martes, 17 de abril de 2012

Fóllame el corazón // Fuck my heart

      Viola mis entrañas, sacúdeme, penetra dentro de mí, ábrete paso, destrúyelo todo hasta que ya no quede nada. Con pasión, con fervor, con todo el cuerpo. Transítame con tu lengua, mímame con tus brazos, manoséame con las palmas de tus manos, pálpame con tus labios. Todo, agárrate a mí, fuerte, sin miedo.
      
      Sumérgeme, toda yo, dentro de ti. Húndeme en tu océano, en esa tormenta tuya en la que yo pueda jugar a ser sirena y tú seas el ahogo.
      
      Hazme gritar, quiero vociferar hasta que mi pecho ya no alberge latidos. Ríndeme pleitesía, libera mi cuerpo de sus más bajos instintos.
      
      Se dejará morir y al instante revivirá. No opondrá resistencia, no a ti.




 Fuck my heart



       Rape my entrails, shake me, penetrate me, break through it. There, that's to the bottom. Destroy everything, until nothing remains. With passion, fervently with the whole body. Go with your tongue, fuss over me with your arms, grope me with the palms of your hands, touch me with your lips. Everything, hold me, strong, unafraid.
      
      Immerse me, all of me, within you. Sink me into your ocean, in this, your storm in which I can play at being a mermaid and you're the drowning.
      
      Make me scream until my heart has stopped beating. Worship to me. Make me to deal with your lowest instincts.
      
      It will instantly die and revive. Will not resist, not for you.












 .

2 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Juan Antonio dijo...

Siente cada palabra y cada latido y hazlo. Literalmente.

Esme dijo...

Es lo bonito del sexo que puedes dejar fluir tus sentimientos. Manterializar, si se puede decir así, el amor hacia otra persona hasta desgarrarse.

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¿Me sigues?

- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
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París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."

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