lunes, 14 de febrero de 2011

Gentuza

Hasta día de hoy no había escrito ninguna entrada de opinión, pero la verdad es que estoy cansada de muchas cosas....

No sé si recordaréis (los que me leéis asiduamente sí lo recordaréis) que me apunté a un concurso de relatos de terror a nivel nacional, promocionado por una asociación. Hoy han salido los premiados, y qué casualidad, que si el concurso era a nivel nacional hayan ganado justamente los que eran de la asociación y de la misma ciudad… Con gentuza de semejante calaña, que premia antes los amisgimos que los trabajos literarios de calidad vamos apañados. No es la primera vez que me ocurre, y la verdad es que he perdido totalmente la fe en los concursos de asociaciones, de entidades privadas y demás parafernalia, todo son negocios, trueques y timos para los tontos que decidimos presentarnos sin conocer a nadie.

Un poco de respeto, no le des un premio a un texto de mierda que ni siquiera sabe utilizar los tiempos verbales, ni poner una coma como Dios manda, o la mayoría de las tildes… Eso es un insulto a la literatura. Y con esto no digo que mi texto fuera el mejor, pero desde luego, muchísimas veces no es comparable a las tonterías que resultan ganadoras. Es humillante, qué poca vergüenza tienen algunas asociaciones y algunas entidades privadas para premiar semejantes basuras. Porque, no tienen otro nombre, reconozco que en algunos concursos han ganado textos muy buenos, muchísimo mejores, estructuralmente eran perfectos, pero en la mayoría van otorgando premios a amigos de, vecinos de… Qué frustrante.

El mundo editorial es lo mismo pero multiplicado, así que yo me quedo con mi blog, las dos o tres personas que me dedican tiempo, ganas y un par de palabras al terminar de leer. No necesito nada más.
Así que va por vosotros, aunque creo que sólo me quedas tú, Marcos, te dedico, con todo el cariño del mundo, un gracias gigantesco por seguir aquí, bajo mi lluvia.

2 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Marcos Callau dijo...

Crónicas, ánimo. Estas cosas suelen suceder asiduamente. De todas formas, puedes perder la fe en los concursos literarios pero nunca la necesidad y la pasión por la escritura. Que estos concursillos no te afecten de ninguna manera en tu en tu afán por seguir escribiendo y publicando en tu blog. En cualquier caso, me gustaría ponerme en contacto contigo. Escríbeme al franksinatrazgz@hotmail.com y hablamos,. Abrazos.

Anónimo dijo...

Mi niña, no dudes ni por un momento que yo siga aqui , leyendote siempre que el tiempo me lo permite,pues ultimamente no saco tiempo ni para pintar, ando liada con mil cosas...Bueno ,al grano, totalmente de acuerdo contigo hermanita.El maldito favoritismo esta presente tambien en la pintura , bueno mas bien en la vida en general, pero en fin ,no queda otra que echarle cojones y tirar para adelante.
No te olvido , no lo dudes nunca :)

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- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

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París

París
París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."

Para leer el relato completo: AQUI

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