viernes, 9 de julio de 2010

Alturas



En días cómo éste, me encantaría probar a volar.

¿Y si funciona?

Podría escapar de la tormenda

¿Y si no funciona?

Si no funciona.... escaparé igualmente de todo.


6 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

M. dijo...

Volví!!!! xD

Pues dicen que una huida a tiempo siempre puede ser una victoria pero no hay nada como enfrentarse a los problemas cara a cara.

Comprate una katana!

Tale into the water dijo...

Prueba, yo creo que va a funcionar.
Si no funciona solo tienes que volver a intentarlo, si escapaste una vez, podrás volver ha hacerlo dos veces.

Flucky dijo...

Vuela, ¿qué te lo impide?

:)

Pequeña sonrisa de Amèlie dijo...

gUAU! m gusta tu blog, mucho. Me encanta la lluvia, el mar, el agua, los días de tormenta, volar...

un puntazo la música de ambiente q tieens. Me recuerda a mí en mi vntana cuando llueve.

=)

¢яóni¢aѕ ∂є ∂ías ℓℓuvioѕoѕ dijo...

M.ia!! ¡Muchas gracias siempre por ser la primera! =D Eres un Sol.
¡Una Katana! Madre mía xD Madre mía, y termino haciendo una masacre como la de la Mamba Negra =P

Tale into the water, ¡Gracias por volver! Sí... he escapado de grandes tormentas con agujeros negros... ésta vez no será diferente.

Flucky, me lo impido yo misma, que me empeño en arrancarme las alas, pluma a pluma. ¡Gracias por pasarte!

Pequeña sonrisa de Amèlie, ¡Muchas gracias por pasarte! La música de ambiente no es mía, es de una web que se llama "Rainymood", era perfecta para mi blog xDD
¡Ya me estoy pasando por tu blog!

Fotografia DF dijo...

vuela y llevame contigo!!!

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- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

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París

París
París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."

Para leer el relato completo: AQUI

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