martes, 12 de octubre de 2010

¡Hazlo!

Microrelato: 70 Palabras

¡Aprieta ese gatillo y tendrás el control! Esta zorra nunca supo vivir, siempre compadeciéndose entre lágrimas... ¡desgraciada! ¡Mátala! Una vida llena de dolor no merece la pena, ésta condenada lo sabe. ¡No saldrá más!

¡Dispárale y poséela! ¡Quítaselo y dejarás de sufrir! morirá lentamente de todas formas. 

Un disparo, grita; mi corazón se derrama, mi alma muere; mi cuerpo y mi mente siguen poderosos su camino, tan vivos… tan fuertes… 


*

4 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Anto dijo...

Tu microrelato me ha traido a la cabeza "El club de la lucha". Muy bueno.

Un beso

Marcos Callau dijo...

Relato hiperbreve con mucha, mucha fuerza.

poetadebotella dijo...

duro el micorelato eh?
pero mola
muuah

¢rónι¢αѕ ∂є ∂íαѕ ℓℓυνισѕσѕ dijo...

Fénix, me comparas con uno de los grandes, el guión de esa película es alucinante. En cierto sentido sí tiene el mismo mensaje.

Marcos, era el reto, 70 palabras, me ha salido algo muy raro, pero bueno, de todo se aprende; fuerza, genial, era lo que buscaba.

poetadebitella, precioso nick por cierto, si lo ves duro es que he conseguido lo que me proponía.

¡Gracias a todos por pasaros y dejar vuestras impresiones! Es el mejor regalo del mundo.

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- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

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París

París
París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."

Para leer el relato completo: AQUI

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