viernes, 4 de noviembre de 2011

Madera de Lápiz

Fue entones cuando cerré, al fin, el pasador oxidado. Y…. ¿Sabes? Estoy orgullosa de éste candado que he fabricado con tus despojos; de hecho ni siquiera me hace falta abrirlo para volver a ti por última vez. Las nubes moribundas, tus insípidos y decepcionantes ojos oscuros, la devoción, el frío invierno, los truenos, el olor a madera mojada, la sangre, mía…. Los latidos de mi corazón en una mano, tus palabras congeladas en la otra.
     
      No quiero ni contar las veces en que tus desagradables y confusos labios me hicieron parir relatos furiosos, historias viscerales camufladas de ficción.
     
      Tú, carne muerta y distante, como la madera del baúl en el que he guardado las historias nacidas de mis manos, engendradas por tus labios.
     
      Gracias, baúl mío, estático y cerrado; gracias madera frígida, por tus semillas; gracias, mi prostituta musa, por regalarme sensaciones que con dedicación y esfuerzo he convertido en relatos, en novelas, en cuentos de princesas destronadas, en historias trepidantes, en estrellas desparramadas, o codiciadas ilusiones esculpidas.
     
     
      El sótano, a la llave le cuesta pero, pasados unos minutos de forcejeo la cerradura cede y la puerta exhala un gruñido. Hace tanto frío aquí abajo… desciendo, palpando las paredes, hasta el interruptor de la luz; huele a madera… y no puedo escapar de la inminente sonrisa. La pobre bombilla aparece, encendiendo las motas de polvo que levitan, nieva y los diminutos copos han quedado perdidos en el tiempo. Estornudo.
     
      Un poco más y estarás en el lugar que te he reservado. Y escalón a escalón, golpe a golpe, la madera de tu baúl grita de dolor hasta llegar al final de la escalera. Logro, a duras penas, arrastrarlo y encajarlo dónde corresponde, junto al resto. Al lado de mi última musa: Mario era ébano, con las esquinas abrazadas en bronce y un mechón rubio por candado. Qué recuerdos me devuelve ese mechón de pelo… las historias que él despertaba entre mis dedos eran muy diferentes a las tuyas, relatos tiernos, cómplices, llenos de susurros, de dulzura, incluso cuando discutíamos parecían murmurar secretos infantiles. Y otra sonrisa de nuevo, adoro éste lugar, mi cementerio de inspiraciones. Ahora mismo recuerdo… la primera vez que vi a Mario, él y sus gafas de pasta, sus manos en los bolsillos y sus pies inquietos. Ahora que lo pienso… no he vuelto a escribir tantos relatos desde aquel entonces, cuántas ideas me derramaba, una conversación entre risas y yo tenía argumento para una novela entera… ¿Qué habrá sido de él?
     
     
      Vuelvo, y mi mirada se pierde satisfecha entre las motas de nieve. Tengo el sótano enterrado de historias envueltas en madera y la tuya…. Estoy terminando de escribirla en éste mismo instante. Fue hace unos días cuando la decisión me asaltó, el día de mi cumpleaños, después de tus gélidas palabras lo vi todo claro. Hice lo de siempre, abrí tu baúl, un folio, un lapicero, y por primera vez fui incapaz de dedicarte mis palabras, ningún relato, ninguna historia, ningún principio. No había semilla. Al observar la punta del lapicero, sobre tu folio en blanco me di cuenta de que ni siquiera estaba enfadada por las molestias que te habías tomado en hundir, por última vez, uno de los días más tristes del año. Mi mano dispuesta, el lápiz expectante, y el silencio. Ya no hay historia, ni dolorosa, ni entre lágrimas, ni esperanzada, ni abandonada… no la hay.
     
      Acaricio suavemente la madera de pino pulida, y aquí, desde el suelo oscuro de mi sótano, termino la última historia para mi musa muerta: Tú.
     
     
      Tengo el sótano lleno de historias, de arpones susurrantes, de recuerdos varados en el tiempo, difuntas evocaciones de cuentos que ya he escrito. Soy escribidora. Prostituyo mis dedos, fabrico baúles con la madera de mis lapiceros, escribo todo lo que me dan para respirar.
     
      La puerta del sótano se queja de nuevo, la llave, oxidada y remolona, encierra mis baúles.
     
      Hoy una musa más muere entre mis dedos, éstas son las últimas palabras que yo te escribo.
     
      Llueve en la ventana.

6 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Asun dijo...

Hola, hace poco que te leo, pues hace muy poco que retomé mi blog, apenas dos semanas.
Me gustan los relatos, y este tuyo, donde hablas de un sotano que me parece que tenemos todos, me ha parecido muy intimista.
Saludos.
Asun (http://tbtasuncion.blogspot.com/)

Endless Love dijo...

Al sótano de los malos recuerdos fue a para ese baúl con todos las memorias muertas. Allí se debe quedar y no intentar abrirlo más, porque siempre quedan fantasmas que algunas veces aparecen para traer dolor.
Te leo y me gusta hacerlo
Susana

mientrasleo dijo...

Impresionante la expresividad que alcanzas con unas pocas palabras. Y la armonía, luego me pasaré a leer tranquilamente, me ha gustado mucho.
Un saludo

Buzz dijo...

Da gusto leer en semejante ambiente, sonidos de truenos y lluvia salpicar los cristales, y si es con un texto como el tuyo...¿Que mas se puede pedir?.
Me gusto tanto que lo lei dos veces y la segunda, como me ocurre en muchos libros, descubres cosas que en la primera lectura se te pasan. Me gusto mucho. Un abrazo

¢rónι¢αѕ ∂є ∂íαѕ ℓℓυνισѕσѕ dijo...

Vaya, yo creo que hacía meses y meses que no me comentaba tanta gente O.o Muchas gracias a todos por matar el tiempo en mis renglones.

Asun, la verdad que sí lo es, es una despedida real a una de mis últimas muesas =)


Endless, muchísimas gracias por volver, de verdad, valoro muchísimo que alguien se tome el esfuerzo de volver, de leer y escribirme un comentario. Gracias.


mientrasleo, siempre es un sueño que alguien te diga que le ha gustado lo escrito, el adjetivo impresionante me sorprende… Pero que me digas que volverás es algo increíble. Aquí estaré, con ilusión, para leerte.


Buzz, ¡Claro que sí! Yo me la pongo hasta para estudiar, y para escribir… adoro este sonido, está genial gracias a la maravillosa página de RainyMood. ¿Dos veces? Muchísimas gracias por tu tiempo, de verdad, es un honor y una alegría saber que te ha gustado tanto =) ¡Un abrazo! Muchísimas gracias por venir a mojarte bajo la lluvia, y por molestarte en comentarme.

†MuTяĆ dijo...

Muchísimas gracias por el comentario, por el halago más bien... Creo que eres la única persona a la que le ha gustado, por lo que me han dicho.

Ha sido un auténtico placer leerte. Debo admitir que siento envidia ante tal talento. ^^ Y el sonido me ha enamorado pues estoy enamorada de la lluvia y los truenos.

Muchas gracias nuevamente por pasarte y desperdiciar un poquito de tu tiempo en leer y comentar.

Besotes. :*******

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- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

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París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
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