lunes, 28 de junio de 2010

La calle

Me encargaron un relato que debía ser así:

Una persona está parada en una esquina con una libreta y una lapicera en la mano, mirando desorientada y como si buscara a alguien.

Y esto es lo que me salió.


El pedazo de madera aún conserva tu aroma, casi podría sentir tu calor en éste reducido y alargado tronco que has utilizado para escribir.
Empieza a llover, todo se vuelve gris, los viandantes sacan sus paraguas de colores; y yo, como un desgraciado e inútil objeto más de la calle, aguardo a tu llegada. No utilizo paraguas, no cubro mi cuerpo ¿Y si vuelves y no me ves?
No volverás… sé que no volverás, te has ido, dejando un epitafio en mi cuaderno favorito que ahora se diluye junto con el agua de lluvia ¿De verdad te has marchado? No… quizás no te marchaste, quizás yo te eché a patadas de mi vida.
Lo cierto es que ahora no puedo anudar los pedazos de recuerdos que se refieren a ti. Ensimismado y confundido voy dejando que todos ellos me vayan invadiendo a la vez.

- ¡Pablo! ¿Qué haces aquí en medio de la calle? Te he visto desde la ventana ¡Entra en casa por Dios! ¡Llevo horas buscándote!
Estás aquí, de nuevo, sonrío. Has vuelto a buscarme.
- Te habías ido…. Y no ibas a volver.
- ¿Yo? – tú me empujas, me obligas a caminar. - ¡Venga! ¡Pablo! ¡Otra vez no! – Sonríes animada mientras yo te abrazo y cubro sus labios de besos y mordiscos.
- ¡Pablo! – pronuncias mi nombre riendo mientras tocas mis labios y los alejas de ti. - ¡Me estoy mojando! ¡Te estás mojando! ¡Haz el favor de caminar hasta casa!
Abres el paraguas y cubres mi cuerpo mojado hasta los huesos. No quiero ir a casa, sentiré de nuevo tu ausencia y tendré que salir de nuevo a buscarte. No quiero entrar, no quiero. Te abrazo, te toco. Éstas tan cerca de mí. Éstas…. Tan lejos ahora.

Ese fue el día en que por primera vez quisiste marcharte de mi lado. Ese día si volviste a buscarme. Aquel día no estabas preparada aún para marcharte con alguien que te mereciera más, ese día aún me querías, aún querías a ese ser repugnante que soy yo.
El recuerdo vuelve a su lugar, al olvido, y ahora sigo aquí, debajo de la lluvia. Una señora pasea a su perro bajo su paraguas, un niño corre con la mochila sobre su cabeza. Las personas y sus vestidos negros se entrecruzan por delante de mí. Tropiezan, me empujan. Algunos de los paraguas me rozan el pelo, otros intentan sacarme los ojos.
Tú ya no vives ahí en frente. Te veo salir con tus amigas la segunda noche que me dejaste tirado. Te veo volver, no me has visto, es de noche y estás borracha. Veo a tus amigas, que ni siquiera me conocen, veo a tus hermanas que tampoco saben que existo, veo a tu madre que tampoco me conoce. Y entonces tengo la certeza de que jamás fui importante para ti.

Entonces vuelvo, a ese primer día en el que me arrastrabas hacia tu casa.
- ¡Vamos! ¡Muévete!
- ¿Qué más te da si no te importo una mierda? ¡Prefiero quedarme aquí, y mirar cómo te vas!
Tu mano, dándome una bofetada, tus ojos, crueles y tus labios fruncidos.
- Eres lo que más me importa en el mundo, eres lo más especial para mí. La persona que más quiero.
Mentías, y qué bien mentías. Mentías y yo te creí. Tu mejor amiga, entrando en tu casa, cruzándose conmigo; ni siquiera sabía cómo me llamaba, ni siquiera sabía que existía.
Quiero volver a ese día en el que me abofeteaste, y gritarte que eres una mentirosa. Pero no puedo. Ese día pasó.
Los rayos caen, el lapicero se me escurre entre los dedos y cae al suelo.
Hace frío. Estoy empapado. Tiemblo.
¿A dónde voy ahora?
Ya te has ido. No vendrás para mentirme, no volverás para susurrarme, ni para abofetearme, ni para dejarme besarte. Ya no te preocupas por mí, dónde estaré, o qué estoy haciendo.


