangre empieza a salir a borbotones. Para cuando me doy cuenta, ambas manos han abierto la herida de par en par y yo me muero entre lágrimas. No, la realidad es que no me muero ¿cuántas veces he querido morir de tristeza? Uno no muere de angustia, cuesta asimilar que tanto dolor no pueda causarle la muerte a nadie.

Las manos ensangrentadas entran en la herida, y remueven mis entrañas, pero ni siquiera ahí puedo encontrarte ya, faltan pedazos de carne dentro de mí, faltan pedacitos de tus recuerdos aquí dentro. ¿Cómo era tu risa? ¿Y ese tono de voz que empleabas al enfadarte? Ha pasado tanto tiempo que ya ni siquiera puedo recordar tu manera de mirarme, tus gestos habituales.

Recuerdo la forma en la que cambiabas las marchas del 127 destartalado que nos llevaba a almorzar los domingos por la mañana, recuerdo cosas estúpidas, pero no recuerdo tu voz y quiero morir. También quise morir cuándo me di cuenta de que no recordaba tu olor, guardé la chaqueta que tenías puesta la noche en la que te encontré tendida en el suelo, la guardé en una bolsa para que conservara tu olor. Poco tiempo después el olor a ti se había marchado, aquella noche también metí mis manos en esta herida, introduje los codos, la cabeza y para cuando me di cuenta, toda yo estaba en aquel agujero negro que se te había tragado.

La herida que he abierto no me devolverá tu voz, pero no importa, hoy quiero llorar, hoy quiero sentirme culpable, quiero sentirme sola, quiero sentirme desgraciada… Tú no estás, no merezco ser feliz. ¿Cómo he podido aprender a vivir sin ti? ¿Cómo he podido sobrevivir todos estos años sin ti?

Me duermo… mañana tendré los ojos hinchado, pero tú seguirás muerta y yo viviré mi vida sin ti.

Escapando - París IV

2011-02-18T08:47:00.001+01:00

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PRIMERA PARTE

SÉPTIMA PARTE

- Sí, parece que tienes razón. - Respondí, observando cómo caminaba unos pasos por delante de mí.

Su larga y espesa melena anaranjada, la curvatura de su cintura, sus generosas y perfectas caderas. En aquel momento en el que ni siquiera recordaba su nombre ya, ni la conocía, ni tenía obligación de seguir tras ella, me di cuenta de lo desesperada que me encontraba, de lo desesperada que estaba por quitarle la ropa de encima.

- ¡Venga! ¡Vamos a ver a tu Víctor Hugo! – Gritó ella de repente. - ¿Siempge tan ensimismada? ¿O es que quieges otgo…? ¿Cómo era? ¡A sí! ¿Otro moggeo?

La “Rue Sufflot” conecta directamente la entrada del jardín que acabamos de dejar atrás con la entrada del Panteón. Me fijé en el nombre de la calle porque me pareció un lugar pintoresco, las farolas negras, orgullosamente erguidas adornaban la calle, las cafeterías y sus toldos adornando la acera, los adoquines y el Panteón, erguido, orgulloso, al final de la calle. Tiró de mi muñeca durante todo el camino hasta llegar a los escalones. Me dejé caer los pies del Panteón, ella se sentó a mi lado.

- ¿No quieges entgag?

- No tengo nada para él ésta vez.

- Llevas ahí tu cámaga.

- No me refiero a eso, la última vez vine con Héctor, nos encontramos una floristería de camino y le compré una margarita.

Y encontré sus brazos rodeándome, su mejilla apoyada en mi hombro.

- ¿Llevaste floges a su tumba?

Yo la miro sorprendida, habitualmente me incomoda que alguien desconocido me toque, cuanto menos que me abrace de repente, sin embargo había tanta naturalidad en sus actos que no pude reprimir una sonrisa.

- ¡Pues claro! ¿Qué te crees? ¿Que iba a hacerle fotos como una idiota?

Ella me miró y besó mi mejilla, creo que por primera vez vi que sus mejillas se sonrojaban.

- Estoy de suegte hoy. – Musitó, feliz, levantándose de golpe y tirando de mi muñeca.

- Si me dices hasta dónde vas a arrastrarme a lo mejor puedo caminar yo sola, sé hacerlo muy bien desde hace algún tiempo.

Pero ella no me soltó, se limitó a retroceder hasta estar a mi altura y seguir andando, pensativa.

- Volvegemos mañana paga dejagle tus floges. Pego… No tenemos tgoyano hoy ¿O sí? – y en aquella última pregunta me miró de reojo.

- ¿Troyano?

- Héctog

Permanecí, con el ceño fruncido unos instantes “¿Héctor? ¿Troyano?”, y me eché a reír sin remedio.

- ¿Ya lo has entendido?

- Muy astuta, ¿quieres saber si he venido sola? ¿Si Héctor es mi novio?

Sus ojos negros, limpios, grandes, las motas rojas de su nariz, su piel lechosa.

- ¿Disfgutas con la intgiga? ¿Quieges que te suplique?

Notre-Dame, frente a mí; sin darme cuenta habíamos desandado el trayecto que horas antes había caminado yo sola. Viré hacia la escalera de piedra, que junto a Notre-Dame, habría paso hacia la orilla adoquinada del Sena.

- Eges muy mala… - Soltó mi muñeca y se cruzó de brazos, varada en mitad del paseo.

Yo imité su gesto situada justo frente a ella.

- ¿Y bien?

- ¿Y bien, qué? – respondí.

- ¡Dímelo! – Elevó el tono de voz por primera vez, invadiendo de nuevo mi espacio.

- ¿Decirte qué?

- Tu novio…

- ¿Mi novio?

Una carcajada descuidado salió de sus labios, suspiró y emprendió el paso refunfuñando.

- No es mi novio, es un amigo… un amigo con el que… bueno… ¿No has dicho que soy mala? Pues con él hago cosas malas.

Ella me examinó con el ceño frunció.

- Tengo… bueno, tenía; sí…. Tenía una novia. Yo, me refiero a que yo tenía novia.

Ella me abraza de golpe, su pelo rojo frente a mis ojos de nuevo.

- Pero qué suegte he tenido hoy. – Musita eufórica.

- ¿Se puede saber qué historias te traes con la suerte? – susurro.

Ella se separa de mí, se acerca de nuevo, apartándome los mechones de la cara y responde, tan cerca de mí que sus labios rozan los míos al hablar.

- Tenías…

- Tenía, sí.

- Pego ya no tienes, y además eges una chica muy mala.

- No, no tengo, se fue y ya no volverá. Ser mala, a veces, no es tan bueno.

- Yo lo adogo.

Retomo el paso de nuevo.

- No me adores, no soy adorable, - pienso en voz alta – soy una terrible bestia que logra destruirlo todo. – Oigo sus tacones detrás de mí, - tengo muy mal carácter, nadie me soporta, algunos años sí, pero en cuanto la bestia sale todos se van corriendo.

- Pues yo tengo novio. – Me responde con total naturalidad, una sonrisa cómplice entre sus labios, una mirada de reojo.

- ¿Y tu novio sabe que vas morreándote por ahí con chicas malas?

- Pues clago. Tengo hambge ¿Cenamos? Mi casa esta cegca de aquí… y a demás quiego comeg… te.

Y aquella última palabra, obscena, clara y directa, me detuvo en seco.

- ¿Qué quieres qué? – Pregunté inocentemente.

- Je vais te manger toute crue. [ *Trad: Te voy a comer enterita. (te voy a comer a bocados)]

Gentuza

2011-02-14T19:00:00.000+01:00

Hasta día de hoy no había escrito ninguna entrada de opinión, pero la verdad es que estoy cansada de muchas cosas....

No sé si recordaréis (los que me leéis asiduamente sí lo recordaréis) que me apunté a un concurso de relatos de terror a nivel nacional, promocionado por una asociación. Hoy han salido los premiados, y qué casualidad, que si el concurso era a nivel nacional hayan ganado justamente los que eran de la asociación y de la misma ciudad… Con gentuza de semejante calaña, que premia antes los amisgimos que los trabajos literarios de calidad vamos apañados. No es la primera vez que me ocurre, y la verdad es que he perdido totalmente la fe en los concursos de asociaciones, de entidades privadas y demás parafernalia, todo son negocios, trueques y timos para los tontos que decidimos presentarnos sin conocer a nadie.

Un poco de respeto, no le des un premio a un texto de mierda que ni siquiera sabe utilizar los tiempos verbales, ni poner una coma como Dios manda, o la mayoría de las tildes… Eso es un insulto a la literatura. Y con esto no digo que mi texto fuera el mejor, pero desde luego, muchísimas veces no es comparable a las tonterías que resultan ganadoras. Es humillante, qué poca vergüenza tienen algunas asociaciones y algunas entidades privadas para premiar semejantes basuras. Porque, no tienen otro nombre, reconozco que en algunos concursos han ganado textos muy buenos, muchísimo mejores, estructuralmente eran perfectos, pero en la mayoría van otorgando premios a amigos de, vecinos de… Qué frustrante.

El mundo editorial es lo mismo pero multiplicado, así que yo me quedo con mi blog, las dos o tres personas que me dedican tiempo, ganas y un par de palabras al terminar de leer. No necesito nada más.
Así que va por vosotros, aunque creo que sólo me quedas tú, Marcos, te dedico, con todo el cariño del mundo, un gracias gigantesco por seguir aquí, bajo mi lluvia.

Escapando - París III

2011-02-06T23:04:00.000+01:00

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PRIMERA PARTE

SÉPTIMA PARTE

Le jardín du luxembourg, infinito, verde, plagado de bancos de madera y sillas de metal. Ni siquiera sabía cómo había llegado hasta allí; tras visitar Notre-Dame, decidí perderme entre las calles, rodee el Sena hasta llegar al Boulevard Saint Michel y allí, frente al ángel de piedra, me guardé el mapa turístico y le prometí que si me llevaba a algún lugar le traería flores antes de irme. ¿Para qué querría flores un ángel de piedra? Para cuando me pregunté aquella tontería, ya había llegado a las puertas de Le jardín du luxembourg, sonreí al ver aquella placa que anunciaba el nombre del jardín y me adentré buscando a Marius, a Cosette, a Jean Valjean… He vivido media vida soñando con ellos, releyendo, buscando a Marius enredado entre los dedos de la pluma de Víctor Hugo. Lo que no sabía, lo que desconocía en aquel momento en que cruzaba aquella inmensa puerta, era que los encontraría, sentados en un banco, a mi lado.

Caminé hasta la fuente central del jardín, situada frente al Palacio con el mismo nombre. Los niños jugaban con sus veleros en miniaturas teledirigidos, la gente amontonaba sus sillas a su alrededor y tomaba el sol o charlaba animadamente. Así que yo me dispuse a sentarme en un banco, alejada de la fuente, y saqué mi libro de Los miserables, era la segunda vez que estaba en París, no podía dejar el libro en casa, tenía que traerlo a dar una vuelta conmigo. Acaricie la portada, deslicé los dedos por los márgenes de las hojas, ennegrecidos, desvencijados. ¿Cuántas veces había releído aquel libro? ¡Buf!

Le jardín du luxembourg, el lugar dónde nace la historia, el lugar en el que Marius busca a Cosette, el lugar en el que la mira, en el que la busca, en el que se desespera.

Y en ello estaba cuando una mujer de zapatos rojos se sentó a mi lado y habló.

– Pardonnez-moi, je suis là. J’ai le cœur gonflé, je ne pouvais pas vivre comme j’étais, je suis venu. Avez-vous lu ce que j’avais mis là, sur ce banc? Me reconnaissez-vous un peu? N’ayez pas peur de moi. Voilà du temps déjà, vous rappelez-vous le jour où vous m’avez regardé? C’était dans le Luxembourg, près du Gladiateur. Et le jour où vous avez passé devant moi? Il va y avoir un an. Depuis bien longtemps, je ne vous ai plus vue. Qu’est-ce que j’avais à faire? Et puis vous avez disparu. La nuit, je viens ici. Voyez vous, vous êtes mon ange, laissez-moi venir un peu. Je crois que je vais mourir. Si vous saviez! Je vous adore, moi ! Pardonnez moi, je vous parle, je ne sais pas ce que je vous dis, je vous fâche peut-être; est-ce que je vous fâche?[1]

Creo que perdí el mundo de vista con la segunda pregunta, mis ojos siguieron repasando el libro, tocando sus páginas, hasta que terminó de hablar, no desvié mi mirada ni un segundo. El pasaje en el que Marius por fin habla con Cosette…

– Comment vous appelez-vous?[2] – respondí, sin desviar mi mirada del libro.

- Te has saltado la mejog pagte. – Y aquellas erres mal pronunciadas casi me derriban, su perfecto español me sorprendió y casi estuve a punto de dirigir mi mirada hacia ella. – Vous m’aimez donc?[3]- Preguntó, como mi Marius a su Cosette. No, no quería mirarla todavía, quería conservar la magia hasta el final.

Y una sonrisa brotó de mí, tan dulce que apenas conseguía reconocer mis propios labios, mis mejillas acaloradas, el viento cálido de verano. Sabía perfectamente la respuesta de Cosette a aquella pregunta, la sabía de memoria en ambos idiomas. Creo que la odié un poco por haberme robado a Marius, y haberme relegado al papel de Cosette.

– Tais-toi! Tu le sais![4] – Respondí al fin, emulando las palabras de mi personaje, notablemente avergonzada, sin duda, leerlo en silencio tenía muchísimo más encanto.

- Ahoga sí vienen las pgsentaciones.

Por primera vez escuché su risa, divertida, despreocupada y la miré, su pelo rojo natural, las pecas anaranjadas esparcidas por las mejillas, ojos verdes, labios rosados.

- Me llamo Agnés. – Susurró, tan cerca de mí…

Yo correspondí su presentación, pegando mi nombre al suyo, y ella volvió a reír. Creo recordar que en aquel momento le di las gracias al ángel de piedra.

- Aboggecí ese libro en segundo… sí…. En segundo cugso de…. ¿cómo se dice?

- ¿Carrera? ¿Licenciatura?

- ¡Eso es! Pego bueno, aún gecuegdo algunos pasajes. ¿Has estado en Le panthéon?

Su escotado vestido verde… Ella muy cerca de mí, invadiendo mi espacio, como los niños, que inocentemente se acercan demasiado para hablar, casi sin darse cuenta, curiosos.

- Sí… bueno… no… éste año aún no. – Respondí, cohibida.

Ella se acercó, voraz, entre risas, el sabor a menta de sus labios inundó los míos.

