jueves, 17 de marzo de 2011

A quien pueda interesarle.

A los que les importe y sigan al otro lado de la pantalla, a pesar de mi ausencia, siento muchísimo el silencio forzado en el que me he visto envuelta.

Mi lapicero agoniza, Cronos me tiene entre sus garras y la musa se aburre tanto conmigo que ya no viene casi nunca a verme.

Pero sigo viva.

Gracias por seguir al otro lado.


Gracias Marcos =)
Que sé que eres el único que no me abandona.

5 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Marcos Callau dijo...

Ánimo crónicas. Los silencios no son malos pues suelen ir sucedidos por una actividad frenética. Estoy seguro que hay mucha gente que entra a este blog y no comenta. Haty muchos visitantes silenciosos por ahí... un abrazo y ánimos.

Juanjo dijo...

Bueno aunque no vengo siempre siempre me voy pasando de vez en cuando, sobretodo cuando echo en falta el sonar de la lluvia que me trankiliza.

A veces no tenemos mucho tiempo apra hacer todo lo que querríamos hacer pero ánimo.

Anónimo dijo...

Mujer, tu y yo estamos hechos de nubes...
Lo recuerdas?
Arvikis

Anónimo dijo...

Aquellas mismas ocupaciones que te restan tiempo para escribir, son las que de repente te proporcionarán la materia prima para crear un sinfín de cosas. Cada experiencia, por banal y gris que parezca, está nutriendo tu fantasía para que luego la modeles y la trabajes hasta convertirla en una creación interesante. El silencio no es signo de falta de inspiración, sino de una etapa de hiper percepción y aprovechamiento extremo de los estimulos externos. El día de mañana -tal vez mañana mismo- verás cómo se te presentan historias en la mente, historias que acaso ni tú misma sepas que inventaste, porque tu inconsciente estuvo trabajando en ellas mientras no te dabas cuenta. Sí, unos cuantos no escribimos aunque leemos por aquí. Tenemos la manía del silencio.

Ya. Ro. dijo...

Caprichosa, la lluvia. Siempre. Pero volverá.
Aunque me falta tiempo para comentar tus textos, quería darte estas pequeñas gotas. Llamarán más lluvia, tal vez. Eso espero.


PS : soy Geraltson, cambié mi nick y mi blog estos ultimos dias.

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- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

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París

París
París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."

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