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PRIMERA PARTE

SEGUNDA PARTE

TERCERA PARTE

CUARTA PARTE

QUINTA Y SEXTA PARTE

SÉPTIMA PARTE

- Sí, parece que tienes razón. - Respondí, observando cómo caminaba unos pasos por delante de mí.

Su larga y espesa melena anaranjada, la curvatura de su cintura, sus generosas y perfectas caderas. En aquel momento en el que ni siquiera recordaba su nombre ya, ni la conocía, ni tenía obligación de seguir tras ella, me di cuenta de lo desesperada que me encontraba, de lo desesperada que estaba por quitarle la ropa de encima.

- ¡Venga! ¡Vamos a ver a tu Víctor Hugo! – Gritó ella de repente. - ¿Siempge tan ensimismada? ¿O es que quieges otgo…? ¿Cómo era? ¡A sí! ¿Otro moggeo?

La “Rue Sufflot” conecta directamente la entrada del jardín que acabamos de dejar atrás con la entrada del Panteón. Me fijé en el nombre de la calle porque me pareció un lugar pintoresco, las farolas negras, orgullosamente erguidas adornaban la calle, las cafeterías y sus toldos adornando la acera, los adoquines y el Panteón, erguido, orgulloso, al final de la calle. Tiró de mi muñeca durante todo el camino hasta llegar a los escalones. Me dejé caer los pies del Panteón, ella se sentó a mi lado.

- ¿No quieges entgag?

- No tengo nada para él ésta vez.

- Llevas ahí tu cámaga.

- No me refiero a eso, la última vez vine con Héctor, nos encontramos una floristería de camino y le compré una margarita.

Y encontré sus brazos rodeándome, su mejilla apoyada en mi hombro.

- ¿Llevaste floges a su tumba?

Yo la miro sorprendida, habitualmente me incomoda que alguien desconocido me toque, cuanto menos que me abrace de repente, sin embargo había tanta naturalidad en sus actos que no pude reprimir una sonrisa.

- ¡Pues claro! ¿Qué te crees? ¿Que iba a hacerle fotos como una idiota?

Ella me miró y besó mi mejilla, creo que por primera vez vi que sus mejillas se sonrojaban.

- Estoy de suegte hoy. – Musitó, feliz, levantándose de golpe y tirando de mi muñeca.

- Si me dices hasta dónde vas a arrastrarme a lo mejor puedo caminar yo sola, sé hacerlo muy bien desde hace algún tiempo.

Pero ella no me soltó, se limitó a retroceder hasta estar a mi altura y seguir andando, pensativa.

- Volvegemos mañana paga dejagle tus floges. Pego… No tenemos tgoyano hoy ¿O sí? – y en aquella última pregunta me miró de reojo.

- ¿Troyano?

- Héctog

Permanecí, con el ceño fruncido unos instantes “¿Héctor? ¿Troyano?”, y me eché a reír sin remedio.

- ¿Ya lo has entendido?

- Muy astuta, ¿quieres saber si he venido sola? ¿Si Héctor es mi novio?

Sus ojos negros, limpios, grandes, las motas rojas de su nariz, su piel lechosa.

- ¿Disfgutas con la intgiga? ¿Quieges que te suplique?

Notre-Dame, frente a mí; sin darme cuenta habíamos desandado el trayecto que horas antes había caminado yo sola. Viré hacia la escalera de piedra, que junto a Notre-Dame, habría paso hacia la orilla adoquinada del Sena.

- Eges muy mala… - Soltó mi muñeca y se cruzó de brazos, varada en mitad del paseo.

Yo imité su gesto situada justo frente a ella.

- ¿Y bien?

- ¿Y bien, qué? – respondí.

- ¡Dímelo! – Elevó el tono de voz por primera vez, invadiendo de nuevo mi espacio.

- ¿Decirte qué?

- Tu novio…

- ¿Mi novio?

Una carcajada descuidado salió de sus labios, suspiró y emprendió el paso refunfuñando.

- No es mi novio, es un amigo… un amigo con el que… bueno… ¿No has dicho que soy mala? Pues con él hago cosas malas.

Ella me examinó con el ceño frunció.

- Tengo… bueno, tenía; sí…. Tenía una novia. Yo, me refiero a que yo tenía novia.

Ella me abraza de golpe, su pelo rojo frente a mis ojos de nuevo.

- Pero qué suegte he tenido hoy. – Musita eufórica.

- ¿Se puede saber qué historias te traes con la suerte? – susurro.

Ella se separa de mí, se acerca de nuevo, apartándome los mechones de la cara y responde, tan cerca de mí que sus labios rozan los míos al hablar.

- Tenías…

- Tenía, sí.

- Pego ya no tienes, y además eges una chica muy mala.

- No, no tengo, se fue y ya no volverá. Ser mala, a veces, no es tan bueno.

- Yo lo adogo.

Retomo el paso de nuevo.

- No me adores, no soy adorable, - pienso en voz alta – soy una terrible bestia que logra destruirlo todo. – Oigo sus tacones detrás de mí, - tengo muy mal carácter, nadie me soporta, algunos años sí, pero en cuanto la bestia sale todos se van corriendo.