- ¿Vamos? No tengo nada que haceg hoy. – Y se levantó de aquel banco de piedra con total y absoluta naturalidad.

Me quedé allí, ensimismada, mientras ella caminaba hacia la salida. El libro que tenía entre las manos cayó al suelo y aun sin haber entendido nada de lo que había pasado, me levanté y aceleré el paso hasta llegar a ella, que de reojo me miraba de aquella manera que llegaría a resultarme familiar tiempo después.

- ¿Acostumbras a dar semejantes besos a todas las chicas indefensas que leen a Victor Hugo? – Pregunté, en respuesta a su sonrisa.

- ¿Semejantes?

- Pareils.

- ¡Ah! Es que… me pageciste una de esas pegsonas que vive soñando despiegtas, cgeia que no te impogtagía. Es que… estabas tan…. ¿cómo lo decís? Muy joli[5]…. Nada más.

- Ya, y un oportuno morreo me devuelve al planta tierra. ¿No? – Respondí hundida en una amplia y despampanante sonrisa.

Ella se paró, dio un paso hasta invadir mi espacio de nuevo, intimidándome, llevándoselo todo, como tantas otras veces en su compañía; aquella vez fui yo quién la besó, un beso diferente al suyo, un beso dulce, acariciando el sabor a menta de sus labios.

- Pues pagece que sí. – Respondió sorprendida, susurrante, retomando el paso.

[1] - Perdóname; estoy aquí. Tengo el corazón lleno; no podía vivir como estaba, y he venido. ¿Habéis leído lo que he puesto en ese banco? ¿Me conocéis? No tengáis miedo de mí. ¿Os acordáis de aquel día, hace ya mucho tiempo, en que me mirasteis? Fue en Luxemburgo, cerca del gladiador. ¿Y del día que pasasteis cerca de mi? Va a hacer un año. Desde hace mucho tiempo no os he visto. ¿Qué debía hacer? Después habéis desaparecido. Por la noche vengo aquí. Ya veis, sois mi ángel; dejadme venir; creo que me voy a morir. ¡Si supieses! ¡Os adoro! Perdonadme; os hablo y no sé lo que os digo; os incomodo tal vez. ¿Os incomodo?

[2] ¿Cómo os llamáis?

[3] ¿Me amáis, pues?

[4] ¡Cállate! ¡Ya lo sabes!

[5] Bonita

La escritora

2011-02-01T17:22:00.001+01:00

CONCURSO DE RELATOS
DE TERROR
AL QUE ME PRESENTO
CON ÉSTE OTRO RELATO.

He de decir en mi defensa,

que el genero del terror es algo que nunca se me ha dado bien.

“La huella de sangre se secará en unas horas y formará palabras. Hace poco que pasó, arrastrándose con los codos, los antebrazos, los hombros, los bíceps, la carne... Digamos que no podía sostenerse en pie; no después de todo el esfuerzo realizado.

Con los dedos de sus manos había ido quitándose la piel, líneas largas y finas. Una tras otra las porciones de piel sucumbieron a sus dedos frágiles; sus manos titilan. Para cuando ha terminado siente el frío abrazo del viento en su carne viva, respira hondo, sabe que ahora llega lo más difícil, desplazarse por la superficie blanca e inmaculada del folio en blanco.

La pequeña figura rebosante de sangre, recorre el papel de un lado a otro, despacio, sin gritos de dolor. Dejando aquel color rojo viscoso a su paso, tras los dedos estirados de sus pies. La marca de las palmas de sus manos, la marca del antebrazo, la de su cuerpo al arrastrarse…. No puedo imaginar el dolor de su silencio, ni siquiera grita ¡Por amor de dios! ¡No tiene piel! ¿Por qué no grita?

Silencio, el ruido viscoso de sus músculos, arrasando el papel inmaculado y un pequeño gruñido. No puedo mirarla a los ojos, está demasiado concentrada arrastrando su pequeño cuerpo mutilado por el papel.

Ella está escondida bajo la mesa, musita una nana sin letra, encogida sobre sí misma. Y yo no me encuentro, no me veo ni me puedo tocar, no me siento, pero lo sé, lo veo, les grito, a la de debajo de la mesa, a la del papel… pero nadie me oye.”

La puerta de metal se cerró y él hundido en sus pensamientos, se apoyó en ella, cerró su cuaderno, guardó su lápiz en el bolsillo de la bata blanca y tomó el pasillo de la derecha, directo a su despacho. Algunos gritos, el reflejo de la luna en el ventanal del fondo del pasillo, el sonido de sus zapatos en mitad de la oscuridad.

- Sin duda es una buena escritora, me lo ha relatado todo tranquilamente, ni siquiera se inmutado. – susurró pensativo a la mujer que lo esperaba en la mesa de su despacho, sentada en la silla de visitas. - ¿Quién las encontró? – Musita, mientras se sienta en su sillón y deja la pluma de su señora esposa en el estuche correspondiente.

- La vecina de arriba. No puedo imaginar a esa pobre criatura. – La mujer lo mira, con la expresión blanquecina y los labios amoratados.

- ¿Cómo las encontraron? No aparece en el informe.

El hombre de la bata blanca examina pensativo su cuaderno de anotaciones. La mujer echa una ojeada pero no logra descifrar la letra desde su posición.

- Bueno, ya sabe, es una escritora de eminente reputación… - Le tiembla la voz, la lengua titila en su paladar al recordarlo. – no podemos arriesgarnos. Aunque no se sí usted es el más indicado para...

- No me han dado el original, necesito el manuscrito original para tratarla. – Respondió el hombre de la bata blanca, notablemente ofendido.

- La policía lo ha confiscado.

- ¡Así cómo voy a hacer mi trabajo!

La mujer se sobresaltó al otro lado de la mesa.

– La editorial quiere publicarlo en su formato original, de color rojo, con gotas incluidas. Ya corre el rumor de que será todo un éxito en las librerías. – Comenta, intentando tranquilizarlo.

~~~

Los gritos del bebé en su cuna, la tormenta, los relámpagos, todo pasó en un segundo, de repente, la niña que había dado a luz hacía apenas dos semanas, se había callado; ella la sujetaba por la cabeza, el cuerpo inerte y pequeño de la criatura colgante no volvería a llorar jamás.

La sangre goteó unos instantes en el suelo hasta que la depositó sobre su mesa, abierta en canal con un cuchillo de cocina que aguardaba aún en su mano izquierda.

Frenética, empezó a rebuscar entre los cajones de su escritorio la pluma que su marido le había regalado por su cumpleaños. La encontró en su caja, intacta. Y en aquel momento empezó la nana, una nana extraña que apenas conocía, la tarareaba mientras sus lágrimas corrían mejilla abajo, a veces musitaba alguna palabra solitaria.

Poco a poco, untaba su pluma en el cuerpo abierto de la pequeña, mientras tarareaba, mientras escribía, un folio tras otro. Gotas de sangre aquí y allá, una risa descuidada de vez en cuando. Delirante, su mano iba escribiendo con aquella tinta roja la última historia de su vida, el pulso temblando, los ojos de vidrio, labios pegados, erguida.

Poco a poco se amontonaban las palabras, las hojas enrojecidas, su último hijo fue naciendo hasta estar terminado, o quizás hasta que se quedo dormida.

~~~

Al fin, la abogada lo había dejado solo en el despacho, él seguía allí, con el rostro compungido y la mirada perdida. Acodado en la mesa dejó caer sus mejillas entre las palmas de sus manos; un escalofrío lo recorrió. La alarma del reloj le recordó que era la una de la madrugada. En su mente, la imagen residual de los labios de la paciente, relatando lo sucedido.

Escapando - París II

2011-01-27T20:02:00.003+01:00

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PRIMERA PARTE

SÉPTIMA PARTE

Despierto, los muslos pálidos y tibios de Agnés bajo mi mejilla derecha, bajo mi ojo derecho, bajo mi oído derecho. Sus dedos largos, frío, de uñas largas… acariciando mi pabellón auditivo izquierdo, acariciando los mechones de mi pelo, con dulzura, con cariño. Y aunque tengo los ojos cerrados sé que me mira despreocupada, resignada, incluso divertida; sé que sus labios sonríen.

- Ma petite, ne pleure pas. Écoute-moi.*- Susurra con ternura.

Yo sonrío, escondida aún sobre sus muslos, bajo sus caricias, bajo sus cálidas alas. Mis mejillas ardientes y mis labios rojos, hace calor aquí dentro, la calefacción está demasiado alta. Creo que moriré de amor si sigue tratándome tan… tan así, tan como siempre.

- ¿Ahora sí me hablas en francés? – refunfuño.

- Parfois, tu ne me laisse pas d'autre choix, je ne peux pas te calmer d’autre forme.* - Su voz, en mitad de mi oscuridad, tengo ganas de llorar mientras ella aparta los mechones de pelo que caen sobre mis parpados.

Y pensar que he pasado el viaje llorando, pobre Will. Ahora que lo pienso ¿Se llamaba Will? ese pobre azafato ha estado pendiente de mí durante todo el vuelo. Incluso me ha dado un abrazo al desembarcar.

- Désolé… - Es lo único que acierto a responder desde mi cómoda guarida de carne tibia.

- Bueno, al menos has dejado de llogag.- Musitan sus labios rosados mientras me regala un beso en la sien. – Apenas has dogmido une demi-heure ¿Cómo se decía?

- Media hora. – mi respuesta mecánica se pega a la suya.

-¡A sí! – Acaricia mis labios, moja sus dedos en ellos.

Abro los ojos, sólo veo los mechones rojos de su pelo ondulado, el olor al champú de limón que hay en la ducha, el cristal empañado del ventanal.

- Adoro tus alas. – Es mi única respuesta.

- ¡Has abiegto los ojos! – Rie, acariciando mi mejilla enrojecida por el calor, con la punta de su nariz - ¿Pog qué tienes que complicagte tanto? ¿eh? – vuelve a susurrare.

Extiendo mis brazos y sin mover mi cabeza de sus muslos, rodeo su torso. Quiero quedarme aquí tranquila, con las alas de Agnés rodeando mi cuerpo, remendando mi corazón herido. Su cama, siempre caliente, siempre dispuesta a regalarme unos momentos de paz, su cuerpo pendiente de mí, preparado para reír por mí; ahora, sentada en la cama por y para mí, mi cuerpo estirado sobre sus piernas, toda ella inclinada sobre mí.

Y pensar que hace unas horas me encontraba perdida… Con el cuerpo temblando, el pánico calado hasta los huesos y él, en mi mano, desgarrándome la vida. Creo que el azafato lo ha visto llorar, lo veía claramente a través de mis ojos, por eso estaba tan atenta. ¿Cómo no iba a verlo con ese nombre?

Hace apenas unas horas lo escuchaba suplicarme en silencio que fuera a buscarla, después de tanto tiempo aún no había podido olvidarla. “¡Cállate!” embutiendo ropa dentro del bolso. A punto estuve de dejarlo caer al suelo, apunto estuve de lanzarlo contra la pared y verlo morir. Lo he vomitado entre lágrimas, las alas de Agnés a mi alrededor… ella lo cogió al vuelo y ahora lo remienda con suma delicadeza.

El aeropuerto de París, el caos de maletas, la infinidad de taxis, despedidas, reencuentros. Yo miro pensativa a todas partes, con los ojos enrrojecidos

- ¿Otga vez ensimismada? Déjala ig, deja magchag a esa mujeg, te está haciendo mucho daño. – Deposita otro beso en mi mejilla.

- No me digas eso…

- Es la verdad, ma petite.

- No puedo… - Mi voz aletargada por sus mimos. - Ayer releí sus cartas, sus juegos, sus teatros, sus palabras… y la eché muchísimo de menos.

- ¿Y pog qué haces eso? - suspira.

- No lo sé… quizás aún espero que vuelva a mí.

- Ma petite, pero qué tonta estás ¿Pog qué iba a haceglo? No le impogtas, asúmelo… ¿O es que acaso te llamó? Estuvo en tu ciudad, con otga pegsona, y ni siquiega fue capaz de llamagte.

- Fui muy dura con ella.

- ¡Ya basta! Me enfadagé contigo, ma petite. No seas tonta. ¡Siempge culpándote de todos los males del mundo! Es una estúpida.

- No puedes enfadarte con conmigo. – Protesto de nuevo, dejando un beso húmedo en uno de sus muslos e incorporándome.

- ¿Y pog qué no, si se puede sabeg? – Pregunta risueña.

- Porque eres un ángel, y los ángeles no se enfadan. – La miro a los ojos, su sonrisa se me contagia, y de repente me encuentro riendo.

Ella me abraza divertida y me besa en los labios.

- Tengo que llamagla algún día.

- ¿Tú? ¿Para qué? – me apresuro a responder, notablemente sorprendida.

Ella me mira con picardía, empieza a desabrochar los botones de mi camisón en silencio.

- No lo harás. Te recuerdo que eres un ángel. – Intento tirar de su lengua mientras ella, concentrada en los botones de mi camisón, sigue conservando expresión traviesa.

- Leo quería tirar éste camisón a la basura… Sabe que es el tuyo, sabe que lo dejaste olvidado aquí aquel primer fin de semana. – Queda pensativa – tan parecido a éste… - responde al fin, retomando los botones.

- Responde. – Recojo sus manos tarde, los botones han terminado.

- Se lo impedí, le dije que de eso nada, éste camisón es muy, muy, pgáctico.

Cuela su mano helada, invadiendo mi espacio vital, sujetando uno de mis pechos.

