jueves, 3 de mayo de 2012

Plagio

LINK DE LA PLAGIADORA

Pues sí, me han plagiado, por lo visto, y nada bien, porque no contenta con reproducir íntegramente mi texto, ha cambiado alguna palabra.... 

Si os fijáis, publicó mi texto en su blog, dos horas y media después de mí. ¿Aún sigue plagiando la gente? de verdad que no lo entiendo, puedo escribir textos como ese cuando quiera, si tu musa no te susurra ese tipo de textos, escribe los que te susurre. No copies otros y los hagas pasar por tuyos, eso es engañarte a ti mismo, porque eso son mis sentimientos, no los tuyos, esas palabras han sido escritas con mucho esfuerzo, mi esfuerzo.

La verdad es que no querría emprender acciones legales, que podría hacerlo, y más ahora que las leyes son muy restrictivas al respecto, no necesitaría ni abogado.

Pero por ésta vez, sólo quiero que quite mi texto de su blog, o que me acredite. Si no es así tendré que dirigirme a Blogger para que suprima su blog o esa entrada en particular, esto no se puede quedar así.


Inventa tus propios textos, no copies los de otros. 

2 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

†MuTяĆ dijo...

Me parece totalmente indignante, la verdad... No entiendo cómo puede haber gente que aún se dedique a robar la obra y trabajo de otros... Si te sirve de consuelo, aunque sea un poco, sólo se sigue ella a sí misma desde el año pasado, lo cuál puede indicar que pensaba que nadie se iba a dar cuenta de su plagio. Mucho ánimo y espero que te acredite o borre el texto.

Un beso. :*****

Esme dijo...

Piensa que no todos los textos son "dignos" de plagio. Los mejores, los que han de ser recordados se ven expuestos a ello. Debería incluso darte la enhorabuena ;D

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- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

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París

París
París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."

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