martes, 19 de octubre de 2010

Un año más, sin ti.


Una vela más en mi tarta.
Sólo un deseo,
sólo uno, 
un deseo imposible.
La luz se consume, 
no pienso soplar esa vela.


Dónde quiera que estés,
Gracias.
Te quiero mucho.

6 gota(s) de lluvia ha(n) caido**:

Anto dijo...

Felicidades, princesa Lluvia, aunque tengan ese regusto amargo.

Un besazo

¢rónι¢αѕ ∂є ∂íαѕ ℓℓυνισѕσѕ dijo...

¡Fénix!

Vaya, con título de realeza y todo. Muchísimas gracias.

Un saco de besos.

Marcos Callau dijo...

¡Qué bueno!. Brevísimo y genial, como la lluvia. Me ha encantado poruqe es difícil trasmitir un sentimiento en espeacio tan breve y tú lo has conseguido.

Catta dijo...

Ojalá ese deseo se te cumpla!
Felicidades (:

¢rónι¢αѕ ∂є ∂íαѕ ℓℓυνισѕσѕ dijo...

Vaya, Marcos, creo que nunca había leído una exclamación tuya, me alegra que te haya emocionado, la verdad es que sale directo desde el corazón. Muchas gracias siempre por tu tiempo.


Catta, gracias por tus buenas intensiones, pero estoy segura de que mi deseo no se cumplirá, hay cosas que simplemente tienes que aceptar y aprender a vivir con ellas. ¡Muchas gracias!

Felipe Sérvulo dijo...

Un abraza. Es relajante pasar por tu casa.

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- ¿Podrías escribir en paz?
- Muñeca, nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.
(Charles Bukowski, Barfly )

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París

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París, ella, y un par de días es todo lo que necesito. Nunca entenderé cómo, ni por qué pero ella lo consigue, consigue pegar los pedazos, sin preguntas, sin quejas, sin compasión; su risa siempre dispuesta a contagiarme; sus ojos atentos, negros, expectante, observándome, como si nada más existiera; sus labios, susurrantes, carnosos, rosados, me muerden, me besan, me arrastran; su cuerpo tibio, acompañándome, sobre mí, a mi lado, a unos pasos, nunca demasiado lejos; su viola, gritando a altas horas de la madrugada; su piso, situado en La Rue de la Harpe, pequeño, tan pequeño que no tiene puertas, nada más entrar, la cocina a la izquierda y el salón también, el ventanal, la pared, una cornisa a la izquierda y la habitación, el cuarto de baño y la ducha parecen un armario empotrado más… era minúsculo la primera vez que entré, con ella tomada de la mano; pero ahora, ahora es inmenso, o al menos así me lo parece. ~~~~PARA LEER EL EL RESTO DE LA HISTORIA click EN LA FOTOGRAFÍA
"En su texto, el escritor levanta su hogar. Así como acarrea papeles, libros, lápices y documentos de cuarto en cuarto, así crea el mismo desorden en sus pensamientos. Éstos se vuelven muebles en los que se sumerge, contento o irritable. Los golpea con afecto, los gasta, los mezcla, reacomoda, arruina. Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir."
(Th. W. Adorno, Minima Moralia. Reflexiones desde la vida dañada)
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"De repente me he vuelto pequeñita, tanto que un soplido podría romperme; pero ese soplo nunca llega porque él nunca respira, nunca duerme, nunca escucha; es como un centinela, sabe que sus cosas – las “cosas” de su propiedad - no se moverán. Yo… tampoco me moveré, permaneceré aquí callada, encerrada, con las ventanas y las puertas abiertas."

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