miércoles, 23 de junio de 2010

Mon Diable

Mis pies se incrustan en el suelo. O al menos esa es la sensación. Mi cuerpo se ha vuelto más pesado. Lágrimas furiosas, corriendo desesperadas por mis mejillas. Mi corazón temblando, estallando en cada latido.
Mi cuerpo entero titila. El pánico me congela, pero el odio lo convierte todo en ebullición.

Pavor.

Mi cuerpo se oprime contra mi propio pecho, que carece ya de espacio para poder palpitar; los latidos de éste corazón desbocado retumban en todo mi cuerpo.

Me siento como si… como si mi espacio vital hubiera sido atrozmente reducido a cenizas.

Ni siquiera sé cómo mis piernas logran aguantar el peso de mi cuerpo.
Los hombros me pesan pero mis brazos, tozudos y erguidos, intentan apuntarlo a él, pero tiemblan, palpitan, no consigo mantenerlos en ningún punto concreto del cuerpo de ese monstruo que acaba de matarlo.

Apunto a su pecho, a su torso, a su brazo, y entre los latidos atronadores de mi corazón, el monstruo que está parado frente a mí se escapa de la mirilla del revólver.

Colt Python 357 Magnum de 8 pulgadas, .357; el arma de mi marido ahora yace entre estas manos llenas de miedo. El revólver late entre mis dedos, el cañón humea, vomita los restos del primer disparo... Quedan 5 balas.

Incluso mis labios se estremecen el uno contra el otro. Me falta valor para hablar. No puedo organizar mis palabras...

"Tais-toi!" - gritaría - "tais-toi démon!"
¡Pero no puedo!
Ni si quiera puedo apuntarlo sin que mi corazón estalle de nuevo.

El cadáver de mi amado esposo ha perdido ya todo su calor, se pudre en el suelo, está muerto, a mis pies, sin una gota de sangre. Sus colmillos sonríen, me sonríe.

"Tu l'as bue toute....maudit!"
Las lágrimas de ira vuelven a salir solas.
Se acerca, da un paso hacia mí, susurra, me susurra que me acerque a él, que lo toque, que no me hará daño. Me susurra que no soy capaz de dispararle.
- Non! ne pleure pas!!

Aprieto el gatillo una tercera vez, ni siquiera consigo rozarlo.
"Putain!"
El aire entra y sale de mis pulmones con tanta rapidez que empiezo a asfixiarme.
- merde!

Mis manos temblorosas se rinden y dejan caer el arma al suelo.
Ya no hay peso, ya no hay ningún lastre que clave mis pies al suelo.
No puedo más.
"stupide!"

Mi cuerpo, desesperado y torpe, se lanza contra ese condenado ser que le ha robado la sangre a mi amado. Él tiene su sangre, ahí dentro, fluyendo por su cuerpo.
- Je la veux... la veux toute.
Creo susurrar, en respuesta a aquellas palabras crueles que me susurraba.

Llego a su cuerpo, no se cómo ni por qué pero llego. Ésta frío. Muerdo ese lugar dónde se junta el cuello con el hombro. Ésta gélida, tan gélida que mi cuerpo sufre un escalofrío repentino. Pero ahí está: el sabor metálico de la sangre que amo.

- maintenant, aussi je suis condamné


Je t'aime, mon amour! Mon chéri!
Donne-moi
...je la veux...
mon vampire
¡Donne-moi se Sang!
…Mon diable…

Ámbas ilustraciones: Copyright Tania Castrillón.


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¡2.000 visitas ya!
Si álguien no entiende el poco francés que hay que me avise, los traductores no os valdrán mucho porque son frases hechas y el traductor es catastrófico.

4 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Ann dijo...

Estoy excusada, lo sé.
Pero dejo mis felicitaciones ha aquellas personas que han vivido tu arte tal y como debe ser...
¡Salud!

Jadosh dijo...

Querida Akasha: Estuve ciertamente ahí, observando la escena. Estuve ahi, pues tienes la innata habilidad de situar, de poner en primera fila al lector, a través de ricas adjetivaciones, y de fuertes imágenes.Fui testigo de esa mujer devastada ante la pérdida, y al mismo tiempo subyugada ante ese ser, verdugo de su propio amado, pero que al mismo tiempo ejerce una suerte de malsano magnetismo sobre ella..
Y asistí también a esa escena final..donde el deseo prima por sobre todo el dolor imaginable, y la Sed, pasa a ser lo que prima..
Las imágenes no pueden ser más acordes.. erotismo y una sana cuota de oscuridad. Touché.

Se la aprecia mucho, y ciertamente te agradezco el hermoso comentario que me has dejado en mi espacio.
Ya te agregué a mis blogs favoritos.
Nos seguimos leyendo, escritora.

Susurrando secretos dijo...

yo no he entendido lo de frances, pero me ha gustado :)
me encanta lo que tienes aqui de Maria Zambrano =)

M. dijo...

Es obvio lo que pasa cuando se juega con vampiros, que acaba pringandose todo de sangre, si es que no... xD

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- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

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París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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