- Tais-toi.* – Me besa, voraz. - Baise-Moi, ma petite.- Cae violentamente sobre mí, ansiosa, impaciente. Y rio, y la beso, y mi lastimero corazón vuelve a su sitio.

~~~~~~~~~~~~~~~~
Traducciones:

*[Pequeña mía, no llores más, escúchame]

*[Algunas veces, no me dejas alternativa, no puedo calmarte de otra manera]

*[Calla]

Estoy muerto

2011-01-20T15:04:00.002+01:00

Aquella noche me encontraba enterrado bajo pesadas mantas que me llevaban de camino al mundo de los sueños. De haberlo sabido jamás me habría levantado de la cama; el destino nos reserva sorpresas… crueles y despiadadas sorpresas.

En aquellos momentos, aún no era ciertamente consciente de que la vida se marcharía de mi cuerpo acompañada por los primeros rayos de sol. La infalible parca y su certera guadaña.

En la ventana un búho recita su lúgubre canción de cuna, Morfeo me besa en los labios, me acaricia… Un rayo atronador cae cerca, muy cerca, veo morir a Morfeo entre mis manos y no puedo más que murmurar la primera maldición que me viene a la mente. La realidad de nuevo, el frío, el dosel de la cama. Desorientado, rendía pleitesía a ese sueño que se había marchitado cuando escuché aquellos frenéticos golpes en la puerta principal. La lluvia golpeaba grácilmente los cristales de la ventana.

Ella gritaba una y otra vez, aporreando fogosamente la puerta del porche, jamás había oído mi nombre pronunciado con tanta pasión, ni siquiera aquella noche en la que las miradas se convirtieron el deseo y el deseo en sexo furioso. Me resisto a abandonar mi cama, me limito a intentar ignorar los fuertes golpes, me pierdo entre mis recuerdos: Lucy dentro de aquel vestido tan ajustado, Lucy caminando sobre la alfombra roja, Lucy dándome las gracias por el premio, a mí, a su editor, su amigo, su fiel lector, aquel que siempre confió en ella; ahí estaba, acostado en la cama, recordando con orgullo la sucesión de actos, su primer libro publicado fue todo un éxito, pero los siguientes mejoraron la marca.

¡Ya basta! Aquellos malditos golpes, acabando con mis esperanzas de volver a dormir. Mi nombre, una y otra vez. Y al abrir los ojos de nuevo, recuerdo la última vez que hablé con ella, recuerdo por qué estoy aquí. Fue hace una semana, me llamó por teléfono al despacho, yo estaba muy ocupado y casi no le presté atención. Me rogó que nos citáramos en éste motel de mala muerte, al principio me negué, a juzgar por su voz parecía haber estado llorando durante varias horas. No me malinterpretéis pero la conozco muy bien, es muy inestable emocionalmente, suele llorar o deprimirse en cada bache que encuentra y a veces no tengo ganas de soportarla. Al final, accedí.

- ¡Ya basta! ¡Ya voy!

Me pesa todo el cuerpo, consigo levantarme de la cama a duras penas y hacer equilibrios para no caer al suelo; busco mis zapatillas, mi paquete de cigarrillos… suspiro varias veces antes de emprender el paso e intento tranquilizarme. Lucy no ha dejado de gritar mi nombre, no ha dejado de golpear la puerta ni un solo segundo. Empiezo a asustarme.

Ésta es mi parte favorita, no debí haber abierto aquella puerta. Toda ella, empapada y tiritarte calló sobre mí una vez abierta.

- ¿Otra pesadilla? No hacía falta que vinieras al motel, podrías haber llamado.

La abrace y fue entonces, en aquel instante el miedo me invadió, estaba tan delgada, sus brazos se habían reducido a un amasijo de huesos; temblaba, en aquel momento creí que de frío, pero me equivocaba. Permaneció allí, abrazada a mí, sobre mí, en mí. Por la puerta de la entrada podían verse algunos rayos, el viento frío entraba violentamente.

- ¿Qué está pasando Lucy?

Intenté zafarme de ella, apartarla de mí, me había empapado por completo, su pelo mojado sobre mi rostro, su cuerpo demacrado… Creo que sentí repugnancia de alguna manera, sí, creo que fue lo primero que sentí, asco.

- ¡Dime qué está pasando! Hace frío, me estas asustando, déjame levantarme del suelo Lucy, te prepararé algo caliente. Vamos, tranquilízate.

Al fin, tras varios intentos, cedió, se levantó y cerró la puerta. Llevaba entre las manos una cartera de piel.

- ¿Ese es tu último manuscrito? – Susurré con cariño levantándome del suelo, mirando sus huesudas manos, sus uñas carcomidas.

Ella dejó caer el manuscrito al suelo en un impulso y volvió a abrazarme.

- Lucy… tranquila, sea lo que sea ya ha pasado.

No pregunté, no me pareció oportuno, estaba asustado, no era la misma mujer que vi hace unas semanas, no era la misma mujer que me pidió que me quedara en éste motel unos días hasta que terminara su última historia. No, no era esa mujer.

Caminé tirando de ella, que permeancia amarrada a mí; poco a poco arrastré los pies hasta llegar al sofá y cubrirla con una manta. Tras varios murmullos llenos de cariño y de paciencia, me soltó y se sentó en el sofá. Fue entonces cuando me fijé en su semblante, aun no había podido mirarla a los ojos, aun no me había dejado. Pero ahora podía contemplarla con claridad desde cierta distancia. Parecía un cadáver, increíbles surcos negros bajo sendos ojos, labios que antaño fueron carnosos ahora eran de un color amoratado escuálido, su nariz se había acentuado, su pálido rostro, antaño rosado y lleno de vida.

Preparé en silencio algo caliente, la cuidé y mimé como un loco enamorado arrullaría el objeto de su amor, hasta que pasadas varias horas se quedó dormida en el sofá. Me marchaba ya de vuelta a la cama cuando tropecé con el manuscrito que había traído consigo. Y aquella simple acción: flexionar las rodillas, sujetar la cartera de piel con las manos, y volver a las alturas… aquella simple acción me condenó para siempre.

Lo leí sentado a su lado, engullí cada palabra, con ansiedad, con fervor, con pasión. En aquellas páginas encontré a la muerte, una parca real como jamás la habría imaginado nadie, una muerte tan vívida, tan cercana.

La letra de Lucy cada vez más difícil de descifrar hasta que al fin llegó el punto final de mi vida.

Lucy estaba muerta y yo también, las páginas del manuscrito eran ahora un montón de papeles en blanco.

Apocalipsis. Cap 1.

2011-01-03T20:29:00.002+01:00

Parte de una historia más larga,

apocalíptica, que estoy escribiendo;

éste es el principio.

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La implacable oscuridad invade todo mi cuerpo desnudo, hace frío; mis ojos inútiles son incapaces de ver nada. Mis pies descalzos caminan sobre moho, pequeños charcos aquí y allá; mis manos palpan ambas paredes, la gruta se dilata y se contrae a medida que avanzo.

Monstruos henchidos de pavor recorren todo éste cuerpo mío que camina por inercia, ausente, mecánico, no tiene pensamientos, un pie tras otro, no hay nada, esta todo tan oscuro… apenas me quedan recuerdos; estoy sola, sólo me queda el sonido de mis pies descalzos en el suelo y éste color negro entre mis párpados y mis ojos. El corazón me retumba en cada una de las extremidades, tengo miedo y mi carne, toda ella, lo sabe, pero no le importa, no se detendrá.

El miedo me muerde, paso a paso se va comiendo mi conciencia, pero ahí están, algunos recuerdos que no debo olvidar, algunos recuerdos que mi mente desesperada, entre gritos pavorosos, me devuelve… El hechicero susurrándome "mil pasos" fue lo último que mis ojos vieron. Todos esperaban que gritara, todos esperaban lágrimas ¡Y no vieron ni una sola! Madre se encargó de ello, me susurraba la leyenda todas las noches antes de dormir, sus labios, de un color rojo intenso musitaba, una y otra vez esa leyenda que con los años me aprendí de memoria. Ahora el terror carcome mis recuerdos, dejándome algunas migas que no logro encajar en el puzle.

- Sólo la más hermosa, sólo tú podrás convencerla, sólo tú, mi niña, la criatura más bonita de nuestra pusilánime especie.

- Mamita ¿Y no podré mirarla?

- No… mi vida… nuestros ojos no están preparados para algo así, morirías al instante.

¿Cuántos años tenía por aquel entonces? ¿Quince? Una sonrisa acude a mis labios cuándo recuerdo la expresión de una mamá apabullada.

- Madre, no podré evitar abrir los ojos, cuando llegue el momento tendrás que coserme los párpados si quieres que vuelva con vida.

Sus lágrimas, su miedo, su sorpresa, y algo más… algo que no pude descifrar en aquellos ojos verdes de mamá ¿Era orgullo? ¿Qué era aquel destello en el centro de sus ojos? Recuerdo con pesar aquellas lágrimas saladas mientras zurcía mis parpados, la sangre roja que ahora derrama, el dolor, la herida reciente, infectada después de días y días caminando por éstas grutas.

Y de pronto, mis pies se encuentran con un telar, y mis manos sienten calidez, a lo lejos se escucha fuego que lame ¿antorchas? ¿He llegado? Brazos en ristre y a pequeños pasos voy arrastrando los pies hasta tropezar y caer de rodillas en la alfombra de algodón puro. Mis parpados incandescentes, una luz cegadora tras ellos que traspasa la capa porción de piel y llega hasta mis ojos un color blanco lleno de dolor.

- ¿Quién osa perturbar mi sueño?

Su voz… el primer orgasmo, mi cuerpo estremecido, jadeante, sudoroso, no puedo hablar… no puedo... ¡Maldita sea!

- Ayúdenos.- Es lo único que logro gesticular entre gemidos que, poco a poco consigo dominar.

Su risa, el segundo orgasmo tragándose mi cuerpo entero, desbordándolo de todos los colores del mundo.

- ¡Mi señora! ¡Mi Diosa! – Logro gritar de placer, intentando controlar mis estremecidos músculos y colocarme en una postura sumisa: "postrada, rodillas juntas, frente al suelo, brazos rectos", eso me explicó el hechicero y eso estoy tratando de conseguir. Tras inútiles intentos quedo tendida en la alfombra de algodón, con mi barbilla pegada en el suelo. - ¡Por favor! ¡Escúcheme! ¡Mi pueblo la necesita! – grito demasiado, llena de euforia, la alegría me desborda.

Una mano helada levanta mi barbilla, aparta los mechones de cabello que me cubren el rostro colocándolos tras mi pabellón auditivo, acaricia mi frente con su dedo índice, no entiendo cómo, ni por qué, pero lo sé…. Otro éxtasis explota en el centro de mi cuerpo, me volveré loca, toda yo estallaré en miles de fragmentos luminosos, pero no me importa, acaricia mis párpados zurcidos y el dolor desaparece, ¡Los hilos! ¡Están cortados! Cierro los párpados con fuerza.

- Los niños, nacen muertos. – Tartamudeo, con los ojos cerrados a voluntad. – Ya no hay niños, mi Diosa, por favor ¡Ayuda a tu pueblo!

Imploro a voz en grito, las lágrimas logran vencer la resistencia de mis párpados, he conseguido levantarme, sé que está ahí, aunque no hable, aunque no respire. Camino con pasos temblorosos hacia la luz, corro, y con las palmas de mis manos logro palpar… Plumas, ¡Son plumas! ¡Son unas alas!

- ¡Dios mío! – La desgracia caerá sobre nosotros, el llanto invade mi cuerpo, que acurrucado en el suelo, comienza a rezar sin que yo pueda hacer nada por evitarlo.

- ¿A quién esperabas encontrar? – Su voz de nuevo, inundando mi placer, mi centro, mi todo. - ¿A una Diosa? - Una risa divertida.

- ¡Por favor! ¡Mi pueblo! – Grito entre lágrimas desesperadas.

¿Qué hemos hecho? Lo hemos despertado, lo he despertado. Los pergaminos del hechicero susurraban y no quisimos escucharlos, nadie quiso creer que era un…

Una lengua muerta que sólo los sabios conocían y leían, una lengua que auguraba la salvación "Yo soy el Alfa y la Omega, aquel que es, que era y que va a venir." [Apocalipsis 1.8]

Los ojos de la muchacha se abrieron, con los hilos aún colgando de sus parpados, las lágrimas borrándolo todo y al fin un intenso color anaranjado comiéndose cada una de las tonalidades. Pudo contemplar la luz de las antorchas, los matices de la alfombra que pisaba, y antes de desmayarse, antes de que el dolor de la ceguera real consumiera su consciencia, vio unas alas blancas, grandes, saliendo de la estancia.

Cuando recuperó la consciencia, se toco los ojos, abiertos como platos, carentes de visión alguna. Nerviosa, en silencio, a duras penas, y después de un par de Lunas caminando por aquellas grutas, logró salir al exterior.

Olor a ceniza y silencio, la huella del ángel exterminador que ella había despertado.... Exhausta, cayó de rodillas al suelo.

Capítulo 1: Apocalípsis

Capítulo 2: Exterminio

Capítulo 3: Exterminio

Ofrenda

2010-12-16T16:29:00.003+01:00

Ahí está, frente a mí, me mira con esos ojos…. verdes algunas veces, amarillentos y grisáceos otras, dependiendo de la intensidad de la luz; ahora son negros, es de noche.

El frío nos abraza, los árboles del parque y los columpios oxidados en los que ambas estamos sentadas se agitan. Yo he olvidado cómo mover las piernas para lograr que mi columpio se balancee pero tú no; entre risas, apareciendo y desapareciendo de mi campo visual lo demuestras.

Mi columpio no se mueve y yo tengo ganas de llorar, el nudo de mi garganta me grita que no tengo valor para engullir, mis ojos empañados se ríen de mí. Ella, Estefanía y sus ruidosas carcajadas, se balancean; se divierte.

- Sé que estás enfada conmigo. – musitan mis labios traidores tragando el nudo; parpadeantes, mis ojos dejan salir ese par de lágrimas empañadas… ninguna más emergerá de ahí dentro.

- ¿Yo? Yo no estoy enfadada.

Me responde una Estefanía despreocupada y risueña, meciendo su columpio, sus dedos agarrando con fuerza los eslabones de sendas cadenas de hierro que mantienen el pedazo de madera balanceante.

- Decepcionada. – Susurro.

Ella detiene el columpio, arrastrando tierra con sus zapatillas de deporte, hasta que queda completamente parado. Yo no me atrevo a mirarla.

– Lo estás, sabes que no puedes mentirme.