- Pues yo tengo novio. – Me responde con total naturalidad, una sonrisa cómplice entre sus labios, una mirada de reojo.

- ¿Y tu novio sabe que vas morreándote por ahí con chicas malas?

- Pues clago. Tengo hambge ¿Cenamos? Mi casa esta cegca de aquí… y a demás quiego comeg… te.

Y aquella última palabra, obscena, clara y directa, me detuvo en seco.

- ¿Qué quieres qué? – Pregunté inocentemente.

- Je vais te manger toute crue. [ *Trad: Te voy a comer enterita. (te voy a comer a bocados)]

Hasta día de hoy no había escrito ninguna entrada de opinión, pero la verdad es que estoy cansada de muchas cosas....

No sé si recordaréis (los que me leéis asiduamente sí lo recordaréis) que me apunté a un concurso de relatos de terror a nivel nacional, promocionado por una asociación. Hoy han salido los premiados, y qué casualidad, que si el concurso era a nivel nacional hayan ganado justamente los que eran de la asociación y de la misma ciudad… Con gentuza de semejante calaña, que premia antes los amisgimos que los trabajos literarios de calidad vamos apañados. No es la primera vez que me ocurre, y la verdad es que he perdido totalmente la fe en los concursos de asociaciones, de entidades privadas y demás parafernalia, todo son negocios, trueques y timos para los tontos que decidimos presentarnos sin conocer a nadie.

Un poco de respeto, no le des un premio a un texto de mierda que ni siquiera sabe utilizar los tiempos verbales, ni poner una coma como Dios manda, o la mayoría de las tildes… Eso es un insulto a la literatura. Y con esto no digo que mi texto fuera el mejor, pero desde luego, muchísimas veces no es comparable a las tonterías que resultan ganadoras. Es humillante, qué poca vergüenza tienen algunas asociaciones y algunas entidades privadas para premiar semejantes basuras. Porque, no tienen otro nombre, reconozco que en algunos concursos han ganado textos muy buenos, muchísimo mejores, estructuralmente eran perfectos, pero en la mayoría van otorgando premios a amigos de, vecinos de… Qué frustrante.

El mundo editorial es lo mismo pero multiplicado, así que yo me quedo con mi blog, las dos o tres personas que me dedican tiempo, ganas y un par de palabras al terminar de leer. No necesito nada más.
Así que va por vosotros, aunque creo que sólo me quedas tú, Marcos, te dedico, con todo el cariño del mundo, un gracias gigantesco por seguir aquí, bajo mi lluvia.

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SÉPTIMA PARTE

Le jardín du luxembourg, infinito, verde, plagado de bancos de madera y sillas de metal. Ni siquiera sabía cómo había llegado hasta allí; tras visitar Notre-Dame, decidí perderme entre las calles, rodee el Sena hasta llegar al Boulevard Saint Michel y allí, frente al ángel de piedra, me guardé el mapa turístico y le prometí que si me llevaba a algún lugar le traería flores antes de irme. ¿Para qué querría flores un ángel de piedra? Para cuando me pregunté aquella tontería, ya había llegado a las puertas de Le jardín du luxembourg, sonreí al ver aquella placa que anunciaba el nombre del jardín y me adentré buscando a Marius, a Cosette, a Jean Valjean… He vivido media vida soñando con ellos, releyendo, buscando a Marius enredado entre los dedos de la pluma de Víctor Hugo. Lo que no sabía, lo que desconocía en aquel momento en que cruzaba aquella inmensa puerta, era que los encontraría, sentados en un banco, a mi lado.

Caminé hasta la fuente central del jardín, situada frente al Palacio con el mismo nombre. Los niños jugaban con sus veleros en miniaturas teledirigidos, la gente amontonaba sus sillas a su alrededor y tomaba el sol o charlaba animadamente. Así que yo me dispuse a sentarme en un banco, alejada de la fuente, y saqué mi libro de Los miserables, era la segunda vez que estaba en París, no podía dejar el libro en casa, tenía que traerlo a dar una vuelta conmigo. Acaricie la portada, deslicé los dedos por los márgenes de las hojas, ennegrecidos, desvencijados. ¿Cuántas veces había releído aquel libro? ¡Buf!

Le jardín du luxembourg, el lugar dónde nace la historia, el lugar en el que Marius busca a Cosette, el lugar en el que la mira, en el que la busca, en el que se desespera.

Y en ello estaba cuando una mujer de zapatos rojos se sentó a mi lado y habló.

