jueves, 7 de octubre de 2010

Mario Vargas Llosa, Premio nobel de Literatura 2010

Toda mi alegría, mi felicidad y mi enhorabuena a ese gran hombre que me regaló muchas horas de sueños, de alegrías, de llantos… Tantas y tantas sensaciones.

Gracias, por todos tus mundos, y todas tus creaciones, gracias por todos esos caminos que he trazado de tu mano. Pero sobre todo, sobre todo, gracias por esa Chilenita, que era yo, que era ese personaje con el que siempre he soñado.

Mario Vargas Llosa, Premio nobel de Literatura de éste año.




Te quiero mucho. 

2 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Marcos Callau dijo...

Muy bonito, emotivo y acertado el homenaje. Merecido.

¢rónι¢αѕ ∂є ∂íαѕ ℓℓυνισѕσѕ dijo...

Y muy cortito, pero bueno, le tengo mucho cariño a éste escritor, Me he comido todos sus libros, casi literalmente, jajajaja.

Gracias, Marcos, por tener siempre palabras para mí.

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- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
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París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."

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