Guarda silencio, yo intento proseguir con mi soliloquio, la garganta me ha anudado la lengua, pedazo de carne inútil. No, no, no, no puedo llorar ahora, no lo estropearé todo. Me levanto de mi respectivo columpio y me siento en el suelo, a su lado, abrazando sus piernas, apoyando mi cabeza en sus rotillas.

- Déjame cogerte de la mano, vida mía; déjame abrazarte, mi corazón… déjame acompañarte ésta noche. No quiero que llores sola hoy. – Toda yo empañada, toda ella también; lo sé, aunque no me atreva a mirarla a los ojos. – No crezcas todavía, pequeña…

Ella me acaricia el pelo con dulzura, no la veo pero sé que me sonríe, con esa compasión inocente de quien ignora su porvenir.

- ¡Eh! Ya no soy una niña, soy casi una adolescente. – Río sin poder evitarlo, reconociendo a Estefanía, recordándome. El paréntesis de mis ganas de llorar, el soplo de aire fresco, las gotas saladas de mis empañados ojos remiten y me dejan seguir.

- Mi vida, eres una valiente luchadora.

Estrecho sus piernas con fuerza, y en mi mente habitan cada uno de los agujeros negros sobre los que tendrá que planear; cada una de sus lágrimas, cada intento suicida, cada desesperado grito… la vi ardiendo, toda ella, reducida a cenizas y renacida; he visto sus ojos bañados en lágrimas rojizas, sus súplicas, su desesperación, su presencia, siempre solitaria.

- Lo sé, mamá me lo dice muy a menudo. – Me susurra con ternura a la vez que obliga a mi rostro a descubrirse, a mirarla.

Se levanta del columpio pero yo aferro sus manos, hundo mis ojos entre sus dedos, en las cálidas palmas de sus manos, ahí van a parar mis lagrimas, ahí desembocan, ahí resbalan, entre sus dedos.

- Te prometo que todo saldrá bien… que te quiero… que serás fuerte, que llorarás muchísimo. – La ansiedad me consume, las palabras seme atropellan frenéticas en las cuerdas vocales; mis lágrimas caen desde mis adentros, resbalan por entre sus dedos y mueren en el suelo. - Mi pequeña niña solitaria de corazón oxidado, eres tal cual te recordaba, esa niña que yo solía ser, esa niña que fui una vez, en un tiempo que parece lejano, y ajeno.

- ¿Me queda mucho por vivir? – Me pregunta incómoda, asustada, con las manos empapadas de mis lágrimas, sus lágrimas.

Y yo lloro, por esa niña que aún no conoce el dolor, que se enfada con los chicos que le gustan, que aún no sabe besar, que le grita a su gato, abraza a su madre siempre que puede, charla animadamente con su padre durante las comidas, e incluso algunas veces, le da besos a su hermano. Lloro desesperadamente por esa yo de 16 años que sufrirá… que se convertirá en lo que yo soy ahora.

- Muchísimo. – Quiero un destino diferente para ella, quiero menos lágrimas en su camino, quiero, quiero, quiero… y ya no importa, ya pasé por todo eso. – Mi pequeña y valiente, llegan tiempos muy duros.

Respiró, tras el torrente de lágrimas tomo aliento, y una eternidad después consigo dominar el nudo, tragarlo y soltar sus manos empapadas; consigo levantarme y mirarla, mirarme.

Está asustada, pálidos sus labios, fruncido el ceño; me mira aterrada, un futuro desolador le han gritado mis ríos salados.

- Te juro que también encontrarás carcajadas, te prometo que después de algún tiempo, podrás dejar de llorar… - y mi voz, llena de angustias, inundada en fantasmas pasados, se niega a seguir.

Ella me sonríe, mis promesas no la han convencido, el miedo la devora, el primer abismo no tardará en cruzarse en su camino y entonces descubrirá que mis promesas se van cumpliendo, una a una.

2010-12-13T13:12:00.000+01:00

Sigo viva, sigo aquí.

Aunque guarde silencio.

Bajo la lluvia.

Cuántos cuentos cuento

2010-12-03T11:58:00.001+01:00

Anita, Feliz Cumpleaños.

Mi regalo para tí es éste.

Te quiero mucho.

Una mañana cualquiera de otoño llegó la lluvia, el cielo gris, el frío… y la saludó empañando la ventana de la alcoba. Tal fue la primera reverencia que recibió del mundo al abrir sus parpados, la niebla emborronando el cristal de la ventana. Aquella que antaño fue una niña descubrió su cuerpo retirando las mantas que la resguardaban del frío invierno, y descalza, con las legañas aún colgantes y los pies congelados, buscó su ropa. Movimientos espasmódicos, tiritando sus dientes y entumecidos los pies, logró torpemente colocarse en cada una de las prendas de ropa.

El café en el fuego, las magdalenas sobre la mesa y por supuesto la cesta al lado de la puerta para no dejarla olvidada; todo perfecto y preparado.

Retrocedió sobre sus pasos en busca del espejo y el agua corriente que auguraba fría como el hielo. Aquella vieja casa, con sus viejas comodidades en las que no entraba el agua caliente…. Fría, clara, pura, así era el agua que lamía con voracidad todo su rostro. Así era como debía ser, cualquier sueño, cualquier deseo de dormir, había muerto ya con las últimas gotas.

El silencio reinaba a aquellas horas tempranas del día triste que se avecinaba, el Sol apenas se decidía a salir, como si las nubes le dieran miedo, como si los relámpagos lo asustaran. Sólo la sombra de pálidos rayos de sol traslúcidos llegaba a tocar el suelo, sólo la sombra de las nubes.

- Una buena tormenta se avecina. – musitó para sí misma, acostumbrada a vivir sola en aquella casa, a veces apenas podía reprimir los pensamientos, que se tornaban en palabras rebeldes.

Al fin, el desayuno, la cafetera gritando, el olor, el sabor, las magdalenas que mamá había horneado el día anterior, la cesta de mimbre que papá le había confeccionado. Todo se lo trajo de vuelta a la cabaña, apenas unos kilómetros al sur se habían mudado papá y mamá… que con todo su cariño dejaron crecer a la niña, la dejaron expandir sus alas y madurar, le legaron el árbol en el que había crecido aquella manzana roja, brillante, llena de luz, de risas, de vida y se mudaron a otra cabaña no muy lejana.

La chimenea escupía los restos de aquellos trozos de madera moribundos que habían logrado mantener la cabaña caliente toda la noche. El olor a madera quemada inundaba toda la cabaña desde hacía días.

En silencio asintió, sus lentos y aún descalzos pasos repasaron cada rincón de la cabaña; algunos recuerdos de niñez se agolparon en una sonrisa, otros en una mueca amarga… y justo en un escondrijo, en el más oscuro y alejado rincón encontró la capucha roja. Una carcajada y unos instantes después, ya la llevaba puesta.

- ¡Che! ¡Mi caperuza roja!

Gritó sin poder reprimir aquellos recuerdos que implosionaban en ese lugar dónde uno guarda las reminiscencias, ese lugar de dónde sólo salen al encontrar algo… algo que los llame, que los ayude a salir. Ahora, bañada en ellos, creía volver a ser aquella niña, su espada, el lobo hundido en su propia sangre y el leñador.

Buscó, con su mirada, a un lado de la puerta, ahí estaba, la espada brillante de plata impecable, apoyada en el marco de la puerta; siempre la acompañaba como una prolongación más de su cuerpo, como cualquiera de sus extremidades… habían muerto muchos lobos desde aquel entonces, desde aquel primer lobo.

- ¿Caperuza? ¿Has vuelto? – siseó la espada.

- Nunca me fui, querida. – Respondió ella mientras se calzaba sonriente.

Sus ojos llameantes y su mano derecha impávida, aferran a su amiga, anudando la correa a un lado de sus caderas.

- Pero mi niña… Hacía mucho tiempo que tu cabeza había perdido la Caperuza. – Volvía a sisear el filo de la espada, acomodado ya en su funda de siempre, colocada en el lado izquierda de sus caderas.

- ¡Andás insolente hoy! La olvidé… ¡Che! ¡Ya sabés! pero hoy la encontré de nuevo… justamente hoy… - Una sonrisa rebosante de sarcasmo amaneció entre sus labios justo antes de salir de la cabaña.

Con su capucha, su cesta vacía y su espada, se encaminó hacia los espesos árboles que delineaban la entrada en aquel bosque del que ya nunca regresaría. Sólo volvió su caperuza roja una vez, sólo una, para retener en su pupila negra la cabaña y no olvidarla jamás, pues Caperuza ya no era una niña y sabía muy bien que no volvería ya a aquella cabaña.

Las gotas de agua, grandes, pesadas, frías, no tardaron en derramarse todas a la vez sobre el cuerpo de Caperuza, que ni siquiera se molestó en echarse a correr.

- ¡Caerás enferma, Caperuza! Con ésta lluvia es peligroso andar por el bosque… los rayos no tardarán en llegar. – Siseaba la espada desde su funda.

- ¡Vos! ¡Cállese ya! ¡De pura insolente que andás hoy no hay forma de que calle! Pasas días sin hablarme, la mayoría de los meses apenas le puedo arrancar una miserable palabra ¡Y hoy no sabe callarse! - Gritó consternada la muchacha de la caperuza roja.

- Es que… tu caperuza… - El siseo de nuevo.

- ¿Qué le pasa ahora, gruñona? – respondió.

- Que esta dónde siempre… - Y aquel siseo parecía entusiasmado.

Caperuza asintió, y en silencio siguió caminando entre el fango, los truenos y el silencio sepulcral que reinaban en la espesura del bosque. Horas pasó en silencio, los charcos se sucedieron, el fango una y otra vez, las raíces de los árboles… y en ello estaba, mirando el suelo mientras caminaba, aburrida, refunfuñando ya. Cuando chocó frontalmente con otra persona de su misma altura.

Ambas cayeron aparatosamente al suelo, ambas se mancharon de barro hasta las mejillas, y al mirarse una a la otra se echaron a reír. Caperuza roja contempló, con desconfianza, llena de confusión y de cierto respeto, a la extraña que había frente a ella, de barro hasta los codos. Parecía de su misma edad, perdida en el bosque, al igual que ella, por mucho que le refunfuñara a aquella espada minutos antes que no estaba perdida. La extraña también la examinaba mientras recogía con las manos su trenza… Caperuza la miró, sorprendida como jamás lo había estado, era una larga trenza enmarañada y deshilachada, de varios metros de longitud.

Se contemplaron, curiosas durante un buen rato, hasta que al fin retomaron su altura, se pusieron en pie y Caperuza desenfundó su espada.

- ¿No es incómodo eso? – Preguntó a la extraña.

- Lo es… - respondió una curiosa Rapunzel que tendía su trenza por la longitud exacta que debía cortar.

La hoja de plata brilló, calló, voraz, sobre Rapunzel y la trenza de varios metros de longitud murió en aquel instante.

- Me llamo Rapunzel – musitó la extraña.

Caperuza miró la cadavérica trenza, miró el pelo que le había quedado a Rapunzel a la altura de los pies, colgando a varios centímetros del suelo.

- Yo me llamo Caperuza roja. Pero… Vos… ¿No lo querés más corto?

Rapunzel tomó entre sus manos la espada de Caperuza, y la enfundó ella misma en su correspondiente lugar, justo en la cadera de Caperuza Roja. Giró su cuerpo hacia la trenza muerta del suelo, se arrodilló y asintió con la cabeza; Caperuza supo entonces que aquella extraña se estaba despidiendo de su trenza, de la misma forma que ella se había despedido horas antes de su cabaña.

- ¿Estás perdida? – preguntó Rapunzel a la par que emprendía la marcha acompañada de Caperuza Roja.

- No… Vengo a por vos… - Respondió una Caperuza Roja encontrada, a una Rapunzel menos perdida.

Ambas siguieron atravesando el bosque, espalda con espalda algunas veces en las que los lobos quisieron devorarla; hombro con hombro, otras veces en las que podían limitarse a pasear y charlar. Siempre bajo las copas de unos árboles lluviosos.

Ahora

2010-11-29T15:56:00.003+01:00

Cruza sus piernas, con el codo apoyado en la mesa, su mirada soberbia, sus hombros perfectos, erguidos, morenos, manchados de algunas pecas furtivas que pueblan su piel, orgullosas de su portadora, de su ama.

Absorbe lentamente el filtro del cigarrillo, sus labios rojos, carnosos, brillantes… sus labios… esos labios… tan… tan… se cierran, aspira y sus abundantes pechos, aprisionados dentro de la escotada blusa se yerguen más y más. No pienso, las ideas corretean por mi mente, quiero… quiero besarla. Quiero sorber el humo de sus pulmones, quiero tocarla. Sus ojos negros me atraviesan, sabe exactamente lo que estoy pensando, sabe que me tiene a su merced. Sonríe, toda ella, vanidosa, y me lanza el humo del cigarrillo a la cara, regalándome los restos de un beso que no he sido capaz de darle.

En silencio, miro la mesa de la cafetería, dos cafés solos, un cenicero con tres colillas, mías por supuesto, los cigarros que he aniquilado antes de que ella llegara, tarde, como siempre, tarde.

- Ten cuidado con lo que deseas. – Susurra divertida.

- Sólo quiero que volvamos a intentarlo… ven a casa conmigo.

- Mi vida es mía y hago lo que quiero con ella. Prométeme que me harás feliz.

Me mira, me examina, espera, altiva, desde su pedestal, desde su podio… y yo, simple mortal, devoto; guardo silencio corriendo tras mis pensamientos, quiero uno que no haga que la Diosa se vaya, quiero un que retenga a mi Diosa.

- Sabes que no puedo hacer semejante promesa, no quiero mentirte. – Acierto a responder sin haberlo pensado demasiado bien.

Ella me sonríe, otra calada a ese cigarrillo de filtro manchado de carmín y me lanzaré sobre ella.

- Entonces dime que nunca me dejaras. – Susurra, mientras mira distraída a las personas que van pasando por la calle.

- Algún día me iré y tú lo sabes. Nada dura para siempre. – le contesto, un poco más seguro de mí mismo.

- Júrame que me querrás hasta el fin, que me sentiré bien en tus brazos, que me protegerás de mí misma, que no me harás llorar nunca. – El corazón me estalla en los oídos.

- ¿Yo puedo prometerte eso? – musitan mis labios, su mirada vuelve a mis ojos. - Te digo lo que pasará. Algunos días desearas no haberme conocido, otros te sentirás dichosa de que esté a tu lado; me odiarás en cada discusión, pero habrá temporadas en las que todo vaya bien y si el tiempo nos deja, algunas veces seré un simple mueble más de tu casa.