– Pardonnez-moi, je suis là. J’ai le cœur gonflé, je ne pouvais pas vivre comme j’étais, je suis venu. Avez-vous lu ce que j’avais mis là, sur ce banc? Me reconnaissez-vous un peu? N’ayez pas peur de moi. Voilà du temps déjà, vous rappelez-vous le jour où vous m’avez regardé? C’était dans le Luxembourg, près du Gladiateur. Et le jour où vous avez passé devant moi? Il va y avoir un an. Depuis bien longtemps, je ne vous ai plus vue. Qu’est-ce que j’avais à faire? Et puis vous avez disparu. La nuit, je viens ici. Voyez vous, vous êtes mon ange, laissez-moi venir un peu. Je crois que je vais mourir. Si vous saviez! Je vous adore, moi ! Pardonnez moi, je vous parle, je ne sais pas ce que je vous dis, je vous fâche peut-être; est-ce que je vous fâche?[1]

Creo que perdí el mundo de vista con la segunda pregunta, mis ojos siguieron repasando el libro, tocando sus páginas, hasta que terminó de hablar, no desvié mi mirada ni un segundo. El pasaje en el que Marius por fin habla con Cosette…

– Comment vous appelez-vous?[2] – respondí, sin desviar mi mirada del libro.

- Te has saltado la mejog pagte. – Y aquellas erres mal pronunciadas casi me derriban, su perfecto español me sorprendió y casi estuve a punto de dirigir mi mirada hacia ella. – Vous m’aimez donc?[3]- Preguntó, como mi Marius a su Cosette. No, no quería mirarla todavía, quería conservar la magia hasta el final.

Y una sonrisa brotó de mí, tan dulce que apenas conseguía reconocer mis propios labios, mis mejillas acaloradas, el viento cálido de verano. Sabía perfectamente la respuesta de Cosette a aquella pregunta, la sabía de memoria en ambos idiomas. Creo que la odié un poco por haberme robado a Marius, y haberme relegado al papel de Cosette.

– Tais-toi! Tu le sais![4] – Respondí al fin, emulando las palabras de mi personaje, notablemente avergonzada, sin duda, leerlo en silencio tenía muchísimo más encanto.

- Ahoga sí vienen las pgsentaciones.

Por primera vez escuché su risa, divertida, despreocupada y la miré, su pelo rojo natural, las pecas anaranjadas esparcidas por las mejillas, ojos verdes, labios rosados.

- Me llamo Agnés. – Susurró, tan cerca de mí…

Yo correspondí su presentación, pegando mi nombre al suyo, y ella volvió a reír. Creo recordar que en aquel momento le di las gracias al ángel de piedra.

- Aboggecí ese libro en segundo… sí…. En segundo cugso de…. ¿cómo se dice?

- ¿Carrera? ¿Licenciatura?

- ¡Eso es! Pego bueno, aún gecuegdo algunos pasajes. ¿Has estado en Le panthéon?

Su escotado vestido verde… Ella muy cerca de mí, invadiendo mi espacio, como los niños, que inocentemente se acercan demasiado para hablar, casi sin darse cuenta, curiosos.

- Sí… bueno… no… éste año aún no. – Respondí, cohibida.

Ella se acercó, voraz, entre risas, el sabor a menta de sus labios inundó los míos.

- ¿Vamos? No tengo nada que haceg hoy. – Y se levantó de aquel banco de piedra con total y absoluta naturalidad.

Me quedé allí, ensimismada, mientras ella caminaba hacia la salida. El libro que tenía entre las manos cayó al suelo y aun sin haber entendido nada de lo que había pasado, me levanté y aceleré el paso hasta llegar a ella, que de reojo me miraba de aquella manera que llegaría a resultarme familiar tiempo después.

- ¿Acostumbras a dar semejantes besos a todas las chicas indefensas que leen a Victor Hugo? – Pregunté, en respuesta a su sonrisa.

- ¿Semejantes?

- Pareils.

- ¡Ah! Es que… me pageciste una de esas pegsonas que vive soñando despiegtas, cgeia que no te impogtagía. Es que… estabas tan…. ¿cómo lo decís? Muy joli[5]….  Nada más.

- Ya, y un oportuno morreo me devuelve al planta tierra. ¿No? – Respondí hundida en una amplia y despampanante sonrisa.  

Ella se paró, dio un paso hasta invadir mi espacio de nuevo, intimidándome, llevándoselo todo, como tantas otras veces en su compañía; aquella vez fui yo quién la besó, un beso diferente al suyo, un beso dulce, acariciando el sabor a menta de sus labios.

- Pues pagece que sí. – Respondió sorprendida, susurrante, retomando el paso.

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[1] - Perdóname; estoy aquí. Tengo el corazón lleno; no podía vivir como estaba, y he venido. ¿Habéis leído lo que he puesto en ese banco? ¿Me conocéis? No tengáis miedo de mí. ¿Os acordáis de aquel día, hace ya mucho tiempo, en que me mirasteis? Fue en Luxemburgo, cerca del gladiador. ¿Y del día que pasasteis cerca de mi? Va a hacer un año. Desde hace mucho tiempo no os he visto. ¿Qué debía hacer? Después habéis desaparecido. Por la noche vengo aquí. Ya veis, sois mi ángel; dejadme venir; creo que me voy a morir. ¡Si supieses! ¡Os adoro! Perdonadme; os hablo y no sé lo que os digo; os incomodo tal vez. ¿Os incomodo?

[2] ¿Cómo os llamáis?

[3] ¿Me amáis, pues?

[4] ¡Cállate! ¡Ya lo sabes!

[5] Bonita