domingo, 25 de julio de 2010

Mariposa


Mama la observa, sentada cómodamente en la terraza, está tomando el sol, allí nadie puede verlas, su casa es más alta que las otras vecinas y nadie las molestará con miradas curiosas, o cotilleos en las piscinas públicas.


Lee o al menso eso intenta, no es capaz de concentrarse con tanto sol... miento, no es el sol quién la mantiene alejada de la lectura. Ha pasado una mala noche, un mal sueño, o quizás una mala realidad  que quiere diluir a fuerza de pensar que fue un sueño.


La risa de la pequeña se escucha, la mira, y ahí está esa niña de cabellos dorado, persiguiendo una mariposa de color violeta, con sus sandalias violetas, y su vestido violenta; corre alegre y despreocupada.

- ¡Mira mamá! ¡Es igual que mi vestido!


Mamá le sonríe.
Papá duerme, volvió hace unos días, con su uniforme, sus medallas, los ojos hundidos en una oscuridad infinita y la caja, aquella caja fuerte dónde había guardado sus sueños bajo llave, inundada de sangre. Sus manos, grandes y ásperas, estaban ahora limpias, podían abrazar a su pequeña sin temor a mancharla, por primera vez, después de tantos meses, sus manos eran del color de la carne, y no de la sangre.

La niña no lo percibió, apenas alcanza el metro de altura, es ajena a la maldad del mundo; en aquella pequeña cabecita, mas allá de los cabellos dorados y los ojos cristalinos, no podía concebirse lo que papá había visto.


- Cariño, no grites, papá está durmiendo, se siente muy cansado

- Pero mamá, hacía meses que no lo veía, quiero que juegue conmigo.

La mujer besa en la frente a la niña, que ha conseguido atrapar la mariposa, y se levanta de la silla dónde tomaba el sol:


- Espérate aquí, no sueltes esa mariposa - sonríe antes de desaparecer por la puerta, la sonrisa se contagia y rápidamente, la niña se encuentra sonriendo también. Es mágica la forma en la que las sonrisas y los bostezos se contagian.


Mamá volvió con una pequeña jaula en la que la mariposa quedó atrapada. Murió a las 3 semanas, pero la niña conservó la jaula, imaginando que la mariposa jamás había muerto, casi era capaz de imaginarla revoloteado en aquella jaula. Sí… incluso era capaz de verla.


Papá también se marchó después de unas semanas, con su uniforma lavado, sus labios sellados, y sus oscuros ojos. No le quedaban palabras para su hija, no había voz después de tantos y tantos gritos presenciados en aquel infierno en el que había estado, aquel infierno al que volvía a dirigirse. Un infierno creado por el hombre.


Le dio un beso en la frente y se dirigió al coche. Mamá y su vestido de flores, abrazándolo; mamá y su sonrisa, su piel rosada, sus ojos verdes. Mamá y sus zapatos rojos. Él la rodeó con los brazos y por un instante pareció sonreír mientras la miraba, aquella niebla oscura que vivía en sus ojos… parecía que… pero no, no… aquel hombre ya no era un hombre, la niña lo recuerda muy bien cada vez que su mirada se detiene en la jaula de la mariposa.


El coche se marchó, y aquella fue la última vez que vio a papá, un beso en la frente, y una promesa incumplida de vuelta sería lo que quedaría de él en aquellos ojos frágiles, pequeños, y ajenos a todo. Llegaron, por correspondencia, dos pedazos de metal, y eso fue lo enterraron en el ataúd vacío.


Mamá se suicidó poco después, aunque ella no lo recuerda así, no podría perdonárselo a sí misma, recordar a mamá suicidándose, no… a ella no le gustaría; recuerda a mamá, con unas alas brillantes de un color violeta, extrañamente similares a las de la mariposa, recuerda una súplica, recuerda lágrimas, recuerda unas disculpas, de nuevo las lagrimas frías entre las manos de la niña. Y ahí, deja de recordar, y todos los recuerdos vuelven a la jaula.

11 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Anónimo dijo...

LLuéveme , me recuerda tanto a la expresión bailame el agua (seguro que has visto la peli) no se si te acordarás de mi soy Rufio146 en otros tiempos nos conocimos tiempos peores para ti creo y mejores para mi. Veo que sigues escribiendo y que tu buen gusto al expresarte no deja de crecer y eso ha hecho que te recuerde y que sin darme cuenta te dedique una sonrisa,espero que se te pegue como si de un bostezo se tratase. Un beso, gracias y enhorabuena.

Marcos Callau dijo...

Precioso. Me ha gustado mucho este relato tan metafórico, mágico y triste, pero con ese poso de ternura infantil que me ha emocionado. Me gusta cómo escribes. Sigue así. Te sigo.

María Inés dijo...

Me gusto mucho este texto ! Está perfecto, tan inocente *-*

saludos ^^

M. dijo...

Gota hace meses que no se de ti XDDDD que es de tu vida mujer!