- Entonces estarás. – me sonríe el brillo de sus ojos, su expresión...

- Qué cabezota eres... Yo no soy un “para siempre”, ni “hasta el fin de los días”, yo no soy tu final feliz, no soy nada de eso.... soy un ahora, quiero un ahora, un montón de ahoras.

- Vaya birria de príncipe estás hecho.

Me respondió, apagando su cigarrillo y levantándose de la mesa. Yo me levanté, aparatoso, torpe, derramando los restos de mi café por la mesa. Aterrado, corrí tras ella.

Perra Mentirosa, segunda parte.

2010-11-23T19:36:00.000+01:00

Perra Mentirosa, primera parte -> AQUI.

Te veo, agazapada, espiándome, crees que has arrastrado mi orgullo por el fango, crees ser una Diosa y en realidad eres una simple mortal, una mentirosa y arrogante mortal.

Inundado de whisky, rebosante de recuerdos, desesperado, agonizante, fui en tu búsqueda; el orgullo pasó, la rabia murió, la irá se esfumó, todo se fue.

Lo sé, debo admitirlo, aquellos primeros días las puertas del tugurio pesaban, el whisky susurraba recuerdos, incluso el olor a tabaco escupía los restos de tus besos. Recuerdo aquella noche, entre sollozos, enterrado bajo las sabanas de mi cama, esas en las que nunca nos revolcamos; recuerdo mi mano, vacía, sucia, huesuda y débil sin la tuya a su lado.

Incluso fumé algún cigarrillo para encontrar tu sabor, me acosté con mujeres que tenían tu rostro… borracho de recuerdos, inútil y patético borracho. Sí… qué inocente era entonces, qué vulgar, qué perdido estaba.

Una leve sonrisa inocente acude a mí, iluminándome, y entonces te veo, entre las sombras del tugurio de siempre al que, desde luego, yo volvía cada noche a buscarte.

¿Recuerdas la última vez que hablamos? Yo te había olvidado, había dejado atrás toda mi ira, todo mi rencor, todos los reproches y las malas palabras que una vez pronuncié, con el corazón hirviéndome de rabia entre las manos. Pero volvamos a aquel día, una sonrisa plena y rebosante de placer acude a mí cada vez que recuerdo aquella mañana de Septiembre, lluviosa y gris, en la que te encontré en el tugurio de siempre, sentada en la barra. Lo recuerdas, claro que sí, y si no lo recuerdas haz memoria, sé que me lees, sé que te crees poderosa desde tu ilusorio anonimato. ¿Recuerdas la conversación?

- La verdad es que nunca entenderé tu cobardía, ya he perdido la cuenta de con cuántas personas estarás predestinada; y que no hayas tenido el valor de luchar por ninguna….

Ni siquiera te miré por temor a que el olvido no hubiera cicatrizado, tampoco pretendía dirigirte ni una sola de mis sílabas; pero el impulso, mi cuerpo, mis labios hablando sin pedir permiso a mi mente… ¿Por qué? ¿Por qué te estaba susurrando todo aquello? Recuerdo al tipo que te esperaba en la puerta la última vez que te vi, recuerdo que por un momento sentí compasión y lástima de él. Te deseé un final feliz, de esos que cenicienta siempre ha odiado.

- Te encanta tener cosas que echarme en cara, te encanta tener motivos por los que enfurecerte conmigo. - Y en aquel instante te miré sin temor y sentí ternura al encontrarte de nuevo, igual que siempre. - Así que ese es el tipo de cariño que me guardas... un cariño frágil y roto que muda en repulsión. - Te sonreí, pero tú no me mirabas. - Déjame en paz, deja que los pecadores monstruosos nos hundamos en la miseria.

Tu reacción, esperaba un ceño fruncido y una mirada de hielo, esperaba toparme con una roca templada y encontré un corazón herido, henchido de rencores. Me recordaste a mí, aquella vez...

- No te molestaré más, tranquila, te dejo en paz, prometido.

Recogí mi gabardina, tomé de un trago mi whisky, y me disponía a marcharme cuando tu voz, alta y clara, me acuchilló en la espalda.

- ¿Por qué no me dejas en paz? Si querías olvidarme con tanto ahínco... ¿Por qué no me olvidas ya? Ya tengo suficiente. Los malvados carecemos de redención.

Dirigí mi mirada de nuevo hacia ti, triste, por no poder cercenar mi tórax, convertirlo en una puerta y abrirlo a ti, mostrarte lo equivocada que estabas; volví resignado, cansado, ha acercarme la barra y me apoye en ella mientras tú seguías parloteando, llena de resentimiento.

- Tengo tatuada en la frente la palabra "monstruo", tú me la has escrito y aun que pase una eternidad seguirá ahí. Conozco a gente como tú, gente con la que ya da igual que hables o no, que hagas o que no hagas, soy un "monstruo", ya no saldré de ahí. No sabía que tú eras como ese tipo de gente.

- Te equivocas, yo nunca te he llamado monstruo, - susurré. - Pero tú no ves más allá de tus pestañas.

Cuánto rencor acumulado, Perra Mentirosa, cuánto rencor; no era la primera vez que lo decías y no era la primera vez que yo lo desmentía e insistía una y otra vez, en que aquello no era cierto. Querías seguir con la batalla de trapos remojados en fango.

En aquel momento quise tocarte, quise abrazarte, frágil y enfadada cómo estabas, quise susurrarte que todo había pasado, que todo volvería a ser como antes, que podíamos olvidar lo ocurrido. Pero no lo hice, no estaba dispuesto a mentir por ti.

- Que esto termine aquí. - levantaste la voz de nuevo, ni siquiera un ápice de tu tiempo en dirigir tus ojos hacia mí. - Si de algo estoy segura, es de lo poco identificada que me siento contigo, pero ¿Sabes? ya me da lo mismo.

Yo te contemplaba, anonadado, hubiera creído todas aquellas mentiras de no saber a ciencia cierta cuántas veces al día venías a espiarme, venías a contemplarme; refugiada en la oscuridad del tugurio creías que eras un simple anónimo más que pasa por mis crónicas hundidas en whisky y noches de lluvia.

- Te invito a que sepas disculpar y dejar ir esas nubes que no permiten ver a las personas, las nubes que juzgan duramente y que se quedan con todo lo malo de esa personas. – “De mí”, pensé.

- Pero qué infantil eres. - Respondiste con desprecio, - no me apetecía retomar el contacto contigo, no tengo intención de nada más; pero por supuesto te escucharé si tienes algo que decirme.

- Veo que ya lo has dicho todo. Que te vaya bien. - Susurré, sonriente antes de volver a levantarme.

De nuevo una mentira, grande, gorda y fea, tan evidente, tan insulsa. ¿Crees que no te veo cuándo vienes a espiarme? ¿De verdad lo crees? Porque si es así ¿Por qué vienes? ¿Qué quieres de mí? Tantas mentiras cobardes, para luego buscarme, escondida entre las sombras.

- Al final tú eras el ángel que quería redimir a la bestia, - musitaste antes de que yo saliera por la puerta. - Eso me resulta muy familiar... No sé cómo reaccionaría si algún día te acercases a mí.

El resto de tus labios orgullosos y mentirosos quedó tras la puerta del bar. Anduve bajo la lluvia, pensando una y otra vez en tus mentiras, pensando en que ésta vez desaparecerías de mi vida. Creo que sentí alivio ante ésta idea, odio las medias tintas, lo quiero todo o no quiero nada, pero a ti te falta valor para quererlo todo, y también te falta fuerza para no querer nada. Pero qué iluso era, al día siguiente allí estabas, entre la oscuridad de los sillones del fondo, escondida entre rostros anónimos, mirándome, buscando mi gabardina en la barra…. y al día siguiente, y al otro, y al otro…. Todos los días, todos y cada uno.

Qué incómoda se volvió tu presencia en mi espalda, siempre tan cobarde.

Happy ending (Jaime Gil de Biedma):

Aunque la noche, conmigo,

no la duermas ya,

sólo el azar nos dirá

si es definitivo.

Que aunque el gusto nunca más

vuelve a ser el mismo,

en la vida los olvidos

no suelen durar.

Escondites Lejanos

2010-11-21T13:29:00.001+01:00

esconditeslejanos.blogspot.com

Éste es un Blog que llevo con una amiga, lo abrimos hace poco, la historia es de ambas, llevamos mucho tiempo escribiéndola y nos pareció buena idea enseñársela al mundo. A nosotras nos encanta, es sencilla, cada una lleva los personajes que envuelven a su protagonista y cada una tiene su historia particular.

Mi personaje es Arianne, el suyo es Camille, son las dos protagonistas, dos amigas desde la infancia que deben separarse, Arianne debe casarse con un hombre que es de muy lejos… Camille vive casada con alguien ¿Cómo describirlo? Lord Henry (El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde) y carece de más amistades íntimas. Ambas, comparten cartas, algunos viajes en los que están juntas… etc.

Es una historia de época, inspirada en las historias de Jane Austen, Víctor Hugo, Dumas, Flaubert… etc.

Dejo aquí la reseña, por si acaso a alguien le interesan éste tipo de historias de época victoriana.

Un saco de besos.

Azul

2010-11-17T13:16:00.000+01:00

Lo cierto es que reservaba algunos relatos para mi colección de relatos encuadernados por ser especiales para mí, pero en vistas del escaso “éxito” de mis historias me parece que voy a dejar esa colección para los proyectos destinados a la basura y voy a ir añadiéndolos al blog con el resto de sus hermanos, que me parece a mí que es lo máximo a lo que pueden aspirar mis textos.

Gracias mil a ambos, ya sabéis quienes sois, por venir, volver, y encharcaros en mi lluvia, siempre, en cada amasijo de palabras, gracias por no fallar, y cómo diría yo misma…. Gracias por asesinar el tiempo conmigo.

Azul

La busqué, la busqué como nunca he buscado a nadie, la busqué con todo mi corazón, con todos mis deseos; la busqué yo solo, desesperado, vagando por las dunas de mis miedos, desandando caminos que una vez tracé a su lado, alcanzando aquellos lugares que carecían de sendero alguno por el que guiarse.

Pero ella… ella no está nunca dónde la dejé la última vez que la vi, tampoco en el lugar dónde la encontré, siempre algo diferente, nuevo y lejano. “¿Lejano? ¿Seguro?” Las manos me tiemblan, ya ni siquiera quiero ahogarme entre el traicionero whisky y el siempre mentiroso ron. ¡Maldita sea! ¿Por qué no puede quedarse quieta? Ni siquiera cuando está conmigo puede estar quieta, siempre tiene que moverse de aquí para allá, siempre tengo que perseguirla.

La última vez que la vi me sentía muy cansado, mis manos ya no son tan rápidas como cuando era joven e ingenuo, el color blanco empieza a alcanzar y abordar todo mi cuerpo. La última vez que la vi no tenía ganas de perseguirla, a decir verdad no tenía ganas de nada. Creí haberme acostumbrado a verla llegar en el momento más inoportuno, cuando el trabajo me ahoga, o me encuentro derrumbado por algún giro abrupto que no esperaba, que ni siquiera había visto llegar; agonizante, devastado, derribado, así me encontraba cuando acudía a mí, tan dulce, tan tierna, inundándome, desbordando todo mi ser, obligándome a volcar toda mi pena. Para cuando había terminado conmigo, ya solamente quedaba su perfume de limón, y esa leve sensación de tranquilidad que proporciona una noche entera de llanto.

Creí que podría habituarme, creí que podría quererla tal y como era, creí que con el tiempo se calmaría y aprendería a quedarse más tiempo conmigo y más quieta, aprendería a llegar no sólo en esos momentos sino también en los buenos momentos de mi vida. “Si practicas, si aprendes de ella, si te adaptas….” Eso me decía.

Ahora no puedo evitar sonreír con sarcasmo, qué inocente era entonces. Aún no la conocía bien, ella a mí tampoco.

~~*~~

Ayer fui muy débil ¿Dónde está mi fortaleza? ¿Dónde? Antes las cosas no funcionaban así, claro que antes era más valiente, más joven, más idealista y soñador, sentía el mundo latiendo entre mis manos, desbordándome de energía, explotando entre todos aquellos sueños ilusos que todavía podían cumplirse. “Espera un momento, ¿antes? Qué tonterías” Sí… son tonterías, sigo siendo igual de necio.

“Ayer ese condenado folio en blanco me gritó que quizás no volverías”. No… en segunda persona no… en tercera o volveré a echarme a llorar.

Ayer un folio en blanco me dijo que quizás había muerto, que la prostituyo a cualquiera con un par de ojos atentos, que ella estaba harta de mí y no quería escucharme, que nunca la cuidé y la mimé lo suficiente… y ahí, justo en ese instante de ese ya lejano ayer, me derrumbé. Mientras aquel folio me gritaba, un escalofrío y luego las lágrimas.

Imaginar su cuerpo desgarrado, su piel blanca mancillada, en el pavimento de cualquier carretera comarcal cercana a un motel de mala muerte, su dulce expresión, sus mejillas inocentes, su tierna nariz, sus ojos… vacíos, carentes de vida, abiertos, reprochándome. Mi alma se desgajaba a pedazos en esas ensoñaciones; entre vigilia y sueño, la imaginaba suplicante, apagada, muerta. Y no podía más que despertar y llorarle a aquel cuerpo muerto que había visto en sueños.

¡Yo! ¡Llorarle a un folio en blanco gritón y maleducado que intenta asustarme! ¡Yo! Y ahí, en ese momento, también de ese ayer, empecé a reír mientras lloraba. Euforia y miedo: Yo.

A menudo tenía la imperiosa necesidad de esconderme bajo mi escritorio, encontrar un lugar pequeño dónde sentirme refugiado y dejar pasar un poco del tiempo hasta que el miedo me dejara respirar y la euforia no me temblara entre las manos, las rodillas, los codos...

“¿Dónde estás? No estás muerta ¿Verdad? No… no lo estás… no puedes estar muerta. Ese condenado folio en blanco me engaña, me miente… no puede ser cierto”. Yo, como un tonto, clavado al suelo, encogido sobre mí mismo en aquel reducido espacio. Pasaban horas hasta que conseguía moverme, pensando toda suerte de desgracias que podían haberle ocurrido. Todas aquellas imágenes espantosas que veía en sueños volvían a mí.

