domingo, 12 de septiembre de 2010

Palmas

(Le fabuleux destin d'Amélie Poulain)



Quiero tocarte, toda yo quiere hacerlo. Quiero alargar la palma de mi mano y dejarla sobre tu cabello, sobre tus hombros, en tu espalda… en cualquier parte de tu cuerpo, de todo tú.

Quiero alargar mis brazos, aprisionarte dentro de ellos, y no dejarte escapar en un buen rato. Quiero sujetar un mechón de tu pelo entre mis dedos, sentirlo, besarlo.

Pero tú te escapas, huyes, resbalas, caes, me gritas. No… no me grites así. No… cállate, ¡Cállate! Lo estás estropeando todo, la luz se apaga, lentamente, y ya no te veo, ya no sé hacia dónde alargar mis brazos. Ya no lo sé. Ya no estás, pero yo sigo aquí.

Camino, con las palmas de mis manos en ristre, desesperado. Te has marchado gritando, me sangran los oídos.
Y es entonces cuando despierto y quiero tocarte, pero llega el recuerdo, ese recuerdo destructor…. Hacía tiempo, mucho tiempo que no te recordaba. Te fuiste con la fiel promesa de no regresar jamás, recuerdo que te marchaste, con la voz en ristre, con el corazón en grito. Si te hubiera tocado entonces...

Me levanto, enciendo la luz que me obliga a volver a la realidad, la penumbra de los últimos momentos del sueño se disuelve y con ella se marcha tu recuerdo. Volverá, seguro que vuelve esa sensación que quedó en algún lugar sin nombre, atravesándome la piel: La sensación de las palmas de mis manos sobre tu pelo, volverá demandante a susurrarme en sueños lo que quedó inacabado.
Pero eso ya no importa, porque hoy no será el día, estoy segura de ello. Al fin y al cabo, quién dejó sueños pendiendo de su pelo fui yo, ella se los llevo todos consigo.

 
*
 

10 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Marcos Callau dijo...

Me ha gustado mucho porque se ha descrito a la perfección la realidad de esos sueños-fantasma que te llevan a recordar a alguien que has perdido para siempre, alguien que echarás de menos para siempre aunque quieras engañarte y decir que ya no le recuerdas. Es estupendo el sentimiento de melancolía, soledad y añoranza que emana de estas palabras. Muy bueno.

PD: Ya reparé el enlace en mi blog y ya se actualiza. ¡Menos mal!.

Anto dijo...

Tener ese tipo de sueños es síntoma de, al menos, haberse sentido vivo. Yo los tuve un tiempo, sin buscarlos, ni necesitarlos, pero ahí estaban, intentando hacer más daño.
Con el tiempo han desaparecido, dejando espacio a otros que han de llenarme de nuevo de vida.

Me alegro de volver a escuchar tu voz bajo la lluvia.

Un beso

Anto dijo...

Ya se ha solucionado lo de la actualización, gracias a tus indicaciones. Si es que no tienes precio ;) Ahora espero verte más a menudo la primera de mi lista, o me dará el mono otra vez. Mira que si tengo que esperar a leerte por culpa de los demás... ¡Venga todo el mundo a comentar ahora mismo! Como me entere yo de que alguien pasa por aquí y no deja un comentario, la lio jajaja

Un besazo

Anónimo dijo...

Pequeñita!!!! Me encanta como describes los sueños , casi puedo sentirlos , esa sensacion que perdura una vez despiertas.... Tus relatos son la vida hermanita ...los adoro.

Fotografia DF dijo...

Que decir...llevo dos dias asi... sintiendo todo lo que has escrito palabra por palabra...despertandome y, otra vez solo las noches soñando abrazado ala almhoada imaginando o soñando que es ella...y despiertas y estas solo, gracias nuevamente por compartir tus textos!! me encnatan!!!

David Criado. dijo...

hermoso texto, ameliee es preciooosaa me encanta! y bueno es partde de uno poder imaginar!

Andromeda dijo...

Muy bueno, la angustia que se desprende del intento de palpar al ser que cuya presencia nos ha abandonado está muy bien plasmada; me impresiona el arrepentimiento que conlleva ese "hubiera"; el no haber aprovechado el momento para colmar lo que ahora se intenta a través de las experiencias oníricas.

¢róni¢aѕ ∂є ∂ías ℓℓuvioѕoѕ dijo...

¡Marcos!
Me encanta la forma en que siempre me describes cómo ha leído mi historia, creo que es el mejor regalo que te puede dar alguien que te lee, su impresión, sus sentimientos, su forma de hacer suyo el texto. Muchas gracias siempre por tu tiempo, me encanta la forma en que me lees.

¡Al fin funciona bien! el otro día estuve tocando la configuración, así que imagino que algo le hice.

¡Un abrazo!

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¡Anto!
Ese tipo de sueños urgan en una herida que se suponía cerrada, y cuesta muchísimo devolverlos al olvido. Pero con el tiempo vuelven a marcharse y a dejar espacio.
¡Y a mí me alegra muchísimo que vuelvas para escucharme! Muchas gracias por volver. ^_^

*_* ¡Ya está solucionado! Que conste que a mi tu mono me hizo muchísima ilusión, jajajaja, ¡Pero qué grande eres! Eso, eso, tu échales las bronca a todos lo que pasen sin decir nada. Se guardián te voy a poner aquí, guardando las puertas de la lluvia.

¡Un abrazo!


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Corazonazo mío, que se te echa de menos, gracias siempre por venir a verme desde tan lejos =) Que se te quiere mucho.

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David... Sabes que eso, con el tiempo, se marcha, lo sabes... aunque ahora sea difícil creer que se irá.
¡Gracias por tu tiempo! ¡Y por tus ánimos!
Un abrazo.


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David Criado, Amelie, sí, es una de mis favoritas =)
Gracias por pasar.

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Andrómeda, me alegra que te guste, ¿Quién no se ha arrepentido alguna vez de algo similar? cuando aún podías hacerlo, ese contacto tan humano que a veces cura todos los males. ¡Muchas gracias por tu comentario! Me ha encantado tu forma de leerme.

INTERsexCIONES dijo...

Los recuerdos inposibles son asquerosamente dolorosos. Son agradables hasta el despertar. Son heridas. Son tristezas. Son imposibilidades.

Y son toda una vida. Pero por ser parte de ella, son preciosos.

¢róni¢aѕ ∂є ∂ías ℓℓuvioѕoѕ dijo...

INTERsexCIONES, lo cierto es que sí, son viscosamente odioso, se te pegan a la piel... y a los pensamientos... y a la que te das cuenta llevbas un día dándole vueltas a un fugaz recuerdo.

De ellos está hecha la vida.

Muchas gracias por pasarte, imagino que si te ha hecho pensar te ha gustado.

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- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
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París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
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