Se ha ido, y con ella, se han ido mis alas, mi escudo, mis erecciones, mi lanza, mi corazón, mis uñas, mis vísceras, mis besos, mis zapatillas y mi dragón.
Ya no puedo llorar, he llorado por tantas otras anteriores a ella, que no me queda ningún tributo que darle.
“puedes llevártelo todo, puedes cargarlo todo y llevártelo contigo, tus muebles, mi historia, tus amigas, mis recuerdos, tus borracheras… llévatelo todo, busca a alguien que te merezca más.
Vete lejos, muy lejos. Pero recuerda, recuerda siempre, que sé volar mucho más alto que tú.”
Susurro. Los truenos caen iluminando la calle.

11 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Ann dijo...

Ya te lo dije, hermosas palabras, lo sabes.

Algo dulce y triste, como esos textos que suelo adorar de alguna extraña manera, la paradoja de la realidad... cosas que pasan una y otra vez, con sentimientos encontrados.

El silencio es suficiente tributo. ¿No?

Tale into the water dijo...

Precioso y la música de tu blog es tan relajante...

M. dijo...

No sirve de nada decir que sabes volar más alto, debes, volar más alto, eso y aprender a sacar el paraguas, hay algunos atomáticos que le das a un boton y zasca! Son muy útiles xD

may dijo...

que lindo me encanto la ultima parte :)

Giovanina dijo...

me encanto todo! (:

suerte!!

Macarena Susel Vaulet dijo...

no podes escribir asi!!es inspirador totalmente hermoso!me encanta me encanta...hermos blog por cierto todo el empeño en tus textos de una manera muy natural y no forzada qe es lo que mas me gusta..te sigo!muchos besitos!!y toda la mejor onda

[^Italian_Angel^] dijo...

Lo más triste es que..probablemente, alguien que piensa así de sí mismo no puede entender que otro alguien lo ame.

Y nunca podrá creerle..
porque no se ve a sí mismo..

Triste historia..muy triste..
Pero muy inspiradora

Anónimo dijo...

Pero mi niña!!!! COMO PUEDES ESCRIBIR TAN BONITO!!!!Tus letras siempre escritas a la perfeccion, nada forzadas, tan naturalmente escritas ,tan reales , tan , tan tuyas. Sentimientos , siempre son la base de tus escritos, dulces dañados , tristes .... HUMANOS.
Besotes.

elialop dijo...

me encanta como escribes y lo del tema de la lluvia me gusta muxo yo tambien lo utilizo en mi blog. tu blog es una pasada!!

¢яóni¢aѕ ∂є ∂ías ℓℓuvioѕoѕ dijo...

Ann, gracias siempre por todo tu tiempo.

Tale into the water, muchas gracias por tomarte la molestia de añadirme unas palabritas, significa mucho para mi.

M.ia ^_^ ¡Sí sirve! Te aseguro que sí, primero tienes que creer que puedes hacerlo. ¬_¬ Odio los paraguas! jajajaja.

may, muchas gracias.

Giovanina, ¡Qué bonito! ¡Me alegra que te guste todo!

Macarena Susel Vaulet, que ilusión me hacen tus palabras, la verdad es que yo no lo veo nada bueno, está muy difuso, muy abstracto, no cuenta una historia, solo es un momento de pensamientos, pero bueno, me alegra mucho que lo veas tan bonito.
¡Gracias por seguirme ¡En un plis entro en tu blog!

[^Italian_Angel^], una forma peculiar de leer el texto, quizás tengas razón, quizás no, eso sólo Pablo lo sabe. ¡Gracias por tu tiempo y tus letras!

Argy, mi niña, me alegra mucho que te guste, te echaba de menos por aquí, empezaba a preguntarme dónde estabas, si te habías olvidado de mi tinta, o si no te decidías a escribirme, te empezaba a echar de menos, y vas ¡Y zas! ¡Apareces! Siempre en el momento perfecto. ¡Muchas gracias corazón!

alialop, muchas gracias, lo cierto es que yo suelo ser muy dura conmigo misma y no me suele gustar lo que escribo, siempre lo veo todo mal, jajajaja, y siempre termino desanimada, gracias por tus palabras. ¡Me paso ya por el tuyo!

Esme dijo...

Qué duro es cuando hay un momento en la vida que todo lo ves más objetivamente y muchas de las idealizaciones que tenías se derrumban. Entonces solo hay oquedad. Está muy bien que tu personaje acabe con la frase "...recuerda siempre que sé volar más alto que tú"

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- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

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París

París
París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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