“Hace muchos desde la última vez que nos vimos…” Para cuando podía levantarme ya era de noche, así que recogía mi abrigo, mi bufanda, un paquete de tabaco, y salía en su búsqueda por millonésima vez. Inútil, y yo lo sabía, era inútil buscarla en todos aquellos lugares donde ya la había encontrado y la había dejado marchar, aún así allí acudía. Claro está, a los lugares que estaban a mi alcance.

El primer lugar en el que la encontré quedaba muy lejos de la ciudad, era un viejo y destartalado banco de madera, en el pueblo de mamá, cuando apenas sobrepasaba el metro de altura. Allí la vi claramente por primera vez, y allí la dejé tirada, sin darle mayor importancia. Yo estaba solo en el parque que hay en la colina, a unos quilómetros del pueblo; lo encontré caminando por uno de los senderos que llevan a la cima de la pequeña montaña bajo la que se cobija el pueblo.

Allí estaba yo y mis pequeñas manos, yo y mis pequeños ojos, con el cuaderno a cuestas, sentado en aquel banco, el cielo azul completamente despejado y toda la colina bajo mis pies, incluido el pueblo entero. Allí había llegado, preguntándome por qué mamá me había regalado aquel cuaderno lleno de folios blancos (en aquel entonces los folios en blanco no me gritaban).

Para cuando me había dado cuenta ella estaba sentada a mi lado, ella y su pelo azul, ella y sus ojos azules centelleantes, dedicándome su candor, sus mejillas encendidas de placer y sus labios radiantes. Así la recuerdo, resplandeciente, azul.

Ni siquiera se presentó, ni siquiera me dijo su nombre. Llegó, como una brisa suave en un día índigo; llegó ella, toda ella, llena, rebosante de ese color añil que aquel día deslumbraba en el cielo. Ella, mirándome, expectante, susurrante ya desde el primer momento, pero aquel día mis manos pequeñas y rechonchas no supieron hacerle justicia.

Ahora, ese primer día queda muy lejos de aquí. Ha pasado mucho desde aquel entonces, ha llovido muchísimo.

Ahora solo quedo yo y todos sus recuerdos.

~~*~~

- ¿Qué hago?

- Marcos, no me grites, son las 4 de la mañana ¿Tú crees que éstas son horas de llamar a una casa decente? Voy a desconectar el teléfono. Otra vez con eso... qué pesado.

- Se ha ido… hace semanas que no está, me ha dejado solo.- farfullé presa del pánico.

- ¡Ya volverá! ¡Duérmete de una vez! – Y colgó, sin más, dejándome solo, sin ella… para esto sirven los amigos, para nada.

Han pasado meses desde aquella última noche desesperada, meses desde aquella última vez que me hizo caso; desde aquella última vez en la que mis susurros surtieron efecto. “Vuelve… vuelve a mí” y ella llegaba y me rodeaba con su mágico candor. Llegaba, me llenaba de susurros y de palabras; atiborrado ya de su presencia, me sentía perfecto tal y como estaba. Para aquello había nacido, justamente para aquello, para tenerla entre mis brazos, entre mis manos, en mis oídos, en mí. Toda ella, llenándome, desbordándome. Cuando ella me acompañaba mi cuerpo era una cárcel demasiado pequeña para contenerme.

Ahora ya no me escucha, ya no la puedo alcanzar, ella se ha vuelto más rápida y yo más torpe, ya no vuelve cuando susurro. Un mes tras otro la he llamado, cada noche, cada amanecer, cada tarde, cada madrugada, cada medio día “vuelve… vuelve a mí”. Ya no responde a mi patética súplica.

~~*~~

De nuevo, aquí estamos todos menos ella: el folio, el escritorio, el lapicero y yo sentado en la silla.

Afuera llueve, entre trueno y trueno, el folio empieza a gritarme de nuevo:

- Tu musa no volverá, se ha cansado de que la prostituyas, se ha cansado de que nunca la valores, de que siempre quieras más y más. – su voz estridente acelera mis pulsaciones.

- ¡Cállate! ¡Callaos todos! – Un movimiento, un espasmo de mi brazo lleno de furia y el bloque de folios blancos cae al suelo, todos se derraman, se deslizan y se esparcen por el suelo.

- ¡Todas las noches la misma pataleta! ¡Cómo te gusta el papel de escritor en crisis! Susurrándole una y otra vez. ¡No vendrá! Me lo ha dicho… ¡No quieres que vuelva! ¡Te gusta más éste drama de mala calidad! ¡Este teatro que tanto repites!

- ¡Cállate! ¡Cállate ya!

- Eres un vanidoso que jamás ha pensado en ella, eres un egoísta, cuando llega la exprimes, la obligas, haces lo que quieres con ella y cuando has terminado lo que querías escribir, la dejas tirada de cualquier manera.

- ¡Eso no es cierto! ¡Yo no me comporto así!

- Es así justamente como te comportas. Le susurras, ella acude, toda ella, necia e ignorante; acude a tu llamada, apenas está llamando a tu puerta cuándo tú empiezas a exigirle que te susurre una buena historia. Le sonríes, le dices que la quieres, que es lo más importante que tienes, y ya no necesitas más. Ella, y su azul, te miran; no puede resistirlo, no está en su naturaleza resistirse a ti. Corre hacia ti, ansiosa, alegre, llena de palabras para tocarte y de historias que con el primer beso vierte sobre ti, con el segundo les da forma y para cuando ha llegado el tercero ya no la necesitas, ya no la quieres, así que la dejas olvidada a un lado. Ya tienes lo que querías, ya tienes tu historia, una que habla de ella y de sus desgracias.

- ¡Mis historias no hablan de ella!

- ¿Cómo puedes estar tan ciego? ¿Qué no lo ves? ¿No lo ves? ¡Cómo no puedes verlo, insulso y anodino humano! ¿No viste tu mano helada? ¿No la viste la última vez? Tu mano helada, rodeando su corazón.

Balbuceo, la luz se va, la tormenta empeora.

- No volverá, no cuentes con ello.

- Entonces… ya no quedan historias que contar… - Susurro, cansado ya de luchar contra aquel folio.

- ¿Historias? Sí… historias quedan muchas, pero a ti solo te toca una musa, y ella ya no te quiere.

Intento recordar la última vez que la vi, recuerdo aquel colchón que acababa de comprar, ella llegó sin avisar y yo terminé escribiendo sobre él, aún sin sábanas, tirado de cualquier manera ¿Cuál era aquella historia? No la recuerdo… pero eso no es lo importante ahora. Ella ¿Cómo estaba ella?

No la vi, aquella vez no la vi, solamente escuche sus palabras y sentí sus besos en mis ojos, sonrío al recordarlo, que dulces son mis relatos cuando ella me besa los ojos, los veo con tanta claridad que puedo describirlos perfectamente con palabras. Pero… Un momento ¿No la vi? ¿Me besó y no la vi? No puede ser.

- ¿Cómo vas a recordarla si lo único que te importaba era tu historia? ¿No lo recuerdas?

Recuerdo que me quedé dormido con ella tocando mi cuerpo, recuerdo su piel, suave… tan suave como ninguna otra, recuerdo su cuerpo cálido tocando el mío, su camisón azul, su pelo lacio. Ella y su olor a limón, en mí, mientras yo me quedaba dormido.

- Has olvidado la mejor parte, la parte que refleja todo lo que tú eres. A la mañana siguiente, con distancia y frialdad, leíste el relato, y le reprochaste (como tantas veces) que aquello era basura, que no valía nada, que la historia no tenía ningún sentido. Le reclamabas que te susurrara algo mejor. ¿No viste cómo estaba?

Y aquella imagen se gravó en mi retina, Ella y su pelo azul, medio alborotado, ella y sus ojos azules, ella y su camisón azul. Azul... como el cielo de aquel primer día.

No había sonrisa en su rostro, no había alegría en sus ojos, no había meguillas fulgurantes, ni candor… no quedaba nada. Me miraba, ella me miraba. Ella, sobre un fondo de flores negras. Ella y su magia. Ella y su piel demacrada, ella y su extrema delgadez, sus manos retorcidas, su posición forzada.

El horro invadiéndome, mis ojos anegados en lágrimas, mis gemidos de dolor, mis gritos. Yo, solo, yo… ¿Yo he hecho eso? ¡¿He hecho yo eso?!

Ella, ella, ella.

¿Cómo pude estar tan ciego? ¿Por qué no me pregunté a mí mismo? ¿Por qué me miraba así? ¿Por qué hacía años que no sonreía? ¿Por qué yo no lo había visto?

Recuerdo… que esa fue la última vez que la vi.

~~*~~

De haber sabido que ella jamás se había marchado, de haber sabido que ella permanecía oculta entre las sombras de las flores negras pintadas en la pared, esperando, impaciente e ilusionada (fiel devota de mi cercanía, de mi proximidad a ella, esa es su naturaleza y su condena) esperando a que yo la viera, que me diese cuenta de que siempre estaba conmigo, esperando que mi mirada se cruzara con la suya, diluyéndose poco a poco entre las sombras y esas flores negras que le habían cubierto los oídos de pena. De haberlo sabido… quizás…

¿Lo sabía?

Ilustración e inspiración: Argi Berrojalbiz

Papeles Mojados

2010-11-10T02:36:00.000+01:00

- Odio que hagas eso, me confundes, no sé cuándo eres tú y cuándo eres él.

Él mira hacia un lado, suavemente se acaricia los labios con la lengua, muerde su labio inferior y sonríe; esta vez, con sus increíbles ojos azules clavados en los míos. Estoy perdida, puedo escuchar el estruendoso sonido de todos mis muros derrumbándose uno a uno, puedo ver el polvo, los restos de ese hormigón que tanto esfuerzo me costó. Mis muros, mi refugio dejándome denuda… el miedo.

- No eres tú, eres él. – reprochan mis labios, en una súplica que debería ir acompañada de palabras, de explicaciones… y de todas esas frases que él ya conoce.

Ya está, el último muro ha caído esta noche, acaba de derrumbarse… sus manos me acarician el cuello, el mentón, la nuca; suave, tan suave… para cuando sus brazos llegan a mí yo ya me he vendido por un par de ilusiones y una cara bonita.

Sus labios, besando desesperadamente los míos, sus manos, fruitivas, feroces, arrancándome la ropa.

- No te enfades conmigo. – Susurra, en mi pabellón auditivo. Esa frase fui yo quién la inventó, fui yo quién la colgó de sus labios, quien le dio el tono y la mirada adecuada; infalible.

Su cuerpo pesado sobre mi pelvis, sobre mi pecho. Todo se acelera, toda la ropa me sobra, le sobra. Todo se vuelve una congoja de gemidos, palabras que no deben decirse.

Cuándo despierto, él sigue dormido. Busco mis cigarrillos, mi mechero, mis bragas, algo que ponerme encima y salgo al balcón. Aún es de noche. El cigarrillo de evapora entre humo y nervios.

Lo odio. Duerme, y no puedo ver a nadie más que a él. Ya ni siquiera los puedo distinguir; el otro hombre se ha ido, ha desaparecido o sigue agazapado dentro de él. Ni siquiera dormido deja de actuar, de mentir, de engañarse a sí mismo y engañarme a mí.

Debería dejarlo pero no tengo el valor necesario. No, no pueden desaparecer estas noches en las que él, perfecto, imaginado, anhelado, vuelve de entre mis fantasías para estar conmigo en cualquier maldito hotel de 5 estrellas. Entre sabanas de raso, flores, vino y su perfume; el perfume que yo misma le otorgué.

Tenía 16 años la primera vez que aquel perfume me embriagó, lo recuerdo muy bien, estaba sentada en el autobús cuando de repente, aquel hombre paso, y se sentó justo detrás de mí. Un hombre feo y vulgar, mayor que yo, bajito y calvo. Aquel olor... Por supuesto no me atreví a preguntarle, así que durante las semanas siguientes me dediqué a buscar el nombre de aquella fragancia sin descanso; tenía que regalársela.

Él, tirando de mí.

- Está lloviendo desde hace un buen rato, ¿Qué haces en el balcón? Vuelve a la cama y duerme anda, no seas tonta que aun puedes dormir algunas horas.

- ¿Por qué?

- Vamos Jess, no empieces otra vez. —Refunfuña rascándose el ojo derecho con el puño, medio dormido aún.

- ¿Por qué me haces esto?

- ¿El qué? – Eleva la voz por primera vez - ¡Venga! Tira ese cigarro, no ves que esta empapado desde hace un buen rato. Cuando empiezas a darle vueltas a esa cabecita tuya no hay forma de que te des cuenta de nada.

- No has respondido a mi pregunta.

Él suspira, vuelve a reproducir ese gesto que yo inventé, vuelve a mirarme. Ahí está, su media sonrisa, por tan sólo la mitad de esos labios suspiran miles de mujeres ahora; y yo, sin embargo, siento tanta rabia...

- Jesica, ¡Te lo pido por favor! ¿Qué hora es? – Busca el reloj despertador, que por supuesto no está en la mesilla de noche. – A ver qué hora es… – revuelve la ropa tirada por el suelo, el albornoz de seda roja con la marca del hotel grabada en el pecho, las flores que trajo ayer para mí, aparta los papeles, mis papeles. Y entre ellos encuentra el teléfono móvil - ¡Las 5 de la mañana! ¿Quieres empezar con lo mismo de siempre? ¡En 3 horas entramos a trabajar! ¿Estás segura de que quieres empezar otra vez?

Su voz llega levemente irritada desde el cuarto de baño del que sale inmediatamente con una toalla que coloca sobre mi pelo empapado. Ya no lo veo, sólo oscuridad y mucho miedo. ¿Dónde ha ido el hombre de verdad? Ese que no es una mentira, ese que no he inventado, el que no usa el perfume que yo le impuse, el que no gesticula como yo quiero, el que no me habla con ese tono.

- Nunca salimos a cenar, ni a bailar, ni siquiera vamos al cine. – Protestan mis labios sin que yo haya podido evitarlo, como si me hubiera acostumbrado a tener mi sueño frente a mí, tocándome, hablándome… como si fuera ya algo normal, tan arraigado en mi realidad que incluso puedo permitirme el lujo de quejarme de él.

- Ya sabes por qué no podemos salir.

La oscuridad termina, la burla cruel, la humeante y repugnante mentira, está frente a mis ojos otra vez.

- Estar con uno de los hombres más deseados del munco no me aporta nada más allá del polvo diario. ¿No?

- Estas siendo cruel Jess. – Se aleja, se sienta en la cama y empieza a buscar su ropa interior entre el amasijo de tela que hay a sus pies. Incluso ese gesto decepcionado de rabia contenida lo he puesto yo ahí, en sus hoyuelos, en sus cejas, en su nariz.