¢яóni¢aѕ ∂є ∂ías ℓℓuvioѕoѕ dijo...

¡Rufio! Contigo ya he hablado por el msn, ¡Tonto! pensar que no me acordaría de tí. ¿Cómo no voy a acordarme hombre? Si siempre desapareces y reapareces.
La verdad es que me resulta muy tierno tu comentario, me conociste hace ya muchos años, y por aquel entonces, no escribía demasiado bien y ya te gustaba =) Me alegra mucho que me digas que he mejorado, es lo que intento cada día.
Las sonrisas tienen la misma magia que los bostezos, lo sabes.

Marcos Callau, qué bonitas tus palabras, lo has descrito de una forma preciosa, justamente eso intentaba, diluir varios sentimientos diferentes, y hacer una mezcla; los has cazado todos.
Muchas gracias, para mí significa mucho.

María Inés, ¡Gracias por venir! Inocente, sí... a pesar de los pesares la inocencia es un don que te permite verlo todo de una forma menos dramática.

M.ia! Jajajaja no andaba muy de humor para dar noticias de mi existencia U.U pero ya estoy aquí, dando la lata, ¡como siempre! ^_^
Qué bonito que te acuerda de mí. Gracias =)

M. dijo...

Wooo pues me encantó la farola que sonrie ¿sabes? Se me puso una sonrisa de pava al ver la foto que no fue normal jajaja

¿Que ha ocurrido? Espero que nada serio :S Que con las actualizaciones que haces de suicidios y todo eso me rallo :(

Yo siempre me acuerdo de vosotros cuando leo blogs y escribo en el mio :) cuando no hos leo despues de un tiempo se hecha en falta XD Las buenas costumbres que no hay que perderlas.

¢яóni¢aѕ ∂є ∂ías ℓℓuvioѕoѕ dijo...

Me alegra que te gustara =) Me aprecio perfecta para tí, jajajaja.

Tranquila, no ha pasado nada ¡Pero si escribo así desde que me lees! Siempre escribo sobre éste tipo de argumentos, me dan más juego, me parecen más reales; hace muchísimo tiempo que lo que escribo no se corresponde con lo que siento directamente, cojo algunas emociones que he sentido alguna vez, exageración de algunas situaciones... Quédate tranquila, no relaciones mis textos con mis sentimientos, yo estoy fenomenal.
¡Gracias por preocuparte! ¡Eres un Sol!

¡Gracias por echarme en falta ^_^

bixitoluminoso dijo...

oye tengo que pedirte perdon... me dejaste hace tiempo uan pregunta en formspring y no la he contestado...

lo siento muchisimo, es que deje de utilizar formspring porque pense que nadie me haria preguntas...

Veo que lo del subrayado por fin lo has solucionado... me alegro muchisimo y.... Lo siento mucho!!

En fin, ahora que te he descubierto me pasare por aki muy a menudo a escucha lluvia de letras...

Muask!

¢яóni¢aѕ ∂є ∂ías ℓℓuvioѕoѕ dijo...

bixitoluminoso, no te preocupes =) San Google los solucionó en a penas unas horas, jajajaja.

Muchas gracias por las disculpas =) Y no pasa nada, menos mal que Google esta en el mundo!

Un besazo y muchas gracias por pasarte.

Fotografia DF dijo...

Un relato profundo, siempre me han gustado tus relatos.... te hacen pensar y recapacitar... un saludo y espero seguir leyendote mucho tiempo!!! besos

Fotografia DF dijo...

Gracias por seguir escribiendo y parece imposible pero cada dia mejor!!! gracias por compartir otor relato mas para leer y reeler como todos los demas.... que no dejan indiferentes!!un relato tierno, infantil y dramatico que no se puede decir nada mas k ¡No ala guerra! un beso preciosa, esta vez si me identifique!!!

Related Posts with Thumbnails

¿Me sigues?

- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

Lo más visto

París

París
París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
Mi foto
Estefanía V. G.
Ver todo mi perfil

ℓℓuéveme





~*~



grαciαѕ
ρσr
αѕєѕinαr
єℓ
тiєmρσ
¢σnmigσ



~*~



©

Creative Commons License

Crónicas de días lluviosos is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-Sin obras derivadas 3.0 España License.

Based on a work at
cronicasdediaslluviosos.
blogspot.com


~~~~~~~~~~~~

Buscar

~ єиℓαzα мι ℓℓuvια ~

¢яóni¢aѕ ∂є ∂ías ℓℓuvioѕoѕ

Code:

Tormentas y nubarrones grises

Nubes que me acompañan

Google+ Followers

RELATO PREMIADO:


"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."

Para leer el relato completo: AQUI

Relámpagos

By www.rainymood.com:

Rainy Mood Website Design Copyrigth (Creative Commons) 2010 All rights Reserved. Audio Includes Samples by Rhumphires & Reinsamba