domingo 8 de mayo de 2011
Banner
Parece que ha habido un problemilla con el banner, caducó en el host anterior, y ahora la he subido a un nuevo host.
Si a alguien se le había ocurrido la loca y remota idea de clikear en el botón de: “Enlaza mi ℓℓuvia”, en el lugar de su blog dónde alojó el banner solamente quedará un link. ¿Puedes volver a enlazar mi lluvia y quitar el anterior?
Muchas gracias =)
Muchas gracias =)

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- ¿Podrías escribir en paz?(Charles Bukowski, Barfly )
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
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París
París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
- ¢rónι¢αѕ ∂є ∂íαѕ ℓℓυνισѕσѕ
- "En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir." (Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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∂íαѕ ℓℓuviosos
Gotas de lluvia
RELATO PREMIADO:
"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."
Para leer el relato completo: AQUI



1 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:
Ahora me doy cuenta que se me habái ido del blog...
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