- Es que no lo entiendo. ¡No entiendo que quieres de mí! Eres el protagonista, el hombre aclamado, la persona sin la cual la historia no valdría nada, eres el que todos quieren. No hace falta que te acuestes conmigo, te aseguro que no vas a perder tu papel en la historia. La historia que a todos les gusta es la tuya, la que tiene tu cara, tu voz, tus gestos.

Sonríe, se lleva una de las manos a su perfecto pelo castaño y la desliza hasta llegar a la nuca.

- Otra vez lo estás haciendo. ¿Lo ves? Todo tú es él. ¿Por qué vienes a follarme cada noche? ¿No ves que no tienes por qué hacerlo?

Me mira, enarcando una ceja, suspira y yo podría leer sus pensamientos en éste mismo instante. Me duelen sus ojos, me duele su gesto, y ese silencio que oprime la rabia. Lo conozco mejor que a mí misma, lo he querido desde siempre, lo he anhelado desde que tengo memoria, él era mi fuerza para seguir, mi ilusión, mis ganas, mi tiempo. Lo fue todo desde que empecé imaginarlo, idea a idea, retazos de otros y de mí misma, retales de los pedazos rotos de mí misma que caían por el camino, hilos del abismo negro de mis recuerdos, ilusiones y esperanzas, que aunque vagas, también eran mías en cierto modo.

- Esto es lo que tú querías. Lo querías a él, no a mí. – Sus ojos sufren, se nublan, pero no llorarán, claro que no, él no lloraría, el mío no lloraría, aunque quizás el real sí. – Aquí lo tienes ¿No te alegra?

- Eso… eso no está bien. – Ésta vez lo ha admitido y el mundo real me devora las entrañas, con todos mis muros destrozados y nada a lo que aferrarme. Qué fácil ha sido ésta vez entrar en mí. – No es real… ¿No?

- Yo decidiré eso. Soy bastante mayorcito para tomar ese tipo de caminos.

¿De verdad puedo tenerlo? ¿Puedo quedarme así? ¿Puedo relajarme y dejarme llevar por una conocida y siempre traicionera mentira?

-¿Recuerdas cómo nos conocimos? – su tono de voz es leve, débil. Se sienta en una esquina de la cama y ya ni siquiera me mira, entierra su rostro entre las dos palmas de sus manos, sobre las que ahora apoya la frente. El suelo y sus pies descalzos es lo único que puede observar.

Claro que lo recuerdo, mi amor. Después de tres series flojas de mala calidad, que al parecer habían tenido éxito, por fin me dieron luz verde para la historia que había estado preparando toda mi vida.

- Yo estaba muy nervioso, me sabía de memoria el papel, pero, ya me conoces, al principio me pongo muy nervioso. Llegué allí, la audición que había estado esperando durante meses. Lo hice fatal.

Se ríe de sí mismo, como aquella vez. Después de haber visto, uno tras otro, fracasos absolutos llegaste tú, con las gafas de sol, la chupa de cuero, la barba de dos semanas y aquella voz tan grave… No importaba cómo de mal lo hubiera hecho aquella mañana. Era tuyo, él era tuyo.

- Me dieron el papel, claro que me lo dieron, tu papel… ¿Sabes? Me acerqué a ti de todas las formas posibles y ninguna resultó, tú no te interesarías por un tipo como yo, al menos no detrás de las cámaras.

Yo solamente quería tu cuerpo, el resto vacío, muerto y enterrado para así poder llenarlo yo con mi guión, mis textos, mis fantasías.

- Pero a él… a tu protagonista… lo adorabas. En cada una de sus escenas, me mirabas de aquella forma… - suspira y la vida sele derrama junto con el aire. – me mirabas de la forma en que se mira a alguien que quieres.

Es que… Te quiero, lo quiero a él, te quiero a ti cuando te llenas de él. Cuando te aprendes el papel de la semana y lo interpretas tan bien que apenas hay que repetir ninguna escena. Te quiero con todos mis latidos.

- Así que aprendí a conocerlo. Tu guión, tu serie, tú y él. ¿Para qué quieres pensar en otra cosa?

Se levanta lleno de nervios, lleno de angustias, cansado y confundido. Siento su rabia cuando me besa, siento su ansiedad, ser uno u otro, ya basta, no dos, uno. El beso termina.

- Estoy aquí, olvida al actor que conociste al principio del rodaje, olvida su nombre, su forma de caminar, de mirarte, olvida sus torpes palabras, su carácter, olvídalo todo porque ya no existe. Me he desecho de él. Ahora soy, y seguiré siendo tu personaje, la persona que quieres, el hombre con el que has fantaseado desde siempre.

Me sujeta por las nalgas y se deja caer de espaldas en la cama, yo caigo sobre él.

- Pero tú no eres él. – Y desearía estar mintiendo, al igual que miente él. Me apoyo en él, en su torso desnudo y perfecto. Suspiro.

- El personaje es tuyo, pero yo lo conozco mejor que tú. ¡Mírame! He desarrollado escenas más allá del guión.

- No me siento bien, - pienso en voz alta – te inventé cuándo a penas disponía de vocabulario para expresarme, pasaba horas y horas imaginándote. Eres el personaje de mi vida, aunque te obligara a quedar en segundo o tercer plano tantas y tantas veces. Mi musa siempre volvía a ti, siempre te sacaba de mis recuerdos, de mis experiencias, de mis pensamientos; con otro nombre, quizás en otras situaciones o contextos. Pero ahí estabas.

- Aquí estoy. – susurra.

- Años, presupuesto y series basura me han llevado a la fama mundial, también a ti, y ese otro hombre real que hay debajo de todas esas mentiras que interpretas cuando estás conmigo.

Vuelve… vuelve a la realidad Jessy. Suspiro, me alejo, me siento en la cama. La cabeza me va a estallar, ya ni siquiera escucho mi corazón latir.

- ¿Te acuerdas del capítulo de la rusa y el cuchitril de mala muerta?

- ¡Cállate! Ese capítulo era horrible. Tuvimos que repetir la escena muchísimas veces.

Se ríe, yo lo miro y reconozco su gesto perfecto.

- No me mirabas igual… igual que a él, cuando se comportaba de aquella manera con esa rusa – se acerca a mi mejilla, me susurra - cuando la arrincona para sacarle información, cuando la mira.

Me besa la mejilla, está jugando de nuevo, jugando a ese juego en el que yo siempre caigo.

- En aquel momento te miré, y ahí estabas, de pie, entre las cámaras, mirándome con aquella expresión… con los labios entreabiertos, y el ceño fruncido. Como sí…

- ¿Me estuvieras traicionando?

- Por eso me costó tanto aquella escena.

- No era la primera.

- Fue la primera en la que empecé a sentirme mal. A sentirme culpable. Odiaba que me miraras así, aunque solamente durara unos segundos. Luego lo olvidabas todo…

- Tu expresión, tu mirada, incluso tu voz cambiaba cuando dejabas de actuar. Ahora ya no cambia.

- No va a volver a cambiar, te guste o no.

- Eres el hombre del momento, tu cara aparece en la mayoría de revistas, eres él. Tarde o temprano dejarás la serie y tu carrera como actor en la gran pantalla empezará.

- No te dejaré atrás.

- Tendrás que hacerlo. Éste no es el papel de tu vida.

- No, no es un papel.

- Mentiras. Tú no eres así, yo conocí a ese chico real que discutía los guiones conmigo, que se reía con las escenas más tristes, que comía perritos calientes y no sabía besar a la Rusa. La actriz se fue muy enfadada ¿Te acuerdas?

- Ese hombre ya no existe.

Dedicado a Dean Winchester,

que fue quien inspiró ésta historia.

Exterminio - Cap 2.

2010-11-07T23:58:00.001+01:00

"La lluvia purifica hasta el alma más pura. Haz llover. M, 1-23:59". Mis ojos leen una y otra vez el pedazo de papel amarillento devorado por el tiempo. Mis manos tiemblan, al fin ¡Al fin!, aquí está, aquí estás, estaba aquí... Debería haber empezado a buscar antes en éste lugar sagrado, debería haberlo imaginado. Suspiro, mis pensamientos enloquecen de repente, uno tras uno y todos a la vez: los miles de tomos en los que busqué, ¿y cuántos cementerios de libros habré recorrido? centenares, casi miles. Todos, todos pasan por mi mente, nerviosos, frenétios ¡Qué tonto he sido! ¿Cómo no se me ocurrió buscar aquí antes? Quiero gritar, quiero maldecir, quiero reír a carcajadas... pero no podría alterar el silencio que debe reinar en tu casa, no me perdonarías ¿Verdad? No... nunca perdonas nada, no a nosotros ¡No puedo fallar ahora! ¡No! ¡No! ¡No! Ahora que he conseguido la primera llave.

Hacer llover, ¡hacer llover! ¿Hacer llover? ¿No falta algo? ¿Azufre? No… eso sería muy fácil ¿verdad? Ya hice llover azufre en tu nombre. “et subvertit civitates has et omnem circa regionem universos habitatores urbium et cuncta terrae virentia” (Génesis 19:24-25). ¡Demasiado fácil! ¡No! ¡Eso no es! ¿Qué es? La emoción no me deja pensar ¿Agua? ¿Quieres que haya llover agua? Demasiado simple para ti ¿Verdad? ¡Sangre! ¡Quizás Sangre!

Tengo que salir de aquí, me siento demasiado agitado, quiero gritar, mi respiración acelerada y el temblor de mi cuerpo puede alertarlos. Tú los guiarás hacia mí, me lo arrebatarán de las manos… y tendré que volver a buscarte.

Con la capa bien asegurada y mi rostro escondido entre las sombras logro salir de tu casa con la misma facilidad con la que entré.

Anochece, el papel está seguro entre mis manos y me queda mucho camino por recorrer. Me da miedo la oscuridad, mucho miedo, no quiero quedarme dormido… pero al final siempre pasa, siempre caigo al suelo… mi cuerpo destruido por el cansancio queda derramado en el barro y entra en el mundo de los sueños. Nunca podré acostumbrarme a un cuerpo tan pusilánime como el de los humanos.

Cada noche vacío mi corazón pero al despertar está lleno de nuevo. He soñado con tu luz, desde hace siglos siempre el mismo sueño, siempre el mismo dolor, atroz condena la que me impusiste. Arráncame el corazón y quédatelo, a mí ya no me sirve para nada, no quiero un corazón humano, no quiero su sufrir, no quiero sus llantos, sus nervios, sus alegrías ¡Arráncamelo de una vez! No entiendo su idioma, sus señales, sus latidos ¡Déjame morir! ¡Engúllelo! ¡Tú los creaste! ¿Por qué debo sufrirlos yo? Una y mil veces lo arranqué yo mismo de mi cuerpo, te lo ofrecí ¡Devóralo como devoraste todo lo que poseía! ¡Devuélveme mis alas! ¡Devuélvemelas!

Capítulo 1: Apocalípsis

Capítulo 2: Exterminio

Capítulo 3: Exterminio

02 de Noviembre del 2010

2010-11-06T17:03:00.003+01:00

Las gotas de lluvia caían como puños, grandes, frías, limpias, sólo el silencio y el agua mojándolo todo a su paso. La luna se ha escondido, esta noche no saldrá para nadie, está triste, muy triste, llora mucho, muchísimo; por eso se esconde tras las nubes grises del cielo nocturno, porque se avergüenza … pero qué tonta es esa Luna ¿No sabe que las nubes filtran sus lágrimas?

Los rayos azotan el mundo proporcionando algunos segundos de luz, pero a ella no le importa, de todos modos tiene los ojos cerrados; abrazada a mamá, sentada de medio lado sobre ella, respira pausadamente y la estrecha con fuerza.

Mamá le acaricia el pelo, incluso tararea una nana para su niña, que apoyada en su pecho, escucha las consonantes a medio pronunciar resonando en la caja torácica de mamá, justo en su pecho… Su respiración, las manos de mamá sobre ella, rodeándola, acariciándola. Si no fuera por la lluvia que las ha empapado se quedaría dormida. ¡Pero qué molesta aquella lluvia! Las había empapado por completo ¿No podían dejarlas en paz? ¿Por qué lloraba la Luna? Tan a gusto estaban las dos allí sentadas en el banco de piedra que no se dieron cuenta de que el tiempo se había parado.Las gotas de lluvia suspendidas en el aire, la más absoluta quietud, un rayo congelado a lo lejos.

Mamá dejó de canturrear aquella nana sin letra y suspiró.

-Ha llegado la hora. – Susurró aquella mamá a aquella niñita.

La pequeña abrió los ojos lentamente, las gotas de lluvia alojadas en su pelo resbalaban mejillas abajo. Se separó de mamá, aturdida, confusa, y por un momento sumida en el olvido, la miró con incredulidad. A medida que los recuerdos acudieron a su mente su expresión fue cambiando, dónde antes hubo tranquilidad y paz ahora se encontraba el más absoluto pavor.

- Mi niña, mi reina, mi amor, ha llegado el momento. – volvió a susurrar mamá, levantándose.

La niña se encaramó a ella, fuerte, muy fuerte, presa del terror; el pánico devoraba sus entrañas, sus ojos empañados, sus brazos frenéticos, cogidos al cuello de mamá, sus piernas, rodeando la cintura de mamá…. No, no, no la dejaría marchar, no había llegado ninguna hora, no podía ser, lo que ella recordaba era un mal sueño y nada de aquello estaba ocurriendo, en breves despertaría y todo estaría bien, esos recuerdos no podían ser suyos.

Mamá y su sonrisa, suspirando:

- Sabes que no puedo quedarme, me están esperando, mi niña, no puedo quedarme aquí contigo, tengo que irme.

Las lágrimas frenéticas de la pequeña brotaron al instante, aquella realidad, aquella jodida realidad que la dejaba sin respiración.

- ¿Por qué? ¡No! ¡No te vayas! Yo te necesito aún mami. No… por favor, te lo suplico, no te vayas. – musitaba la niñita, con los labios pequeños y las lágrimas enormes.

- Yo también te quiero mucho, vida mía. – Y dos lágrimas arrasaron el rostro de la mamá, destrozando aquella fachada que tanto esfuerzo le suponía mantener, no podía derrumbarse ahora, ella era mamá… ¿Cuánto habría dado por quedarse allí? ¿Cuánto? Sólo ella lo sabe.

- Mira… todos nos están esperando, tienes que ser fuerte, reina meua.

La pequeña ladeó la cabeza, dirigiendo su mirada hacia la derecha y desde el cuello de mamá observó a todas aquellas personas, vestidas de luto, observándolas, expectantes; vio a papá, fuerte, muy fuerte, mirándolas con aquella expresión resignada de quién sabe que no puede hacer nada más. Se miró a sí misma, su vestido negro, su rosa blanda en una mano ya destrozada por el zarandeo; y miró a mamá, completamente denuda.

La mujer desnuda esbozó una sonrisa para aquella niña aterrorizada que tenía entre los brazos, y volvió a susurrar de nuevo.

- Es la hora. – Depositó un beso en la mejilla de su hija y, despacio, la dejó en el suelo.

La niña siguió llorando pero no volvió a quejarse, tomó de la mano a su madre y ambas atravesaron los metros que los separaban de todas aquellas personas, las gotas de lluvia aun suspendidas en el aire se despedazaban a su paso.

Un beso para papá, otro para su hija, una última sonrisa, se agacho, y entró en aquel nicho de hormigón situado a ras del suelo.

Las gotas de lluvia volvieron a caer, el enterrador colocó la lápida de piedra y lo selló con cemento, nada volvería salir de aquel agujero. Todos los oscuros presentes fueron marchándose en silencio hasta que sólo quedaron papá y ella. Papá miraba con incredulidad la lápida en la que estaba impresa la fotografía de su esposa, y releía los versos que aquella niña había inventado para que acompañaran a mamá; aquella no era su vida, era la vida de otro quizás, “¿Qué voy a hacer ahora?” La pequeña mano de la niña aferró la enorme mano de papá, y en aquel momento el hombre suspiró. La niña seguía llorando, devorada por un terror que jamás la abandonaría ya.

- ¿Nos vamos a casa?

La niña despertó de su sueño siendo toda una mujer. Arrastró, cómo pudo, sus pies hasta el cementerio, dejó su rosa blanca en la tumba de mamá, pronunció un triste y encharcado “Feliz cumpleaños, dónde quiera que estés”, y volvió a casa.

Saña

2010-11-04T16:29:00.001+01:00

Un pensamiento, un recuerdo, una palabra, y la noche cae sobre mí, mis codiciosos y odiados fantasmas devoran el interior de mi cráneo, la claridad se esfuma y sí, he dejado de pensar, ahora sólo soy un animal sediento.

- ¡Que no quiero, joder! ¡Déjame en paz de una puta vez! ¿Cómo has podido…?

Y alargando esa última vocal me quedo sin respiración, sólo me queda rabia y furia; mi cuerpo rebosante de ira arremete, como siempre, contra el ser humano que tengo en frente. No puedo, no sé contenerme, de repente todas las quejas, todos los peros, todos los reproches, acuden a mi mente, todo, todo él quiere hacerme daño, quiere verme hundida. Y entonces soy puro fuego; la sanguinaria harpía que llevo en la sangre sale de entre mis venas dispuesta a protegerme, a saquear sus defensas y derrumbarlo. Ya no es él, ahora es un enemigo más, un invasor. Ésta ya no es mi habitación, es un campo de minas.

- ¡No! ¡No! ¡No! ¡No quiero que me toques! - Yo, apoyada en la pared, miraba sus pies mientras seguía destrozando todo lo que alguna vez tuvimos, él y yo, entre las manos.

Mis coléricas lágrimas salen al encuentro, me siento dolida, me siento traicionada, me siento indignada, todo está mal, no quiero estar con él ¿Por qué habría de estar con una persona que quiere hacerme daño? ¿Por qué? Es un monstruo sin corazón al que no le importo lo más mínimo. ¿O el monstruo soy yo? Si le importara no me diría todo eso, no lo diría ¿Lo diría yo? ¿Lo digo yo?

Hace media hora que no sé ni lo que le estoy recriminando. Mis pensamientos se crean entre mis labios, no en mi mente, y de súbito, aquí estoy yo, a voz en grito, derramando sobre él todos los reproches que se me ocurren, los más irrisorios, los más dolorosos, los de siempre, los que hace tiempo que no recordaba. Mis flechan vuelan a ciegas, no quiero mirarlo, si lo miro todo éste muro que ahora soy se derrumbará ¡No quiero! ¡Se lo merece! ¡No me harás daño! ¡Tú no!

- Al fin me miras. – Me sonríe, susurra. – Eres todo furia, mi pequeña soñadora, todo furia. No me extraña que tengas pocos amigos, no me extraña que pocas personas te soporten. – Se ríe de nuevo. – Tienes suerte, sólo se quedan las personas que te quieren de verdad, el resto enseguida se espanta y huyen despavoridos tras ver tu verdadero rostro, toda tú, furiosa, gritando como una fiera herida, soltándole alaridos a la luna. Que se vayan, que se asusten cuando te vean enfadada, así, a los que nos quedamos, nos toca más trozo de tarta.

Yo seguí llorando, las llamas se fueron y dieron paso a la tormenta de verdad, toda aquella cólera se esfumó por completo con la misma rapidez con la que llegó, y me quedé yo, sola, asustada, arrepentida, dolida, todo destruido a mí alrededor.

- ¿Es esto lo que quieres? Grítame, maldíceme, quéjate de todo… no me voy a asustar, no me voy a ir, no te voy a dejar sola. Lo sabes muy bien. Grítame cuánto quieras.

La fotografía es mía: Place du Panthéon:

El Panteón se ve a la derecha de sus gafas de sol, justo destras de mí.

Allí descansan Voltaire, Rousseau, Émile Zola, Marie Curie,

Jean Monnet, Soufflot.... Y para mí el más importante,

el mejor, l'unique: Víctor Hugo.

Escapando - París

2010-10-30T21:31:00.004+02:00

- Angès ¿Dónde está el azúcar? – grito desde la reducida cocina.

- Espega un momento – Me grita desde la ducha, situada en la pared de al lado.

- No entiendo por qué te empeñas en hablarme en español, así nunca aprenderé francés.

La Luna aún no se había escondido y aunque en el horizonte debía de empezar a clarear los grandes ventanales del segundo piso aun estaban empañados de la oscuridad y el frío de la noche.

- Ya sabes fgancés. – Ella aparece desnuda por la cornisa del salón, con una toalla entre las manos, secándose los cabellos largos y rojos que un día me gritaron. – Vuelve a la cama anda, no te tomes ese café aún, nos queda un gatito.

Sonrío, ella me mira, yo examino su cuerpo, dejo mi taza en el fregadero de la cocina-salón, y me acerco a ella.

- ¿Un gatito? – le pregunto, jugando a imitar sus labios y su voz incapaz de pronunciar una erre.

Ella se acerca a mí, tira de mi camisón hasta que logra unir nuestro rostro, acaricia mi mejilla con su nariz, busca mi mano, y la sitúa entre sus piernas.

- Un gato, muy, muy, pequeño. – susurra.

Yo me río, le beso la nariz, le beso las mejillas, los ojos, los labios. Y para cuando llego a su cuello, ya estamos tiradas en la cama.

Ella queda tendida a mi lado, todo su pelo rojo derramado sobre mi rostro.

- ¿Pog qué ha sido ésta vez? – me susurra, dulce, muy dulce.

- Sabes que no me gusta hablar de eso. – Farfullo.

- Hace tges años que nos conocemos, y hace tges años que viene justo en ésta época del año. Apagte de otgas veces, pero ésta es la que siempre, sin falta, vuelves a escondegte entge mis bgazos.

El silencio, mis labios pegados, no quiero hablar, no quiero falsa compasión, no quiero que nadie tenga que soportar mi voz, ni mis lágrimas.

París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece.

- Otgas veces me lo cuentas. Gecuegdo cuándo viniste pogque aquella subnogmal te había jodido bien jodida. Me costó mucho gecomponegte aquellos días, llegaste destgozada.

Me sonríe, aparta sus cabellos de mi rostro y tumbada de medio lado sube hasta estar a mi altura, con su brazo y su pierna derechas sobre mi cuerpo; yo miro al techo.

- Dime que no es ella de nuevo al menos.

- ¿Ella? – Me echo a reír - ¿No recuerdas los mensajes? Te hablé de ellos hace varios mails.

- ¡A sí! Pobgecita, pobge necia estúpida… ¿cómo la llamabas? - me susurra al oído. Aunque a decir verdad no susurra, habla, ese es su tono de voz, bajo, susurrante, comedido.

- Perra mentirosa. – Mi respuesta es automática – Ni te molestes en repetirlo, no tiene gracia si no sabes pronunciar una erre como Dios manda.

Ella se ríe, el calor de sus labios rosados llega a mi pabellón auditivo y me eriza la piel.

- ¿Qué tal está Leo? – una pregunta de rigor.

- ¿Leonard? Sabes que no siente mucha simpatía pog ti.

- ¿Por qué? – pregunto con una sonrisa malévola en la comisura de mis labios, fingiendo sorpresa.

- No le gusta que cada vez que tu mundo te supege, vengas a follagte a su novia y a escondegte del univegso entego. No lo culpes.

Me responde entre risas.

- Ayeg por la tagde estaba conmigo cuando me llamaste. Se magchó muy enfadado, pobge, no lo entiende. Yo adogo cómo lo haces, pego él no lo entiende.

- ¿Qué no entiende exactamente?

- Que siempge me llames media hoga antes de que tu avión ategice en París, sin más pgeaviso. Me enamogé de ti la pgimega vez que lo hiciste.

- No digas tonterías. – le susurro tras darle un beso en la frente.

- No son tontegías, no me confundas, no te estoy pgofesando amog etegno, sé que no te gusta todo ese gollo, paga eso ya tienes a tu Tgoyano; pego sí estoy enamogada de ti, aunque no en ese sentido de amog etegno, ni de pageja, paga eso ya está Leonardo… quiego decig que...

No, no, no, no puedo resistirme a sus divagaciones estúpidas, siempre se lía cuando empieza ese discurso que me sé de memoria, siempre, siempre se va por las ramas inútilmente, la entiendo, sabe que la entiendo. Le doy un beso, muerdo su labio inferior interrumpiendo de súbito sus pensamientos verbalizados y hablo a duras penas, con su jugoso labio inferior aún entre mis dientes: “cállate yah, poh Dios, ya sé, ya sé todo eso. O te callas, o te hago dano”, muerdo más sus labios, le hago un poco de daño “Sabes que lo haré”.

Ella me mira, divertida, siempre tan dispuesta a devolverme una sonrisa, siempre riéndose de mí, conmigo. Sus orgasmos, siempre entre risas; las discusiones, mi ira, mi frialdad, mi cariño… todo lo convierte en una carcajada suave y descuidada que termina extendiéndose y devorándome… para cuando me doy cuenta, me encuentro sonriendo como ella y sus hoyuelos. El negro de sus ojos resplandece, Suelto sus labios y los beso con ternura.

Ella cuela una de sus manos bajo mi camisón, y juega con un fuego que nos abrasa a ambas en cuestión de minutos. Sus carcajadas y su cuerpo retorciéndose con el mío, sus susurros, mi nombre, sus jadeos en mi pabellón auditivo, todo… todo termina extasiándome, derrotándome y llevándome de nuevo a los sueños.

Despierto, el sol abrasa mis ojos, su Viola grita en el salón. Sonrío, sigo de nuevo en mi refugio, en éste lugar dónde un ángel recompone mis pedazos rotos.

Me siento en la cama, me pongo el camisón que he encontrado enmarañado entre las sábanas y salgo a buscarla. Ella se detiene, sigue desnuda, siempre desnuda, recuerdo el primer fin de semana que pasé aquí, con ella, recuerdo lo extraño que me resultaba que en casa no utilizara camisón, ni nada similar, siempre ella y su desnudez, las grandes cortinas de tela roja tapando el salón y ella tocando su Viola. A estas alturas ya me había acostumbrado a verla desnuda, andar por aquel reducido espacio, sin picardía, sin morbo, sólo ella y sus pechos fríos, su espalda tibia y sus gélidos pies.

Me mira, y ahí llega la sonrisa brillante que hace que todos mis problemas desaparezcan.

- ¿Y tu tgoyano? ¿Cómo está? No te pgegunté antes.

Yo caliento la leche en el microondas y busco de nuevo el azúcar.

- Tan guapo y atento como siempre, últimamente muy ocupado, está opositando…

- ¿Pog eso estás aquí? ¿Pogque tu novio no te hace caso?

Yo la miro enarcando una ceja, sorprendida por aquella pregunta tan desesperada y tan inútil.

- Está bien, eso no es, olvidaba cuánto te quiege ese tgoyano, olvidaba lo compgensivo y pegfecto que es. No – examina mi gesto que sigue exactamente igual – eso no es, pegdona.

- Sabes que no voy a decírtelo. – Susurro

Refunfuña, se encoje de hombros y deja el instrumento sobre el sofá, tan natural para ella la desnudez y tan evidente y obscena para mí. La adoro, adoro esas alas que siempre tiende hacia mí, su inocencia, su alegría; nada malo la ha rozado siquiera, jamás ha sufrido desgracias, jamás ha llorado una muerte, o una enfermedad, sus alas nunca se mancharon de sangre, sus pies nunca desfallecieron, sus manos nunca sufrieron el dolor de tener que dejar ir a un ser querido.

- Siempge tan pensativa… siempge ensimismada, nunca entendegé a los soñadoges que pgefiegen vivig dogmidos, ciegos al mundo.

Me abraza, está helada a pesar de la calefacción.

- Yo te guío – me besa la frente – yo te guío pequeña soñadoga… yo te guío. – Siguió susurrando y alternando sus besos dulces. Casi pude sentir aquellas alas rodeándome, abrigándome, resguardándome de todos los males que habían inundado mi paso por el mundo.

Pasada una eternidad de candor y paz, sus voluptuosos pechos se separaron de los míos y se marchó a la habitación, yo la seguí, abrí mi maleta y comencé a vestirme. Era hora de salir y tomar la ruta de siempre, Notre-Dame y el Sena.

Las fotografías son mías.

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PRIMERA PARTE

SÉPTIMA PARTE

Fantasmas

2010-10-24T00:43:00.001+02:00

La huella de sangre en el suelo secará en unas horas y formará palabras, hace poco que pasó, arrastrándose con los codos, no quedaba nada más, sólo los antebrazos, los hombros, los bíceps, la carne, los huesos; el resto... digamos que no podía sostenerse el pie. No después de todo el esfuerzo realizado.

Con los dedos de sus manos había ido quitándose la piel, líneas largas y finas, algunas cortas… una tras otra las porciones de piel sucumbieron a sus dedos frágiles, sus manos titilan, llueve en sus ojos, pero para cuando ha terminado siente el frío abrazo del viento en su carne, respira hondo, sabe que ahora llega lo más difícil, desplazarse por la superficie blanca e inmaculada del folio en blanco.

La diminuta figura de carne, huesos y sangre, recorre el papel de un lado a otro, despacio, sin gritos de dolor. Dejando lineas rojas a su paso.

En la mesa de roble, muy cerca del folio en blanco, una vela guarda luto, sus lágrimas ardientes son figuras cristalinas, siempre la misma silueta, diminuta, reluciente… que se estrella contra el roble macizo.

Ella está escondida bajo la mesa, aterrada, encogida sobre sí misma.

Un año más, sin ti.

2010-10-19T00:29:00.000+02:00

Una vela más en mi tarta.

Sólo un deseo,
sólo uno,
un deseo imposible.

La luz se consume,

no pienso soplar esa vela.

Dónde quiera que estés,

Gracias.

Te quiero mucho.